Что только ни падало на меня с неба.

Разумеется, банальным дождём и листвой никого не удивишь. Яйца и голубиный помёт тоже не в счёт. Дальше уже по нарастающей: окурки с балконов верхних этажей — это вам не каша Драгунского, когда волосы на голове вспыхивают новой шапкой (лысину так и заработал).
Небо находило меня повсюду и стремилось, изощрённо стремилось, укокошить. Каштанами, сосульками, буквами рекламных вывесок вселенная испытывала и проверяла на прочность. Один раз даже ангел свалился. На голову. Только с приключениями на другое место. Но это совсем другая история.
В этот раз всё было иначе.
— Матьматьматьмать, — приглушённо пронеслось рядом с ухом, а щеку резануло чем-то маленьким, но острым.
Добрался до дома, блин. Чуть-чуть осталось же до спасительной арки и на тебе — атака с воздуха. Лицо обидно саднило. Ведь никого не трогал, хотел просто попасть в квартиру. Нападающий же скрылся в кустах. Что-то не больше кулака, но с явно выраженным оружием сейчас копошилось в листве.
Я же решил узнать обидчика в лицо и, если не отомстить на месте, то поговорить по душам уж точно. Тем временем из кустарника на бордюр татарином выбрался незванный гость.
— Матьматьматьмать, — если в первый раз этот возглас был чем-то средним между паникой и воинственным криком, то сейчас он звучал стариковым кряхтением с нотками изнеможения.
Летучая мышь. Бэтмен, невесть откуда взявшийся в наших широтах, устало уткнул морду в асфальт, чуть шевеля крыльями.
— И откуда ты такой? — я присел рядом на корточки.
— Тьма, — так, значит, не “мать”.
Только теперь понял, что напоминали крики перепончатокрылого — приглушённый рёв бензопилы. Морда нетопыря повела в мою сторону и ещё раз брякнула: “Тьма”.
— Во плоти, как есть.
— “Мессер” на шести? — к нашему диалогу добавился третий голос — дворника Саида.
— Смерть с небес, — ответил на шутку я. — Смотри какого гостя послали.
Уборщик подошёл ещё ближе. С минуту рассматривал упавшего, аккуратно потыкал его прутом метлы в бок, что вызвало новый циркулярный выброс “Тьмытьмытьмы” и резюмировал:
— Эээээ, Вася-джан, с крылом у крылана плохо, выходить нужно.
— В ветеринарку отвезти предлагаешь?
— Зачем ветеринарка? Сам сделаю, сам врач! — с этими словами он почесал летучую мышь за ухом и протянул ей метлу.
На моё удивление та, как и прежде на бордюр, взобралась по прутьям и скрылась где-то в центре пука ветвей. Дворник же подмигнул и ведьмой понёс мыша в свою каморку.
Каждый день навещал теперь Саида и его пациента, вместе его кормили, ухаживали, как могли. В итоге выходили, а вампир наш возмужал, отъелся, окреп.
Отпустили вечером: уборщик вынес мышь в центр двора, что-то прошептал той и подкинул в небеса. По коробке двора разнеслись удары крыльев и уже ставшее таким близким “Тьматьматьма”.
Оззи его звали. Тот герой, которого мы заслужили. До сих пор, возвращаясь домой, всматриваюсь в небо, выискиваю наш “мессер”. Верю, что он будет и дальше бэтменом беречь всех нас.
© Большой Проигрыватель
#АвторскиеРассказы