Предыдущая публикация
У каждого есть в жизни, хоть одно,
Своё, совсем особенное место.
Припомнишь двор какой-нибудь, окно,
И сразу в сердце возникает детство...
То детство, что прошло так скоротечно,
В котором мы желали так взрослеть.
И жизнь, казалось, будет бесконечной,
И всё нам думалось, что сможем преуспеть.
А годы шли и незаметно как-то,
Прошло то время, что не берегли.
Жизнь обернулась детству так внезапно:
Мы выросли и выбрали пути.
Но в сердце, где-то есть тот уголок,
В который возвращаемся ночами.
Во снах усердно теребя клубок,
В котором всё случалось, что-то с нами.
Ту жизнь давно уж нами не вернуть,
А, как хотелось бы начать сначала...
Назад через года перешагнуть,
Где каждого из нас судьба встречала.
Геннадий Эсса
#ПоэзияиПоклонники
Следующая публикация
Комментарии 14
Проснуться бы, лет "надцать" так назад. В июле.
Где бабушка закручивает гулю,
Где в чайнике беснуется вода,
Где хлеб -- по двадцать, или двадцать две,
Где в ванной, мятный запах "Поморина",
Поглубже попу, утопив в перину,
Не торопясь впустить, под веки свет...
А бабушка, затеяла блины.
Колотит венчик в тазик, нарочито,
И первый, тонет в масле, и шкворчит там,
И дух такой, что полон рот слюны.
И чтоб июль, вот только начался,
Чтоб в лето, словно в горку подниматься,
Чтоб точно так же, как в твои двенадцать,
Далёкими казались...шестьдесят...
Казалось, что у лета -- смерти, нет,
И чтоб сандалии, из несносимой кожи,
И если больно, чтобы подорожник...
И, верный "Росинант-велосипед".
И, чтобы...всё ещё, а не уже,
И, чтобы, безайфоновое лето...
Перечислить снова, как кассету,
На пальце, или на карандаше...
Из трёх частей, прожито уже две..,
Болит спина и голова, в тумане...
И, только память, дёргает стоп-краны...
Но временной экспресс, ...ЕщёКогда вокруг такая лабуда,
Проснуться бы, лет "надцать" так назад. В июле.
Где бабушка закручивает гулю,
Где в чайнике беснуется вода,
Где хлеб -- по двадцать, или двадцать две,
Где в ванной, мятный запах "Поморина",
Поглубже попу, утопив в перину,
Не торопясь впустить, под веки свет...
А бабушка, затеяла блины.
Колотит венчик в тазик, нарочито,
И первый, тонет в масле, и шкворчит там,
И дух такой, что полон рот слюны.
И чтоб июль, вот только начался,
Чтоб в лето, словно в горку подниматься,
Чтоб точно так же, как в твои двенадцать,
Далёкими казались...шестьдесят...
Казалось, что у лета -- смерти, нет,
И чтоб сандалии, из несносимой кожи,
И если больно, чтобы подорожник...
И, верный "Росинант-велосипед".
И, чтобы...всё ещё, а не уже,
И, чтобы, безайфоновое лето...
Перечислить снова, как кассету,
На пальце, или на карандаше...
Из трёх частей, прожито уже две..,
Болит спина и голова, в тумане...
И, только память, дёргает стоп-краны...
Но временной экспресс, летит...с горы...
Наталья Возжаева.
"""""""""""""""""""""""""""'"""''""""""'''"""""""""""
Туда... Увы, не ходят поезда,
Не возят, утомлённые таксисты,
Не водят, белых буйволов стада,
Не манят пляской, звонкие монисты...
Туда... Увы, ни пропуска, ни виз.
И, проще мне, увидеть остров Манджи,
Чем рыжий, развалившийся карниз,
Где вьётся память, ласточкой бумажной...
И, тянет -- пожилой соседский клён,
Худую кисть, с узлами на запястье...
Мой старый дом, давно уже снесён...
Но дверь, скрипит... С подковкою "на счастье"...
----------------------------------
На клёны, наступают города...
А ласточки...всё тянутся -- ТУДА...
________
Криста Стрельник
И лучше дома нет, чем собственный твой дом,
Где ходили стучат старательно на кухне,
Где милая моя и чайник со свистком.
Визбор.
Куда приходим мы на миг уединиться,
Где память, как строка почтового листа,
Нам сердце исцелит, когда оно томится.
Чистые пруды, застенчивые ивы,
Как девчонки, смолкли у воды.
Чистые пруды, веков зелёный сон,
Мой.дальний берег детства,
Где звучит аккордеон.
И я спешу туда, там льется добрый свет,
И лодки на воде, как солнечные пятна.
Отсюда мы с тобой ушли в круженье лет,
И вот я снова здесь,
и ты придешь обратно.
Однажды ты пройдёшь бульварное кольцо,
И в памяти твоей мы встретимся, наверно,
И воды отразят знакомое лицо,
И сердце исцелят, и успокоят нервы.
У каждого из нас на свете есть места,
Что нам за далью лет и ближе, и дороже,
Там дышится легко, там мира чистота
Нас делают на миг счастливей и моложе.
Чистые пруды, застенчивые ивы,
Как девчонки, смолкли у воды.
Чистые пруды, веков зелёный сон,
Мой дальний берег детства, Где звучит аккордеон.
Леонид Фадеев
Малая родина - тихая, добрая,
Жмёшься речушкою к редким домам.
В детстве казалась такая огромная
С запахом трав и цветов по утрам.
С белой берёзкой вдали у колодца,
С зорькой вечерней бегущей в поля.
Малая родина, что из оконца,
Маминым взглядом глядит на меня.
Узкой тропинкой бежит под холмами,
Где перепрыгивать надо ручей.
Малая родина, та что с годами,
Стала дороже ещё и родней.
Малая родина там, где мальчишкой,
Вечером лазал с друзьями в сады.
Где засыпал с интересною книжкой
И где сбывались частенько мечты.
Там где будильник будил меня в школу
И где за партой с девчонкой сидел.
Там, где включал поутру радиолу
И на плите чайник громко свистел.
Малая родина - тихая, добрая,
Жмёшься речушкою к редким домам.
Ты не такая, как все, ты - особая
И помнишь всех нас по именам.
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама,
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года...
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда...
А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой...
А у нее работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.
Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать:
Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза...
А вообще-то было все, как у людей...ЕщёУ каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама,
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года...
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда...
А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой...
А у нее работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.
Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать:
Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза...
А вообще-то было все, как у людей.
И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
В шариковой ручке радостный Гагарин...
Так ничто не может радовать теперь.
Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимая, не тревожат нас...
И ждут, и врут опять немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый Год домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.
Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвется, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего...
1996 Олег Митяев
Ты помнишь всех нас до сих пор,
Ты помнишь всех по именам и пофамильно.
Промчались быстрые года,
Мы разлетелись кто куда,
И не вернемся вновь сюда - вот что обидно!
Я распахну в квартиру дверь
И брошу старенький портфель.
На кухне бабушка "колдует" с пирогами.
И впереди - сто тысяч лет,
И нет еще потерь и бед,
И 38 лет всего - то моей маме!
А во дворе идет игра,
И все не ели мы с утра,
И с гулким стуком отлетает мяч от стенки,
И мы летим вперегонки,
И набиваем синяки,
И разбиваем в кровь поджившие коленки!
Двор нас учил любить и жить,
Двор нас учил друзей ценить,
Он был защитой и судом одновременно.
Вдруг наплывет издалека:
В твоей руке - моя рука...
Душа ликует и поет попеременно!
Я распахну в квартиру дверь
И брошу старенький портфель.
На кухне бабушка "колдует" с пирогами.
И впереди - сто тысяч лет,
И нет еще утрат и бед,
И 38 лет всего - то моей маме...