АЛЕКСАНДР БИРШТЕЙН

***
Улицы так темны.
Я знаю их наизусть.
Мимо проходят сны.
Здороваюсь. Расхожусь.
Вроде бы много дел.
Брожу я ночь напролет.
Пора в переулок, где
горечь моя живет.
Знаю – она не спит.
Думает… Потому
не нужно больше обид,
и радости ни к чему.
Сразу укажет она,
где небо, а где земля.
Скажет: - Твоя вина! –
Я соглашусь: - Моя…
Снова шаги верны,
мыслей не рвется нить.
Мимо проходят сны.
Спрошу у них закурить.