Вокруг понатыкано храмов, Религия вечно в каком-то процессе, и Меняется вера, дерутся веками конфессии, Вокруг видят только Каинов или Хамов, Снова бичуют себя и таскают вериги, Взрывают друг друга за разночтения Книги. Мы же, лесные, веровали извЕка В особые отношения Леса и человека. Без участия дерева не обходились боги! Будда сидел под кроной священной Бодхи, С крестовой осины снимали Христа, чтобы в Гроб положить Господен, Девять суток на Иггдрасиле осознавался Один. И пока кто-то служит всенощную супер-мессу, И пока кто-то спорит – есть кулич или паску, Мы уже обратили стопы в сторону Леса, В личную нашу сказку, Где Один нашел себе Руны, Будда нирвану, Христос воскрес: Воистину! Будьте здоровы, друзья, Отправляйтесь-ка лучше в Лес.

Прозрачный запах первого мороза чуть лучше, чем хотелось бы, знаком. Но осень не даётся в малых дозах – она шарашит сразу, целиком. И ходишь, ошарашенный, по краю Бездонных луж и бесполезных слёз. И снова чувство – да, я умираю, На этот раз похоже, что всерьёз. А впрочем, нет. Живу, на самом деле В густом тумане призрачно-лесном. Такая нынче странная неделя – Безвременье, приправленное сном. И ветки ломки, и нечетки снимки. Зажгли огни холодные дворы. И мир двоится в невесомой дымке Магической самайновой поры. Мы снова жжем октябрьские свечи И снова пьем янтарное вино. Мир хрупок, и никто, увы, не вечен, И зыбки тени всех ушедших, но Пока рука твоей рукой согрета, Пока костёр не прогорел дотла, Они стоят вон там, за кругом света, И им тепло от нашего тепла. * * * Нет ни строки к прекрасной даме. Страниц не возбуждает хруст. Я не пишу. Уже годами. И не испытываю грусть. Но, вроде, нужно оправдаться… Как рассказать об этом всем? О том, что после медитаций писать не хочется совсем? О том, что в пустоте звенящей, где остановлен диалог, Ты знаешь: слог – ненастоящий, и рифма каждая – подлог? Так, подводя свои итоги, теперь могу сказать одно: Писать есть смысл лишь о Боге. Но всё написано давно. Короче, вот моя телега, как рифмоплёта от сохи: Когда ты усмиряешь эго – тогда кончаются стихи. * * * Все реки, горы и барханы сошлись в один большой поток. Я воин старшего аркана, но заблудившийся чуток. Я клетку отмеряю шагом. С альтернативами знакóм: Кем быть – отшельником и магом, а может, просто дураком? Ты видишь — я и ночь, и утро смешал в один большой флакон. Откуда у буддистской сутры такой тюремный лексикон, где я – смотритель и смотрящий – и тот, за кем они глядят? Накал страстей – для драмы вящей герою предназначен яд. Но ветер свеж, и воздух звонок, и свод небесный голубой, И вот, мой внутренний ребенок выходит на последний бой. Он улыбается неловко и приставляет ствол к виску… Я дерево, и я верёвка, и я – висящий на суку. ======= Идём вперёд. Ты по привычке ноешь, ты всё еще напуган и сердит. Закрыв глаза, ты бóльшее откроешь. Последний выдох нас освободит. В великом Ничего, пустом и черном, ты воссияешь, целый мир любя, И сны твои, подёрнутые дёрном, однажды станут явью для тебя. И упадёт туманная завеса, и запоют под небом провода. И твой костёр зажжётся в чаще леса, И не погаснет больше никогда. ++++ 9мая В вопросах Победы – да, я ретроград. Притом, на тему, увы, не приемлющий словоблудия. Мне бабушка в детстве рассказывала о том, как прадеду голову взрывом снесло орудия, Про бомбы в саду и про зимний голодный ад; в Баварию как не угнали едва в сорок третьем; как дойче зольдатен давали им шоколад и плакали тихо по собственным дойче детям. Как с братом на печке пряталась под дохой – подальше от глаз офицера СС поддатого. А дед ничего не рассказывал – был глухой, всю жизнь свою, после контузии, с сорок пятого. Сейчас, вроде, модно спорить, наперебой друг другу орать, как всё было – я понимаю, Но я ретроград. На три буквы пойдет любой, кто гадость при мне про девятое скажет мая. Да, я ретроград; пусть такие, как я, больны, но наша болезнь – это память, и боль, и правда В глазах ветеранов с последнего их парада. О, если бы нам никогда не узнать войны. Саша Кладбище

Год Саша Кладбисче Из люков пар, ресницы в инеи, Горит заря. От октября прошел по линии До октября. Качаюсь в мире, словно маятник. Кричать охрип. Моя судьба напоминает мне кислотный трип. Я недоваренная кашица легенд и саг, и пепел снегом белым кажется на волосах. Сверкает луч за краем осени, с собой маня… И в рифмах по Cети разбросаны Куски меня.

Саша Кладбище

*** Родился в СССР. Живу в Волшебном Лесу. В районы, где слишком сер наш мир – волшебство несу. Пинаю земную твердь. Дурак, некрасив, убог. По левую руку Смерть, По правую руку – Бог. *** Невзирая на сбои и нервных, и звездных систем, На тоску и отчетливый скрежет зубной эмали я в итоге вам всем благодарен. Особо тем, что ломали меня. Но, похоже, не доломали. *** Поэтом быть? Да ладно! Нет, увольте. Нет, не хочу, не буду, никогда. У них там напряжений мегавольты, Плюс куча от поэзии вреда: Чтоб написать Стихи (а не частушку), Чтоб снизошла с Парнаса благодать, Приходится курить, реветь в подушку, А то и резать вены. И страдать. Таинственным, как член масонской ложи, Поэту надо быть: таков удел. Увы, к такому я не расположен, Я б от такого сразу обалдел. Моя судьба, пусть страшная, но сказка. Мой путь земной – он мной же и воспет. Я счастлив, пьян и музами обласкан. Я просто скальд, а вовсе не поэт! Респект вам, стихотворцы, коль смогли вы Себя хореям с ямбами отдать. А мне важней по жизни быть счастливым. Я не поэт. Какая благодать! *** - Друг мой, Горацио, где же найти чудес? В мире так много политики и печали. Серость и пошлость на тысячу миль окрест, Да и Офелии нынче пообмельчали. Солнце не в радость, уходит былая прыть, В помыслах грусть, даже привкус вина мне горек. В общем, не знаю, как быть мне – или не быть, Скоро начну улыбаться, как бедный Йорик. - Друг мой, твоё высочество, выход есть. Едь на край света. Доверь свою жизнь Дороге! Способов просто забыться – не перечесть, Только дорога излечит твои тревоги. Дело не в том, что не радует солнца лик. Просто внутри уже пусто. Ведь пусто, верно? Если там что и есть, то сплошной конфликт, Хуже, чем у Розенкранца И Гильденстерна. В общем, родной, дружище мой, датский принц, Хватит страдать типа «надо или не надо». Едь, без сомнений. Забудь про Хаят и Ритц, Едь, как бродяга, хлебни нищеты и ада. Будь музыкантом, поэтом, дыши огнем, Пей, что дают – от вина до любовных зелий! Просто живи на Дороге – единым днем. Там и найдешь себе лучшую из Офелий. *** САША КЛАДБИЩЕ "Пусть говорят "Космодесант жесток!", Мы знаем: хор уродов и кретинов Лишь прикрывает ереси росток, Но их раздавит керамитовый ботинок." (Саша Кладбище, "Над нами баржи Абаддона". 8-) А недавно я совершенно неожиданно наткнулся на занятный киевский (если не путаю) творческий коллектив "Комиссар и Недобитки". Творят они очень любительские и крайне малобюджетные пародийные короткометражки по мотивам Warhammer-40000, доставляющие даже тем, кто не до конца в теме, но уже имеет представление. Так, например, в двух короткометражках исполняющая роль имперского комиссара Саша Кладбище (так исторически сложилось, свой ник она получила ещё в те времена, когда готела.  Исполнила две песни: "Над нами баржи Абаддона" и "На мою девушку упал космодесантник" (самое то для песен у костра где-нибудь на Кандии. Можно, конечно, и просто слушать, но ИМХО это нужно видеть, потому что для полноценного ржача важна каждая деталь: не только имперские эмблемы и жест аквилы, но и надписи на низком готике ("Grox Meat" на тушёнке, например), и деформирующиеся фигуры хаоситов, и занятное курево, а уж гитара с надписью "ДМБ 41217" так и вообще.  Заинтересовавшись, поискал информацию об этой Саше не Кольцовой. Обнаружил интервью, коего в принципе вполне достаточно, чтобы составить основное представление. Журналисты, конечно, жгут не хуже пирокинетиков: "Семнадцатого марта, в День святого Патрика, в клубе «Среда обитания» состоялось выступление молодого писателя и поэта Саши Кладбище. Настоящим именем она никогда не представится. Саша — не чувственная дама с тонкой душевной организацией, а скорее сильный воинственный эльф, берущий силы в дактилях и амфибрахиях." 8-) Но это уже кунштюки журналистов, сама же Саша -- творческий человек без понтов, в т.ч. околополитических, коими нынче не страдает мало кто. Весьма показательна её точка зрения на войну на Донбассе в стихотворении, где она пытается увидеть правду каждой стороны конфликта. Не откровенных нацистов, тех, кто эту самую войну разжигал, а тех, кто искренне считает себя правым именно потому, что защищает свою Родину -- с большой буквы, как на той самой Гражданской начала двадцатого века, так и на нынешней гражданской войне разделившейся в себе Украины. "Смотрит братишка на брата через прицел: — Шёл бы ты, брат, отсюда, покуда цел. — Дура война. Помнишь, прадед был под Сталинградом, и Фрица давил. Как мне память его предать? Вы нас с позиций всё утро мочили «градами», Просто мы все — не люди для вас, видать. Как вы нас — быдло, и ватники колорадские? И с самолётов по городу… Не простим. Знаешь, я сжёг в себе, братец, все чувства братские, Этот процесс — он как выстрел, необратим. — Дура война. Знаешь, брат, были б сами рады мы Не воевать, а на реку пойти — июль! Вы нас с позиций всё утро мочили «градами», И разрывало воздух от ваших пуль. Вы нас клеймили уродами и фашистами, Срок приговор-исполнение — полчаса… Падают оба в траву — лапами пушистыми Тянутся одуванчики в небеса. В этой войне каждый правым считается вроде, ну? Если очистить от телека нечистот — Этот и этот пошли воевать за Родину, Значит, они не отступят — ни тот, ни тот. Синее небо июля стрижами вышито, Стелется трассер разорванной бахромой. Только вернитесь живыми, вы оба, слышите? Просто вернитесь живыми скорей домой." Честно, искренне и очень смело по нынешним временам. "Как правило, самый главных страх — страх смерти, но поскольку мы все умрём, бояться её глупо." Из блога zerg from hive

P.S. Очень неоднозначные стихи...Долго думала, публиковать или нет. Но вот зацепило! Прошу отнестись с пониманием и уберечься от резких комментариев, если они, конечно, будут. А то, как всегда, в ответ тишина... #ЗнакомьтесьПоэт