Предыдущая публикация
Самое паршивое в предательстве знаете что?
Не то, что тебя предали. А то, что ты до последнего не хочешь в это верить. Вот прямо зубами грызешь реальность, как собака косточку, и никак не можешь проглотить.Я стояла в коридоре стоматологической клиники своего мужа и смотрела через приоткрытую дверь на то, как Борис нежно поправляет челку своей ассистентке Кристине.
Нет, не так.
Как он НЕЖНО поправляет челку. Вот так, указательным пальцем, медленно, словно гладит котенка.
Copyright: Анна Медь 2025 Свидетельство о публикации. Копирование контента без разрешения автора запрещено
А потом наклоняется и целует ее в лоб.
В лоб, понимаете? Не в губы, не в шею – в лоб. Как ребенка перед сном. И знаете что? Это было в тысячу раз больнее, чем если б я застукала их за этим делом. Потому что страсть проходит, а нежность... Нежность – это серьезно.
Я развернулась и пошла к выходу. На каблуках. По кафельному полу. Цок-цок-цок. Как метроном отсчитывает время до конца света.
– Лена! – окликнул меня Борис. – Ты что здесь делаешь?
Я обернулась. Он стоял в дверном проеме, высокий, седоватый, представительный. Мой муж. Пятнадцать лет вместе, из них десять в браке. И вот – приехали.
– Обед принесла, – я подняла термосумку, которую сжимала в кулаке, как оружие. – Твой любимый рассольник.
– Спасибо, солнце. – Он подошел, взял сумку, чмокнул меня в щеку. Обычно. Привычно. Как стерильную иголку втыкает в десну.
А я стояла и думала: неужели я такая глупая? Неужели не замечала? Опоздания, командировки, новые рубашки, которые я не покупала, незнакомый парфюм в машине, который он списывал на пациенток, которых случайно подвозил...
– Лена, с тобой все в порядке? – Кристина материализовалась рядом.
Молодая, лет двадцати семи, стройная, с этими самыми челочками. – Вы бледная какая-то.
Надо же, заботится. О жене любовника. Интересно, она знает, кто я такая? Или Борис представляет меня как «знакомую»?
– Все прекрасно, – улыбнулась я. – Кристиночка, а вы случайно не знаете, где мой муж покупает рубашки? Очень нравятся, хочу ему еще такую же подарить.
Девочка растерялась, покраснела, посмотрела на Бориса. Он напрягся, но виду не подал.
– Да где-то в центре, – буркнул он. – Лен, иди домой, я вечером расскажу.
– Конечно, дорогой. До свидания, Кристиночка.
Я снова пошла к выходу. Цок-цок-цок. А в голове металось только одно: что теперь делать? Что делать, что делать, что делать?
***
Дома я села на кухне, закурила – а мне было строго-настрого запрещено курить в квартире! – и принялась размышлять.
Можно устроить скандал. Разрыдаться, кидаться тапками, требовать объяснений. Подруги советовали именно такой подход: «Ты что, тряпка? Дай ему по мозгам!»
Можно было сделать вид, что ничего не происходит. Ждать. Авось само рассосется. «Мужчинам нужно время переболеть», – вещала другая часть подруг.
А можно было...
Тут зазвонил телефон. Борис.
– Солнце, я задержусь. Сложный случай.
– Конечно, дорогой, – сладко пропела я. – Лечи зубки.
Положила трубку и рассмеялась. Да не просто рассмеялась – заржала как лошадь. До слез. До икоты.
А потом достала из сумочки визитку, которую неделю назад сунула мне в руку моя бывшая одноклассница Роксана на встрече выпускников.
«Частный детектив Максим Волков».
«Если муж начал „задерживаться" – звони», – подмигнула тогда Роксана.
И я позвонила.
***
Максим Волков оказался совсем не таким, каким я представляла частного детектива. Никаких плащей, шляп и сигарет в зубах. Обычный мужик лет сорока, в джинсах и свитере, с недельной щетиной и усталыми глазами.
Мы встретились в кафе возле моего дома.
– Рассказывайте, – сказал он, заказав кофе.
И я рассказала. Про челку, про лоб, про рубашки. Про то, как пятнадцать лет назад мы познакомились в этой же клинике – я пришла лечить зуб, а влюбилась в доктора. Свадьба, медовый месяц в Турции, покупка квартиры, планы на детей, которые все время откладывались...
– Детей нет? – уточнил Максим.
– Нет. Все как-то не получалось. То дела, то кредиты, то еще что-то.
Он кивнул, что-то записал в блокнот.
– Хорошо. Стандартный пакет – наблюдение, фото-, видеосъемка, отчет. Неделя работы – тридцать тысяч.
– А если за неделю ничего не выяснится?
– Выяснится, – уверенно сказал он. – Поверьте, я знаю, о чем говорю.
Мы договорились, что он начнет работать завтра. А я пошла домой готовить ужин для мужа.
***
Следующие дни прошли как в тумане. Я работала – дизайнером интерьеров, собственное дело, клиентов хватает, – встречалась с заказчиками, рисовала проекты, а в голове крутилось только одно: что сейчас делает Максим? Что видит? Что фотографирует?
Борис вел себя как обычно. Приходил домой к семи-восьми, ужинал, смотрел новости, читал медицинские журналы. По субботам мы ходили в театр или в гости. В воскресенье ездили к его маме на дачу.
И я думала: может, я все придумала? Может, у меня паранойя? Может, Кристина просто хорошая ассистентка, а Борис просто добрый начальник?
А потом позвонил Максим.
– Можем встретиться? У меня есть результаты.
Сердце упало в пятки и тут же подпрыгнуло к горлу.
– Сейчас?
– Сейчас.
Мы встретились в том же кафе. Максим положил на стол коричневую папку.
– Ваш муж действительно изменяет. Но не с Кристиной.
– Что?!
– С хирургом из соседней клиники. Еленой Петровной Светлаковой. Сорок два года, разведена, двое детей-подростков.
Я тупо смотрела на фотографии. Борис и какая-то женщина выходят из ресторана. Борис и эта же женщина целуются в машине. Борис покупает цветы...
– А Кристина?
– Кристина ни при чем. Обычная сотрудница. Возможно, он действительно просто поправил ей челку.
Я попросила воды. Выпила залпом. Попросила еще.
– Сколько это длится?
– Судя по всему, около полугода. У них есть квартира на Университетском проспекте. Снимают. Встречаются два-три раза в неделю.
– Он собирается уходить?
– Пока не похоже. Скорее всего, хочет ситуацию, где и «волки сыты, и овцы целы».
Я сидела и переваривала информацию. Значит, не Кристина. Значит, какая-то Елена. Сорок два года, разведена, двое детей. Опытная женщина. Которая знает толк в мужчинах.
– Что вы посоветуете? – спросила я.
– Это не мое дело, – пожал плечами Максим. – Я только собираю информацию. А что с ней делать – решать вам.
Я расплатилась с ним, взяла папку и поехала домой.
***
Дома Борис уже ужинал. Сидел на кухне, читал что-то в планшете, жевал мой фирменный салат «Цезарь».
– Привет, солнце. Где пропадала?
– У клиентов была. Проект обсуждали.
– Молодец. Кстати, завтра задержусь снова. Конференция у хирургов.
– А-а, – протянула я. – У хирургов. Интересно.
Он внимательно на меня посмотрел.
– Лена, ты странно себя ведешь последнее время. Все в порядке?
– Все прекрасно, дорогой. Просто устала немного.
– Может, съездим куда-нибудь на выходные? Отдохнешь.
– Хорошая идея, – улыбнулась я. – А куда поедем?
– Не знаю, подумаю.
Он встал, поцеловал меня в макушку и пошел в гостиную смотреть новости.
А я сидела на кухне и думала: вот так просто врать? Так легко? Конференция у хирургов... Наверное, он и правда будет у хирурга. Только не на конференции.
Тут в меня как будто что-то вселилось. Что-то холодное и расчетливое.
Я достала телефон и набрала номер Максима.
– Мне нужна еще одна услуга, – сказала я. – Хочу встретиться с этой Еленой Петровной.
– Зачем?
– Поговорить.
– Не советую. Ничем хорошим такие встречи не заканчиваются.
– Все равно хочу.
Максим вздохнул.
– Хорошо. Она работает в клинике на Сретенке. Завтра у нее дежурство до восьми вечера.
***
Елену Петровну Светлакову я увидела возле клиники в половине восьмого. Она курила у входа, в белом халате поверх обычной одежды. Высокая, стройная, с короткой стрижкой пикси. Красивая. По-взрослому красивая.
Я подошла к ней.
– Елена Петровна?
– Да. – Она удивленно посмотрела на меня.
– Меня зовут Елена Николаевна Морозова. Я жена Бориса Витальевича Морозова.
Женщина побледнела, выронила сигарету.
– А-а... Понятно.
– Можем поговорить?
– О чем?
– О моем муже.
Мы зашли в кафетерий при клинике. Заказали чай. Сидели молча минуты две.
– Вы его любите? – спросила я.
Елена Петровна кивнула.
– А он вас?
– Говорит, что да.
– И что вы планируете делать?
– Не знаю. – Она расправила волосы, вздохнула. – Честно говоря, жду, когда он примет решение.
– А если не примет?
– Тогда... Не знаю.
Я смотрела на эту женщину и понимала: она не враг. Она просто влюбилась. В моего мужа. И страдает не меньше, чем я.
– У вас есть дети?
– Двое. Мальчики. Четырнадцать и шестнадцать лет.
– Они знают про Бориса?
– Нет. Думают, я просто встречаюсь с кем-то.
– Понятно.
Мы снова помолчали.
– Елена Петровна. В общем так. Ругаться с вами я не буду. Требовать, чтобы вы оставили моего мужа в покое – тоже. Но знаете что? Он никогда не уйдет от меня. Не потому, что любит. А потому, что боится. Боится менять жизнь. И вы зря теряете время.
– Откуда вы знаете?
– Потому что знаю его пятнадцать лет. Он очень комфортозависимый человек. Ему нравится, когда о нем заботятся, когда дома чисто и вкусно пахнет, когда рубашки выглажены, а носки в том самом ящике. Он не откажется от этого ради любви.
Елена Петровна фыркнула.
– Это вы так думаете.
– Хотите проверим?
– Как?
Я достала телефон, нашла контакт Бориса и набрала номер. Включила громкую связь.
– Привет, солнце, – ответил муж.
– Боря, мне нужно тебе кое-что сказать. Я знаю про вашу связь с Еленой Петровной.
Пауза. Долгая. Очень долгая.
– Лена... Я...
– Ничего не говори. Просто ответь на один вопрос: ты хочешь развода?
Еще одна пауза.
– Я... Нет. Я не хочу развода.
– Тогда приезжай домой. Поговорим.
Я положила трубку. Елена Петровна смотрела на меня широко открытыми глазами.
– Вот видите, – сказала я. – Я же говорила.
– Но он...
– Он любит вас, не спорю. Может быть, даже больше, чем меня. Но уйти не сможет. Потому что я – это стабильность. А вы – это риск.
Елена Петровна заплакала. Тихо, без рыданий. Просто слезы текли по щекам.
– Что мне теперь делать?
– Найти мужчину, который выберет именно вас. А не будет разрываться между двумя женщинами.
Мы попрощались. Она осталась в кафетерии, а я поехала домой.
***
Дома Борис уже ждал меня. Сидел на диване, нервно курил. Увидев меня, вскочил.
– Лена, я могу все объяснить...
– Не надо, – остановила я его. – Садись.
Он сел. Я села напротив.
– Ты бросишь ее?
– Да.
– Когда?
– Сейчас же.
– И больше никогда не будешь ей звонить, писать, встречаться?
– Никогда.
– Клянешься?
– Клянусь.
– Чем клянешься?
Он растерялся.
– Чем хочешь.
– Клянись мамой. Своей мамой.
– Клянусь мамой.
Я встала.
– Хорошо. Тогда мы никогда больше не будем об этом говорить. Ни слова. Будем жить дальше как раньше.
– Лена...
– Что?
– Ты меня простила?
Я посмотрела на него долго и внимательно. Этот человек прожил со мной пятнадцать лет. Спал в одной постели. Ел то, что я готовила. Носил рубашки, которые я гладила. А потом влюбился в другую.
– Нет, – сказала я. – Не простила. И не прощу никогда. Но буду жить с тобой дальше. Потому что мне сорок лет, и начинать новую жизнь страшно. Потому что привыкла к тебе. И потому что любовь – это не только всепрощение. Иногда любовь – это месть.
Он побледнел.
– Какая месть?
– Увидишь.
***
Прошел месяц. Борис действительно больше не встречался с Еленой Петровной. Я это знала, потому что Максим продолжал за ним следить. За мой счет.
А еще я знала, что Борис мучается. Скучает по ней. Каждый вечер смотрит на телефон, но не звонит. Потому что поклялся мамой.
И каждый вечер я готовила ему ужин. Его любимые блюда. Гладила рубашки. Покупала носки. И улыбалась.
А по ночам, когда он засыпал, я лежала рядом и планировала.
Через месяц я подала документы на развод.
– Как?! – ошалел Борис. – Но ты же сказала...
– Я сказала, что буду жить с тобой дальше. И жила. Целый месяц. А теперь хватит.
– Но почему сейчас? Я же бросил ее! Я выполнил все твои условия!
– Именно поэтому. Понимаешь, Боря, если бы ты ушел к ней тогда, я бы тебя возненавидела. Но уважала бы. Потому что ты бы выбрал любовь. А ты выбрал комфорт. Выбрал меня не потому, что любишь, а потому, что я удобная. И знаешь что? Мне это неинтересно.
– Лена, пожалуйста...
– Нет. Поздно. Я уже нашла себе квартиру. Переезжаю завтра..
– Ты с ума сошла!
– Возможно.
***
Развелись мы быстро и тихо. Имущество поделили полюбовно – Борис был так ошарашен, что даже не сопротивлялся.
Через полгода я узнала, что он помирился с Еленой Петровной. А еще через полгода – что они поженились.
На их свадьбе я, конечно, не была. Но фотографию видела в соцсетях. Они выглядели счастливыми.
А я? А я живу одна в своей новой квартире, веду свой бизнес, встречаюсь с мужчинами. Иногда думаю: а что, если бы я тогда промолчала? Сделала вид, что ничего не знаю? Может быть, Борис бы остыл, все само собой прошло бы, и мы бы жили дальше как раньше?
Copyright: Анна Медь 2025 Свидетельство о публикации. Копирование контента без разрешения автора запрещено
В лоб, понимаете? Не в губы, не в шею – в лоб. Как ребенка перед сном. И знаете что? Это было в тысячу раз больнее, чем если б я застукала их за этим делом. Потому что страсть проходит, а нежность... Нежность – это серьезно.
Я развернулась и пошла к выходу. На каблуках. По кафельному полу. Цок-цок-цок. Как метроном отсчитывает время до конца света.
– Лена! – окликнул меня Борис. – Ты что здесь делаешь?
Я обернулась. Он стоял в дверном проеме, высокий, седоватый, представительный. Мой муж. Пятнадцать лет вместе, из них десять в браке. И вот – приехали.
– Обед принесла, – я подняла термосумку, которую сжимала в кулаке, как оружие. – Твой любимый рассольник.
– Спасибо, солнце. – Он подошел, взял сумку, чмокнул меня в щеку. Обычно. Привычно. Как стерильную иголку втыкает в десну.
А я стояла и думала: неужели я такая глупая? Неужели не замечала? Опоздания, командировки, новые рубашки, которые я не покупала, незнакомый парфюм в машине, который он списывал на пациенток, которых случайно подвозил...
– Лена, с тобой все в порядке? – Кристина материализовалась рядом.
Молодая, лет двадцати семи, стройная, с этими самыми челочками. – Вы бледная какая-то.
Надо же, заботится. О жене любовника. Интересно, она знает, кто я такая? Или Борис представляет меня как «знакомую»?
– Все прекрасно, – улыбнулась я. – Кристиночка, а вы случайно не знаете, где мой муж покупает рубашки? Очень нравятся, хочу ему еще такую же подарить.
Девочка растерялась, покраснела, посмотрела на Бориса. Он напрягся, но виду не подал.
– Да где-то в центре, – буркнул он. – Лен, иди домой, я вечером расскажу.
– Конечно, дорогой. До свидания, Кристиночка.
Я снова пошла к выходу. Цок-цок-цок. А в голове металось только одно: что теперь делать? Что делать, что делать, что делать?
***
Дома я села на кухне, закурила – а мне было строго-настрого запрещено курить в квартире! – и принялась размышлять.
Можно устроить скандал. Разрыдаться, кидаться тапками, требовать объяснений. Подруги советовали именно такой подход: «Ты что, тряпка? Дай ему по мозгам!»
Можно было сделать вид, что ничего не происходит. Ждать. Авось само рассосется. «Мужчинам нужно время переболеть», – вещала другая часть подруг.
А можно было...
Тут зазвонил телефон. Борис.
– Солнце, я задержусь. Сложный случай.
– Конечно, дорогой, – сладко пропела я. – Лечи зубки.
Положила трубку и рассмеялась. Да не просто рассмеялась – заржала как лошадь. До слез. До икоты.
А потом достала из сумочки визитку, которую неделю назад сунула мне в руку моя бывшая одноклассница Роксана на встрече выпускников.
«Частный детектив Максим Волков».
«Если муж начал „задерживаться" – звони», – подмигнула тогда Роксана.
И я позвонила.
***
Максим Волков оказался совсем не таким, каким я представляла частного детектива. Никаких плащей, шляп и сигарет в зубах. Обычный мужик лет сорока, в джинсах и свитере, с недельной щетиной и усталыми глазами.
Мы встретились в кафе возле моего дома.
– Рассказывайте, – сказал он, заказав кофе.
И я рассказала. Про челку, про лоб, про рубашки. Про то, как пятнадцать лет назад мы познакомились в этой же клинике – я пришла лечить зуб, а влюбилась в доктора. Свадьба, медовый месяц в Турции, покупка квартиры, планы на детей, которые все время откладывались...
– Детей нет? – уточнил Максим.
– Нет. Все как-то не получалось. То дела, то кредиты, то еще что-то.
Он кивнул, что-то записал в блокнот.
– Хорошо. Стандартный пакет – наблюдение, фото-, видеосъемка, отчет. Неделя работы – тридцать тысяч.
– А если за неделю ничего не выяснится?
– Выяснится, – уверенно сказал он. – Поверьте, я знаю, о чем говорю.
Мы договорились, что он начнет работать завтра. А я пошла домой готовить ужин для мужа.
***
Следующие дни прошли как в тумане. Я работала – дизайнером интерьеров, собственное дело, клиентов хватает, – встречалась с заказчиками, рисовала проекты, а в голове крутилось только одно: что сейчас делает Максим? Что видит? Что фотографирует?
Борис вел себя как обычно. Приходил домой к семи-восьми, ужинал, смотрел новости, читал медицинские журналы. По субботам мы ходили в театр или в гости. В воскресенье ездили к его маме на дачу.
И я думала: может, я все придумала? Может, у меня паранойя? Может, Кристина просто хорошая ассистентка, а Борис просто добрый начальник?
А потом позвонил Максим.
– Можем встретиться? У меня есть результаты.
Сердце упало в пятки и тут же подпрыгнуло к горлу.
– Сейчас?
– Сейчас.
Мы встретились в том же кафе. Максим положил на стол коричневую папку.
– Ваш муж действительно изменяет. Но не с Кристиной.
– Что?!
– С хирургом из соседней клиники. Еленой Петровной Светлаковой. Сорок два года, разведена, двое детей-подростков.
Я тупо смотрела на фотографии. Борис и какая-то женщина выходят из ресторана. Борис и эта же женщина целуются в машине. Борис покупает цветы...
– А Кристина?
– Кристина ни при чем. Обычная сотрудница. Возможно, он действительно просто поправил ей челку.
Я попросила воды. Выпила залпом. Попросила еще.
– Сколько это длится?
– Судя по всему, около полугода. У них есть квартира на Университетском проспекте. Снимают. Встречаются два-три раза в неделю.
– Он собирается уходить?
– Пока не похоже. Скорее всего, хочет ситуацию, где и «волки сыты, и овцы целы».
Я сидела и переваривала информацию. Значит, не Кристина. Значит, какая-то Елена. Сорок два года, разведена, двое детей. Опытная женщина. Которая знает толк в мужчинах.
– Что вы посоветуете? – спросила я.
– Это не мое дело, – пожал плечами Максим. – Я только собираю информацию. А что с ней делать – решать вам.
Я расплатилась с ним, взяла папку и поехала домой.
***
Дома Борис уже ужинал. Сидел на кухне, читал что-то в планшете, жевал мой фирменный салат «Цезарь».
– Привет, солнце. Где пропадала?
– У клиентов была. Проект обсуждали.
– Молодец. Кстати, завтра задержусь снова. Конференция у хирургов.
– А-а, – протянула я. – У хирургов. Интересно.
Он внимательно на меня посмотрел.
– Лена, ты странно себя ведешь последнее время. Все в порядке?
– Все прекрасно, дорогой. Просто устала немного.
– Может, съездим куда-нибудь на выходные? Отдохнешь.
– Хорошая идея, – улыбнулась я. – А куда поедем?
– Не знаю, подумаю.
Он встал, поцеловал меня в макушку и пошел в гостиную смотреть новости.
А я сидела на кухне и думала: вот так просто врать? Так легко? Конференция у хирургов... Наверное, он и правда будет у хирурга. Только не на конференции.
Тут в меня как будто что-то вселилось. Что-то холодное и расчетливое.
Я достала телефон и набрала номер Максима.
– Мне нужна еще одна услуга, – сказала я. – Хочу встретиться с этой Еленой Петровной.
– Зачем?
– Поговорить.
– Не советую. Ничем хорошим такие встречи не заканчиваются.
– Все равно хочу.
Максим вздохнул.
– Хорошо. Она работает в клинике на Сретенке. Завтра у нее дежурство до восьми вечера.
***
Елену Петровну Светлакову я увидела возле клиники в половине восьмого. Она курила у входа, в белом халате поверх обычной одежды. Высокая, стройная, с короткой стрижкой пикси. Красивая. По-взрослому красивая.
Я подошла к ней.
– Елена Петровна?
– Да. – Она удивленно посмотрела на меня.
– Меня зовут Елена Николаевна Морозова. Я жена Бориса Витальевича Морозова.
Женщина побледнела, выронила сигарету.
– А-а... Понятно.
– Можем поговорить?
– О чем?
– О моем муже.
Мы зашли в кафетерий при клинике. Заказали чай. Сидели молча минуты две.
– Вы его любите? – спросила я.
Елена Петровна кивнула.
– А он вас?
– Говорит, что да.
– И что вы планируете делать?
– Не знаю. – Она расправила волосы, вздохнула. – Честно говоря, жду, когда он примет решение.
– А если не примет?
– Тогда... Не знаю.
Я смотрела на эту женщину и понимала: она не враг. Она просто влюбилась. В моего мужа. И страдает не меньше, чем я.
– У вас есть дети?
– Двое. Мальчики. Четырнадцать и шестнадцать лет.
– Они знают про Бориса?
– Нет. Думают, я просто встречаюсь с кем-то.
– Понятно.
Мы снова помолчали.
– Елена Петровна. В общем так. Ругаться с вами я не буду. Требовать, чтобы вы оставили моего мужа в покое – тоже. Но знаете что? Он никогда не уйдет от меня. Не потому, что любит. А потому, что боится. Боится менять жизнь. И вы зря теряете время.
– Откуда вы знаете?
– Потому что знаю его пятнадцать лет. Он очень комфортозависимый человек. Ему нравится, когда о нем заботятся, когда дома чисто и вкусно пахнет, когда рубашки выглажены, а носки в том самом ящике. Он не откажется от этого ради любви.
Елена Петровна фыркнула.
– Это вы так думаете.
– Хотите проверим?
– Как?
Я достала телефон, нашла контакт Бориса и набрала номер. Включила громкую связь.
– Привет, солнце, – ответил муж.
– Боря, мне нужно тебе кое-что сказать. Я знаю про вашу связь с Еленой Петровной.
Пауза. Долгая. Очень долгая.
– Лена... Я...
– Ничего не говори. Просто ответь на один вопрос: ты хочешь развода?
Еще одна пауза.
– Я... Нет. Я не хочу развода.
– Тогда приезжай домой. Поговорим.
Я положила трубку. Елена Петровна смотрела на меня широко открытыми глазами.
– Вот видите, – сказала я. – Я же говорила.
– Но он...
– Он любит вас, не спорю. Может быть, даже больше, чем меня. Но уйти не сможет. Потому что я – это стабильность. А вы – это риск.
Елена Петровна заплакала. Тихо, без рыданий. Просто слезы текли по щекам.
– Что мне теперь делать?
– Найти мужчину, который выберет именно вас. А не будет разрываться между двумя женщинами.
Мы попрощались. Она осталась в кафетерии, а я поехала домой.
***
Дома Борис уже ждал меня. Сидел на диване, нервно курил. Увидев меня, вскочил.
– Лена, я могу все объяснить...
– Не надо, – остановила я его. – Садись.
Он сел. Я села напротив.
– Ты бросишь ее?
– Да.
– Когда?
– Сейчас же.
– И больше никогда не будешь ей звонить, писать, встречаться?
– Никогда.
– Клянешься?
– Клянусь.
– Чем клянешься?
Он растерялся.
– Чем хочешь.
– Клянись мамой. Своей мамой.
– Клянусь мамой.
Я встала.
– Хорошо. Тогда мы никогда больше не будем об этом говорить. Ни слова. Будем жить дальше как раньше.
– Лена...
– Что?
– Ты меня простила?
Я посмотрела на него долго и внимательно. Этот человек прожил со мной пятнадцать лет. Спал в одной постели. Ел то, что я готовила. Носил рубашки, которые я гладила. А потом влюбился в другую.
– Нет, – сказала я. – Не простила. И не прощу никогда. Но буду жить с тобой дальше. Потому что мне сорок лет, и начинать новую жизнь страшно. Потому что привыкла к тебе. И потому что любовь – это не только всепрощение. Иногда любовь – это месть.
Он побледнел.
– Какая месть?
– Увидишь.
***
Прошел месяц. Борис действительно больше не встречался с Еленой Петровной. Я это знала, потому что Максим продолжал за ним следить. За мой счет.
А еще я знала, что Борис мучается. Скучает по ней. Каждый вечер смотрит на телефон, но не звонит. Потому что поклялся мамой.
И каждый вечер я готовила ему ужин. Его любимые блюда. Гладила рубашки. Покупала носки. И улыбалась.
А по ночам, когда он засыпал, я лежала рядом и планировала.
Через месяц я подала документы на развод.
– Как?! – ошалел Борис. – Но ты же сказала...
– Я сказала, что буду жить с тобой дальше. И жила. Целый месяц. А теперь хватит.
– Но почему сейчас? Я же бросил ее! Я выполнил все твои условия!
– Именно поэтому. Понимаешь, Боря, если бы ты ушел к ней тогда, я бы тебя возненавидела. Но уважала бы. Потому что ты бы выбрал любовь. А ты выбрал комфорт. Выбрал меня не потому, что любишь, а потому, что я удобная. И знаешь что? Мне это неинтересно.
– Лена, пожалуйста...
– Нет. Поздно. Я уже нашла себе квартиру. Переезжаю завтра..
– Ты с ума сошла!
– Возможно.
***
Развелись мы быстро и тихо. Имущество поделили полюбовно – Борис был так ошарашен, что даже не сопротивлялся.
Через полгода я узнала, что он помирился с Еленой Петровной. А еще через полгода – что они поженились.
На их свадьбе я, конечно, не была. Но фотографию видела в соцсетях. Они выглядели счастливыми.
А я? А я живу одна в своей новой квартире, веду свой бизнес, встречаюсь с мужчинами. Иногда думаю: а что, если бы я тогда промолчала? Сделала вид, что ничего не знаю? Может быть, Борис бы остыл, все само собой прошло бы, и мы бы жили дальше как раньше?
Copyright: Анна Медь 2025 Свидетельство о публикации. Копирование контента без разрешения автора запрещено
Следующая публикация
Комментарии 106