Этот текст из нью-йоркской газеты «Новое русское слово» (1972). Больше нигде не публиковался и впоследствии был подготовлен литературоведом Андреем Крыловым для книги «Александр Вертинский в воспоминаниях современников».
Последние свои годы перед отъездом в Советский Союз Вертинский провел в Шанхae, откуда он изредка выезжал в другие города Китая. За этот десяток лет он сжился с русскими шанхайцами, стал неотъемлемой частью русской колонии и героем многочисленных легенд, сплетен и анекдотов.
Впервые Шанхай познакомился с Вертинским около 1935 года. У нас тогда существовало нечто вроде клуба ХЛАМ (Художники, Литераторы, Артисты, Музыканты). Наиболее сильной была в клубе группа артистическая, которая, желая польстить Вертинскому, решила устроить «Смотр поэтов». Предполагалось, что шанхайские поэты «пропарадируют» перед Вертинским со стихами, а он вынесет осуждение. Поэты возмутились — «А что такое Вертинский? Гумилев или Брюсов?» И объявили смотру бойкот. Огорченный Вертинский объяснял потом в печати, что никакого смотра он устраивать и не думал; он просто хотел познакомиться с местными поэтами.
Второй анекдот произошел в том же ХЛАМе. На одном из вечеров Вертинский читал свои стихи о собаке, кончавшиеся словами: «...ты была человеком, а собакой был я».
Едва замолкли аплодисменты, как из-за одного столика поднялся русский служащий французской полиции и слегка заплетающимся языком произнес такую речь:
— Дорогой Александр Николаевич. Вы нас так растрогали вашими стихами, что когда вы в следующий раз приедете в Шанхай, то «карт д’идентитэ» мы выдадим вашей сучке, а ошейник с номером наденем на вас.
К счастью у Вертинского было достаточно юмора, чтобы вместе со всеми посмеяться над этой не слишком тонкой шуткой.
Свой первый большой концерт Вертинский дал лишь в конце 1935 года в «Лайсеуме». Этот небольшой, изящный театр, рассчитанный всего на 600 мест, принадлежал Обществу любителей драматического искусства, в котором преобладали англичане. Сами хозяева ставили там один-два спектакля в год. По воскресеньям там играл симфонический оркестр, в остальное же время театр сдавался, главным образом, русским предприятиям — оперетте или балету. Арендовать зал в этом театре было нелегко, и в первый раз Вертинскому удалось получить его лишь для дневного концерта.
«Консерваторская группа» — серьезные певцы и музыканты предсказывали концерту провал. Против Вертинского были и политические круги, считавшие, что его песенки разлагают молодежь. Я лично, знавшая Вертинского лишь по пластинкам, в восторге от него не была: все эти бразильские крейсера, бананово-лимонные Сингапуры и желтые ангелы, в сочетании с плохонькой музыкой, казались мне просто дребеденью. Младоросская газета «Новый путь», в которой я тогда сотрудничала, попросила меня рецензировать этот концерт именно потому, что я не была, подобно многим моим коллегам, «отравлена» Вертинским.
Когда поднялся занавес, в публике поморщились. На рояль была наброшена белая с красными цветами кантонская шаль, сверху был водружен букет цветов. Совсем не в стиле чопорного «Лайсеума».
Вертинский пел все свои старые вещи — и «Маленькую балерину», и «Бразильский крейсер», и «Мадам, уже падают листья», — все, что мы тысячи раз слышали и на пластинках и в исполнении других певцов, — но тут было совсем другое. Это было даже не пенье, — скорее жалоба на то, что в мире все так скучно и неудачно. Голос артиста — слабый и надтреснутый, падал порой до чуть слышного бормотанья, и тем не менее, каждое его слово, произнесенное хотя бы шепотом, хватало за сердце. Замечательны были и мимика, так преображавшая некрасивое, совиное лицо Вертинского и выразительность его рук. Это был артист в полном смысле слова, творивший собственное, особое искусство. Он делал именно то, что проповедовал Вахтангов — уводил слушателей от реальной жизни, в далекие моря, неведомые страны «где растет большой тюльпан», баюкал их голубой «Испано-Суизой», рассказывал им всякий вздор, но так, что этот вздор становился откровением, а пошловатый лейтенант — таинственным полубогом. Но вот ушли они — и тюльпаны и лейтенанты «Затянут шелком тронный зал»... Это мы, это наша трагедия. Вся Россия мерещится страшным красным залом, где улыбаться может только шут. И ее — эту Россию любить? Но — «печально стоит у дороги, как и прежде распятый Христос. Не мы ли его распяли? Не мы ли виновны во всем?
Нет комментариев