Июнь — время торопливых сборов.

В утренней предрассветной тишине самолет готовится к взлету. В иллюминаторе — бледнеющее небо, расчерченное алеющим горизонтом. Мы встречаемся на прежнем месте, сверяя часы, заметки и отмеченные даты в календаре. Путешествие начинается.
Бархатная дымка зелени покрывает сопки. Туман переползает через хребет, чтобы догнать стайку белоснежных барашков и растаять. Серебристой нитью мечется по дну ущелья река, зажатая валунами. Чистая и прозрачная на перекатах, она вскидывается белой пеной, бесстрашно бросаясь на острые камни, преграждающие путь. Влажная пыль сверкает на изумрудной листве чинар, растущих рядом. То тут, то там зелень деревьев озаряют полосы радуг.
Змейкой вьется к подножию полуразрушенной башни едва заметная заброшенная тропа. А ниже стелется узкой выбеленной лентой дорога, ведущая к морю. Она то прижимается к скалам, то выбегает на открытое пространство и петляет в зарослях.
Мы будто в первый раз видим все это — и заново влюбляемся. Ты — во все, что вокруг. Я — в тебя.
Июль. Днем облака, отбрасывая бегущие легкие тени, взбираются на вершины и нежатся там на солнце. Чистый шелк прозрачно-голубого неба изредка затягивают черные громады туч, одаряя склоны свежестью дождей.
Вечером лилово-золотистая резная кайма, обрамляющая кромку каменной гряды, гаснет. Прогретый воздух, полный запаха хлеба и трав, еще не покинул равнины. Но уже притаились где-то, набирают силу на далеких просторах холодные ветра.
Не оттого ли давняя щербинка, задирающаяя сердце, снова проснулась и тихонько ноет, не давая покоя?
Опускается с гор темнота. Луна идет вместе с ней — то синевой подсвечивает уступы высоких гребней, то теряется в глубоких черных обрывах. Коснувшись самых сокровенных мыслей, ночь становится их хозяйкой.
Незаметно подкрался август. От заправки к заправке, следуя знакам судьбы и дорожным указателям, мы мчимся, не в силах остановиться. Ты неустанно ищешь что-то, с тоской провожая взглядом развилки и перекрëстки. Пока запах соленых брызг не приведëт нас к знакомой бухте.
Волны одна за другой бегут к нам, встречая как родных. Берег долго не отпускает, нежная пена лижет ступни. Бриз подгоняет в спину, выведывает тайные печали, чтобы предать их забвению.
Море шепотом заговаривает невзгоды, прогоняет хворь сердца. Время замедляет свой бег, вместе с нами любуясь танцующими бликами на разлитой зеркальной глади. Высыхают соленые капли на щеках, раскаяние сменяется прощением.
Обратный путь овеян тихой грустью. Догорающие искорки твоих последних дней вспыхивают, как яркий уголек, перед тем как исчезнуть. Костер почти потух. Позади нас, искушая оглянуться, сыплет желаниями звездопад, а впереди уже светлеет ясное небо.
— Сбудется, обязательно сбудется, — звучит обещание, когда мы провожаем первый появившийся в небе клин перелетных птиц.
— А твое?
— Вернусь и увидишь, — еле слышно шепчешь ты в ответ, прощаясь...
Автор: Старый Знакомый
#авторскиерассказы