Коллекция романов

Выйдя из подъезда в холодную октябрьскую ночь, Катерина крепче сжала ледяную ладошку дочери. Таня не плакала, только дрожала всем телом, прижимаясь к матери. Уличный фонарь выхватывал из темноты их растерянные силуэты. Куда идти? Что делать? На мгновение паника ледяными тисками сдавила горло. Виктор был прав — у неё никого не было в этом городе. Начало этой истории здесь >>> Но это была паника из прошлой жизни. Та, прежняя Катя, забитая и испуганная, сейчас бы разрыдалась прямо на асфальте. Новая Катерина, закалённая пятью годами тайной ночной работы, лишь глубоко вздохнула, выдыхая страх вместе с облачком пара. План был. Он всегда был. Она достала телефон — не тот, старый, который Виктор мог отследить, а новый, купленный на прошлой неделе и спрятанный на дне сумки. Один быстрый звонок, и через десять минут к подъезду бесшумно подкатило такси. — В гостиницу «Палас», пожалуйста, — ровным голосом сказала она водителю, усаживая Таню на заднее сиденье. Таня удивлённо посмотрела на неё. «Па

— Катя, это есть невозможно! — голос свекрови, Маргариты Степановны, прозвенел над столом, как треснувший хрусталь. — Ты что, соли в глаза насыпала? Мясо пересушила, картошка резиновая. Ну как можно быть такой безрукой? Витенька, сынок, ты как это ешь? Виктор, не отрываясь от тарелки, лениво прожевал кусок говядины и пожал плечами. Его лицо, обычно холеное и самоуверенное, выражало привычное снисхождение. — Мама, не начинай. Нормально всё. Катя просто устала, у неё же работа, проверка тетрадей, — он бросил на жену короткий, ничего не значащий взгляд. — Правда, Катюш? Катерина почувствовала, как внутри всё сжалось в ледяной комок. Она молчала, медленно положив вилку на край тарелки. Каждое воскресенье было одним и тем же. Маргарита Степановна приезжала на «семейный обед» с инспекцией, и каждый раз находила, к чему придраться. А муж… муж всегда был на стороне матери. Не явно, не скандально, а вот так — лениво, покровительственно, будто делая одолжение. — Устала она! — фыркнула свекровь,

— Мам, ты уверена, что это хорошая идея? — Егор с тревогой смотрел на мать, которая деловито перебирала образцы тканей. — Бабушка Света говорит, что он… уехал. Совсем. Тамара провела рукой по тяжёлому, бархатистому вельвету цвета ночного неба, мысленно прикидывая, как он будет смотреться на окнах в гостиной нового коттеджа. Прошёл почти год с того дня, как она в последний раз видела Антона. После выписки из больницы он исчез. Просто испарился. Не звонил, не писал, не пытался встретиться с сыном. Свекровь, Светлана Борисовна, с которой Егор по настоянию матери всё же начал изредка общаться, лишь растерянно разводила руками: «Уехал на заработки, на Север, кажется. Сказал, долги отдавать надо». Начало этой истории здесь >>> — Идея не просто хорошая, Егор, она гениальная, — Тамара с улыбкой повернулась к сыну. — Этот вельвет и вон те латунные карнизы превратят скучную комнату в покои королевы. Наша заказчица будет в восторге. А что касается твоего отца… Значит, так тому и быть. У каждого с

— Уйди, Антон. Просто уйди и не смей больше появляться на пороге моего дома! — голос Тамары звенел от едва сдерживаемых слёз и накопившейся за годы обиды. Она стояла в дверях своей маленькой, но уютной квартиры, которую сама превратила из «убитой» двушки в райский уголок, и загораживала проход мужчине, которого когда-то любила больше жизни. — Томочка, ну выслушай меня, умоляю! — Антон, осунувшийся, с потухшими глазами, пытался протиснуться внутрь. Его дорогое пальто было помято, а от былого лоска не осталось и следа. — Мне нужна твоя помощь. Я в отчаянии. — Помощь? — Тамара горько рассмеялась. Смех получился сдавленным, похожим на кашель. — Ты просишь о помощи? А где ты был, когда помощь нужна была мне? Когда я, после операции, не могла встать с кровати, а ты собирал чемоданы, потому что твоя Светлана Борисовна, твоя мамочка, напела тебе, что больная жена — это обуза? Где ты был, а, Антон? Он опустил голову, не находя слов. Что он мог сказать? Что был трусом? Что позволил властной мате

Вика смотрела, как Артём окаменел в дверном проёме. Его только что обретённая твёрдость, которой она так гордилась, дала трещину, и сквозь неё проглядывал всё тот же испуганный мальчик, боящийся огорчить маму и её многочисленную родню. Но в самой Вике что-то изменилось. Уход к матери, неделя холодной ярости и последовавшее за этим примирение закалили её. Она больше не была жертвой обстоятельств. Она была хозяйкой в этом доме. Начало этой истории здесь >>> Она медленно подошла к мужу и мягко, но настойчиво отодвинула его в сторону. Перед ней стояла невысокая, но коренастая женщина лет шестидесяти с химической завивкой «мелкий бес» на голове и цепкими, как у сороки, глазками. На ней был цветастый плюшевый костюм, а в руках она держала увесистый баул, из которого торчал краешек махрового полотенца. — Здравствуйте, — ровным, спокойным голосом произнесла Вика. Взгляд её был прямым и холодным, как сталь. — А вы, простите, кто? Женщина на мгновение опешила от такого приёма, явно ожидая увидет

— Всё, я больше не могу! Сил моих нет! — Вика сбросила на пол тяжёлые сумки, и звук удара о линолеум эхом разнёсся по крохотной прихожей. Запах сырого мяса, въевшийся в её рабочую куртку за целый день в мясной лавке, смешался с незнакомым, приторно-сладким ароматом дешёвых духов. — Артём, это что такое?! Артём вышел из комнаты, на ходу вытирая руки о треники. Лицо у него было усталое, под глазами залегли тени — работа сварщиком на стройке выматывала до предела. Он виновато посмотрел на жену, потом на закрытую дверь в кухню, откуда доносилось шкворчание масла на сковороде и чей-то чужой, дребезжащий смех. — Викусь, ты только не ругайся, — начал он примирительно, понизив голос до шёпота. — Мама позвонила утром, попросила… — Попросила?! — взвилась Вика, и её тихий голос зазвенел от сдерживаемого гнева. — Она не попросила, Артём, она поставила перед фактом! Как всегда! Кто на этот раз осчастливил нас своим визитом? Какая-нибудь троюродная тётка из Урюпинска, которой срочно понадобилось в с

— Вы все думаете, что он прекрасный человек, успешный бизнесмен, верный муж, — голос Тамары Павловны звенел от плохо скрываемого торжества, разрезая праздничную атмосферу ресторана, как скальпель хирурга. — А я знаю его истинное лицо. Я знаю, какой он на самом деле… Начало этой истории здесь >>> Лена похолодела. Кровь отхлынула от ее лица, и на мгновение ей показалось, что она сейчас упадет в обморок прямо здесь, на глазах у всех гостей. Мир сузился до одной точки — до фигуры ее матери, стоящей с бокалом в руке, с лицом, искаженным злобной гримасой праведницы. — Мама, не надо, пожалуйста, сядь, — прошептала Лена, протягивая к ней руку, но мать ее будто не слышала. — Я молчала слишком долго! — вещала Тамара Павловна, упиваясь всеобщим вниманием и повисшей в зале гробовой тишиной. — Я молчала, потому что жалела свою дочь! Но больше не могу! Вы должны знать правду! Этот человек… этот ваш юбиляр… он игрок! По залу пронесся тихий, потрясенный вздох. Гости переглядывались, кто-то недоверчиво

— Твоя мать в моем доме? — Голос Игоря, сорвавшийся на крик, эхом разнесся по прихожей и ударился о стены гостиной. Он стоял, не сняв ботинок, сжимая в руке портфель так, что побелели костяшки. Его лицо, обычно спокойное, сейчас было багровым от гнева. — Лена, я не ослышался? Елена вздрогнула, вытирая руки о передник. Она вышла из кухни, и ее сердце ухнуло куда-то вниз, в холодную, липкую бездну. Она знала, что этот разговор будет, но не думала, что так скоро. Не думала, что он будет таким… яростным. — Игорь, тише, пожалуйста, — прошептала она, бросив испуганный взгляд в сторону дальней комнаты. — Мама услышит. — А мне плевать, услышит она или нет! — рявкнул он, делая шаг ей навстречу. Мокрые следы от его ботинок пачкали светлый ламинат, который она только утром натерла до блеска. — Я задал тебе прямой вопрос! Что твоя мать делает здесь со всеми своими чемоданами? Вы с ней даже не спросили моего согласия! Вы решили все за моей спиной! Он швырнул портфель на пол. Глухой удар заставил Ле

— Алло, Елена Игоревна? Добрый день. Меня зовут Сергей Петрович, я риелтор. Помните, вы оставляли заявку… насчет одного объекта в посёлке «Сосновый бор»? Лена, стоявшая у окна своей маленькой студии-офиса и наблюдавшая за суетливым движением Москвы, замерла. В руке она держала эскиз нового проекта — японского сада камней для очень важного клиента. Карандаш застыл над бумагой. Начало этой истории здесь >>> — Да, помню, — сердце пропустило удар, а потом забилось часто-часто, как птица в клетке. — Что-то появилось? — Появилось. Даже лучше, — голос в трубке был деловито-бодрым. — Освободился именно тот дом, который вы искали. Дом номер семнадцать по улице Лесной. Хозяева срочно переезжают, цена очень… привлекательная. Вы первая в списке, кому я звоню. Лена молча смотрела на серые крыши домов. Дом номер семнадцать. Дача. Их дача. Та самая, которую Светлана Борисовна потеряла. Та, где каждый куст сирени был посажен её руками, где в беседке, увитой диким виноградом, они когда-то пили чай из с

— Да что ты её слушаешь, мама! — голос Игоря, как всегда, сочился снисходительностью, когда речь заходила о его жене. — Ну какая из неё хозяйка? Так, щи-борщи варить научилась, и на том спасибо. А чтобы что-то серьезное… — он махнул рукой, словно отгоняя назойливую муху. — Ни на что не способна. Взял ведь из деревни, из нищеты. Какие там способности? Светлана Борисовна, его мать, поджала свои тонкие, всегда недовольные губы и смерила невестку, Лену, оценивающим взглядом. Взглядом, от которого у Лены внутри всё сжималось в ледяной комок. Она сидела за богато накрытым столом в их просторной московской квартире, купленной родителями Игоря, и чувствовала себя чужой, лишней, словно приблудная кошка, которую терпят из милости. — Я ведь говорила тебе, Игорёчек, — нравоучительно протянула свекровь, аккуратно промокая уголки губ белоснежной салфеткой. — Семья должна быть ровней. А тут… ни воспитания, ни образования достойного. Что она может дать нашему роду? Нашим будущим внукам? Лена молчала.