Предыдущая публикация
День памяти поэта. Римма Казакова. ( 27.01.1932 - 19.05.2008)
Мгновение,
тебя благодарю
за то, что ты — как ветра дуновенье,
за то, что только ты не лжёшь, мгновенье,
ни мне, ни жизни, ни календарю.
Забыть тебя решим или вернуть,
тоскою или счастьем ослепило,
всегда сказать мы можем:
«Это — было!»
и вознести или перечеркнуть
Мгновение,
входи, своди с ума!
Бесстрашное тебе повиновенье
прекрасно!
И прекрасное мгновенье,
быть может, для кого-то —
я сама...
Римма Казакова
#поэзияипоклонники
тебя благодарю
за то, что ты — как ветра дуновенье,
за то, что только ты не лжёшь, мгновенье,
ни мне, ни жизни, ни календарю.
Забыть тебя решим или вернуть,
тоскою или счастьем ослепило,
всегда сказать мы можем:
«Это — было!»
и вознести или перечеркнуть
Мгновение,
входи, своди с ума!
Бесстрашное тебе повиновенье
прекрасно!
И прекрасное мгновенье,
быть может, для кого-то —
я сама...
Римма Казакова
#поэзияипоклонники
Следующая публикация
Комментарии 13
Мы молоды.
У нас чулки со штопками..
Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешевенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной.
У нас уже – не куклы и не мячики,
а, как когда-то грезилось давно,
нас в темных парках угощают мальчики
качелями, и квасом, и кино.
Прощаются нам ситцевые платьица
и стоптанные наши каблучки.
Мы молоды. Никто из нас не плачется.
Хохочем, белозубы и бойки!
Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком...
Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально.
Мы любим спорить и ходить пешком...
Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда к нам повзросление придет,
когда другое, взрослое везение
нас по другим дорогам поведет.
От лет летящих никуда не денешься,
но не изменим первым «да» и «нет».
И пусть луны сияющая денежка
останется дороже всех монет.
Жизнь – наковальня. Поднимайте молоты!
На молодости – главные дела.
Мы молоды. Мы будем вечно молодо
смотреться в реки, в книги, в зерка...ЕщёРимма Казакова
Мы молоды.
У нас чулки со штопками..
Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешевенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной.
У нас уже – не куклы и не мячики,
а, как когда-то грезилось давно,
нас в темных парках угощают мальчики
качелями, и квасом, и кино.
Прощаются нам ситцевые платьица
и стоптанные наши каблучки.
Мы молоды. Никто из нас не плачется.
Хохочем, белозубы и бойки!
Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком...
Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально.
Мы любим спорить и ходить пешком...
Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда к нам повзросление придет,
когда другое, взрослое везение
нас по другим дорогам поведет.
От лет летящих никуда не денешься,
но не изменим первым «да» и «нет».
И пусть луны сияющая денежка
останется дороже всех монет.
Жизнь – наковальня. Поднимайте молоты!
На молодости – главные дела.
Мы молоды. Мы будем вечно молодо
смотреться в реки, в книги, в зеркала...
Отечество, работа и любовь...
Отечество, работа и любовь –
вот для чего и надобно родиться,
вот три сосны, в которых – заблудиться
и, отыскавшись,– заблудиться вновь.
Писатели, спасатели...
Писатели,
спасатели,–
вот тем и хороши,–
сказители,
сказатели,
касатели души.
Как пламя согревальное
в яранге ледяной,
горит душа реальная
за каждою стеной.
Гриппозная,
нервозная,
стервозная,
а все ж –
врачом через морозную
тайгу –
ты к ней идешь.
Болит душа невидимо.
Попробуй, боль поправ,
поправить необидимо,
как правит костоправ.
Как трудно с ним, трагическим,
неловким, словно лом,
тончайшим, хирургическим,
капризным ремеслом.
Чертовская работочка:
тут вопли, там хула...
Но первый крик ребеночка –
святая похвала.
На то мы руки пачкаем,
скорбим при ночнике,
чтоб шевельнул он пальчиком
на розовой ноге.
позвонила.
Друг не отозвался на звонок.
Улица молчание хранила.
Каждый дом был тих и одинок.
Нет и почтальона даже...
Как мне,
как вернуть мне мир счастливый мой?
И пришлось по крохотке, по капле
всё собрать и вновь сложить самой.
В какой-то миг неуловимый,
неумолимый на года,
я поняла, что нелюбимой
уже не буду никогда.
Что были плети, были сети
не красных дат календаря,
но доброта не зря на свете
и сострадание не зря.
И жизнь — не выставка, не сцена,
не бесполезность щедрых трат,
и если что и впрямь бесценно —
сердца, которые болят.
Не боюсь подначек и подножек,
всё ещё живу, стремясь, спеша,
но устала приключенья множить
бедная открытая душа.
У неё побиты все коленки,
корочка простуды на губе,
но едва ль, духовные калеки,
вы её причислите к себе.
Душенька моя, душа-товарищ,
мой оплот, опора и задор!
Мы привыкли жить, не уставая,
но возник негаданный затор.
Отдохни. Губу намажь зелёнкой.
Сбитые колени подлечи.
Стань на время взрослой и серьёзной.
Отцепи дарящие лучи.
Ничего с тобою не случится.
Передышка. Небольшой антракт.
Ты — душа, тебе дано — лучиться.
Сколько ни случится бед, утрат.
Отдыхай, не клюнув на подачки,
выказать себя не торопись.
Зачеркнёт подножки и подначки
маляра решительная кисть...
...................~*~....................
Римма Казакова
Их так много , они - как дождинки весенние...
Пережитые беды становятся опытом.
Он не учит , а он создаёт настроение.
Поглядят и подумают : горя не знавшая!
Словно птичка на ветке, заметят, завидуя.
А в душе я ещё столько боли донашиваю,
и ещё доглотать не успела обиды я.
Но с бездушием рыбьим, со злобой крысиною,
да и с собственной глупостью всё же покончено.
Пережитые беды становятся силою,
и шагаю - как будто танцую - по кочкам я.
Наполняется мир неотведанной радостью.
Лампы в окнах домов - словно свечи во храмах.
Пережитые беды становятся
храбростью -
жить , как будто и не было бед этих самых.
Римма Казакова
Я ТЕБЯ БЛАГОДАРЮ...