В стихах душа с душою говорит,

Поют сердца возвышенным дуэтом.
Пусть прах - слова. Но как метеорит
Пронзает мрак симфония Поэта.

Поэзия - созвучье наших душ.
Отбросив нанесь диспутов докучных,
Отгородясь от вековечных стуж,
Душа душе становится созвучна.

О, таинство: священный мир  стиха -

В нём, как своё, чужое сердце слушать...
Орут тогда, когда душа глуха.
Здесь шёпот лишь: "Целую Вашу Душу..."

На помойке остывают книжки
Сиротливой стопкой за бачком:
Горький с Фетом, Федин, Пушкин, Пришвин,
В куче «Люди, годы, жизнь». «Разгром»!
Их недавно холили на полках,
Нежно пыль сдували с корешков.
А потом решили — нет с них толку,
И как тех есенинских щенков
Сунули в большой мешок без дрожи
И избавились в конце времен.
Ну кому сейчас потребен Дрожжин,
Это тот, который Спиридон?!
Снег неторопливо засыпает
Слово во плоти, бесценный «Дар».
И опять идет на дно Чапаев,
И опять сгорает Жанна д´Арк.
Ну конечно, все есть в Интернете,
Книжкам цифровым потерян счет.
Только никогда никто на свете
Так, как мы, их больше не прочтет.
Алексей Ахматов

Перелистай!..

----Ирена Буланова---

Перелистай страницы моих книг!..
Они — как выход в космос и в астрал...
В них часть души, что так и не постиг,
И, может, то, что просто потерял...
В стихах есть всё - до самых нужных слов...
А в еле слышном шелесте страниц,
Всё те же позывные на любовь...
Которая не ведает границ.
Ты на досуге просто полистай...
И многое, пожалуй, прояснишь...
И ничего уже не обещай:
Стихи — одно... совсем иное — жизнь.

Порой стихи похожи на людей.
А, может, люди так на них собой похожи:
Одни - красивы, но не тонешь в них душой,
Другие так просты, но с океаном схожи.
В одних живут мечты, в других - осколки,
Одни - как солнца свет, другие -тьма.
В лучах одних нам хочется согреться,
В других видна, увы, лишь пустота.
Есть строчки, что откроют в сердце дверцы,
Есть люди, от которых хочешь жить.
Есть те, кто нам "стреляет" прямо в сердце,
Но этот выстрел хочется забыть.
Порой, посмотришь - пара фраз излечит душу,
Порой, глядишь, есть люди, как врачи.
Одних "читаешь" будто знаешь - нет их лучше,
Других "Читать" не хочешь, хоть Кричи...

Стихи - это люди, живут между нами,

Приходят к нам в гости, обычно ночами,

Ни хлеба, ни чая, ни кофе не просят,

Но сор из души, покидая, уносят!

Заходят - не спросят, уйдут - не прощаясь,

По графику чёткому всех навещая,

Бесшумные, как молчаливые слуги,

Скользят с нами рядом, без всякой напруги!

И в том колесе генеральной уборки

Летят в мусор злобы и зависти корки,

Клочки беспокойства, обрывки страданий,

Стирается пыль с потускневших желаний!

...Приносят подарки, что прочих нужнее,

Спешим развернуть и примерить скорее,

Не каждому впору, но в шкаф не положишь,

И ждать, дорастая, одеть когда сможешь.

В огромном и прекрасном мире,
Где главное для всех - любовь,
Живут стихи в любой квартире,
Звучат стихи в душе любой.

​ Опять спешу... стихи тебе писать
Любовь свою скрывая между строчек,
Ты все равно сумеешь все понять
Без восклицаний или многоточий.
Смотрю на фотографию твою...
И чувствую, что ты как будто рядом
И я с тобой... стихами говорю
И передать любовь стараюсь взглядом.
И снова я хочу... тебя обнять
И губ твоих коснуться поцелуем,
Послать тебе стихи и снова ждать,
Что скажешь ты, ко всем тебя ревнуя....
Когда я на тебя бросаю взор...
То кажется, что нет уже разлуки.
Ведешь со мной ты тихий разговор
А я, целую молча... твои руки.

Стихи - это люди, живут между нами,

Приходят к нам в гости, обычно ночами,

Ни хлеба, ни чая, ни кофе не просят,

Но сор из души, покидая, уносят!

Заходят - не спросят, уйдут - не прощаясь,

По графику чёткому всех навещая,

Бесшумные, как молчаливые слуги,

Скользят с нами рядом, без всякой напруги!

И в том колесе генеральной уборки

Летят в мусор злобы и зависти корки,

Клочки беспокойства, обрывки страданий,

Стирается пыль с потускневших желаний!

...Приносят подарки, что прочих нужнее,

Спешим развернуть и примерить скорее,

Не каждому впору, но в шкаф не положишь,

И ждать, дорастая, одеть когда сможешь.

Для чего нам стихи?Чтобы греть все озябшие души

И Надежду лелеять, тот нежный и редкий цветок,

Чтоб кому то сказать, как чертовски, до боли нужен

И не мёрзнуть средь трудных житейских суровых дорог.

Они крылья души, нам без них невозможно летать,

Поднимаясь до Веры, высот её вечных и снежных,

Они нам не дают от тоски и любви умирать,

Согревая словами своими в объятиях нежных.

Они пёстрые искры Мечты и осколки сомнений,

Без которых не можем ни жить, не любить, не страдать.

Они дети любви, поцелуи её вдохновенья,

В них живут наши мысли, что мы не посмели сказать…

© Copyright: Анна Копылова