Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню старуха, соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: «Жалеет».
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться. Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, «чего, мол, управился скоро?»
Не скажет. Но знаю – меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало...
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так – что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала:«Жалел меня очень».
В ту пору, смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь – чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость?!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зыбкой,
Я встретила взгляд твой, тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка,
Как верно она про любовь говорила...
Автор стихотворения Ирина Снегова.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 10