Частная жизнь в частном секторе

Кто не знает - я живу недалеко от Питера, в хорошеньком домике с видом на разруху и частный сектор.
Это когда из одного окна видно скромный участок с ландшафтным дизайном и небольшой халупой из лафета площадью примерно в триста квадратов, а из второго - шикарный зеленый однокомнатный дворец в яблоках на шести сотках и с ванной на улице. То есть буквально - металлическая ванна стоит рядом с этой отрыжкой советского сельского строительства, а крыша дома пробита гнилыми яблоками. Я лично видела десяток вмятин и, кажется, одно сквозное пулевое.
(Причем хозяева домов воспринимают и идентифицируют себя именно так - тот, кто в трехсотметровом доме живет, прекрасно понимает, что до величия еще срать и срать, а хозяйка "дворца" - видит себя княгиней, не иначе. Так и живем, и пытаемся не задеть княгиню, а это сложно, потому что наш дом, вообще-то, ей солнце летом загораживает и мешает солнечные ванны принимать.)
А еще я вот просыпаюсь и тут же понимаю, почему уехала из города.
В городе - грязно и нечем дышать.
То ли дело тут - чистота, свежесть, приятные запахи, чистый-чистый дом, изнутри прям с хорошим ремонтом и светлыми полами-полотками-стенами.
Всю ночь кайфуешь от тишины и свободы, а потом, стоит лечь спать, просыпается мафия. Или возвращается, хрен знает, что мафия делает, когда она не дома.
Кот прямо из лужи с утра пораньше прыгает на подоконник, обтирает слегка лапы об стекло (чтоб не капало), заодно воплями и скрежетом по стеклу заменяет собой будильник. Встаешь, открываешь своему любимому и ненаглядному окно, вместе с котом в комнату влетает дождь/снег/сосновые иголки/листья/задумавшаяся ворона, и всё вместе несется на кухню.
Жрать.
Если сильно повезет, оно несется только по полу. Идешь, насыпаешь коту корма, пока он свои лопасти раскрывает прямо в миску - отдираешь и стряхиваешь всё, что налипло на него на улице, и идешь падаешь обратно в кровать, попутно выгоняя ворону и ногами сметая листья в угол. Закрываешь окно, укутываешься по самые уши в уже остывшей и отсыревшей за две минуты (когда успела) постели и проваливаешься в сон. Минут на пять. Потому что кот, пожравши, решает, что еще не нагулялся. И начинает биться в стекло обратно.
Вздыхаешь, встаешь, выпускаешь. Ложишься. Встаешь. Впускаешь. Кормишь. Ложишься. Встаешь. Выпускаешь... Часам к десяти кот уже вылетает на сверхзвуковых, с ускорением и напутствием "чтобы ты сдох, скотина".
Потом просыпается собака. На втором этаже, она с дочкой живет. И первым делом начинает чесаться. Прямо в мозг. Какое-то время спишь под частый стук на втором этаже.
Ну как спишь? Лежишь и слушаешь, когда этому прекрасному созданию надоест.
Или когда у него уши отвалятся.
Или лапы.
И взвешиваешь - что хуже будет: собака, которая ничего слышит, или собака, которая никуда не ходит.
Выпускаешь собаку на улицу. Впускаешь собаку с улицы. Понимаешь, что кот - тот еще чистюля, потому что младший обмылок приходит в грязи весь, аж с бровей капает.
И это еще если повезло и на улице сухо.
По итогу к 11 часам утра первый этаж выглядит так, как будто тут ночевал цыганский табор, прямо на кухне, прямо с кибитками и лошадьми.
И пахнет примерно также - потому что кое-кто где-то нашел то ли рыбу, то ли яблоки тухлые, (видимо, к княгине в гости ходил), нажрался того, что другие уже попытались переварить - и вот в таком виде пришел завтракать.
Вздыхаешь, поднимаешь дочь и, пока та загоняет собаку мыться, выходишь на крыльцо покурить.
...На крыльце лежит полёвка. Без головы. И кот рядом сидит довольный, мол, "мать, ну не злись. Пойдем, пожрем?"
#сашапармар