"Я пою для тебя, дорогая моя и хорошая... ​

Тихо трогаю струны надёжной и крепкой рукой".​

Вновь на сердце любовь, - словно утро настало погожее,​

Словно солнце взошло и рассеяло вязкий покой...​

Глубину моих чувств не измерить обыденной мерою...​

Как вселенной, - умом до сих пор не постигнутый край.​

Я в любовь всей душой, как в Создателя, истово верую...​

Будто после скитаний вернулся в потерянный рай...​

Осень поздняя кажется гостьей непрошеной,​

Первым снегом коснувшись висков невзначай...​

Я пою для тебя, дорогая моя и хорошая...​

Этим солнечным летом я, к счастью, тебя повстречал!​

Говорят, бабий век - сорок лет.
Вот и осень - оранжевый сон.
В этот день я сняла свой веселый берет
И забыла его телефон.
Вот и кончился мой бабий век.
Как нежданно, как все же нежданно.
Но вчера вдруг один человек
Посмотрел на меня, ах, как странно...
Осень, осень... За нею зима.
Каждый день мне особенно дорог.
Буду жить - не сходить же с ума
От того, что уже мне за сорок.
Вот и кончился мой бабий век.
Не пришлось даже и удивиться.
Но вчера мне один человек
Вдруг пытался в любви объясниться.
Сердца бешеный стук не унять,
Но в душе нет ни капли тревоги.
Никогда никому не узнать,
Где кончаются наши дороги...
Нет не кончился мой бабий век -
Для любви не отмерены сроки!
Буду новость хорошую ждать
На хвосте у веселой сороки...

Последняя любовь — звучание романса,
мелодия сердец и медленный фокстрот,
где разложила жизнь давно свои пасьянсы,
но в мутной голове всё задом наперёд.
Последняя любовь — гроза средь зимней стужи
и бабочек полёт в морозном январе,
когда твердят уста, что ты, как воздух нужен,
но я боюсь в огне неистовом сгореть.
Последняя любовь — глоток воды в пустыне
и призрачный мираж, где розы расцвели,
но шепчут Небеса, что сердце не остынет,
коль Ангелы её на крыльях принесли.
Последняя любовь, как с привкусом полыни,
где даже майский мёд немножечко горчит
и словно средь жары лежит на ветках иней,
и что стряслось с душой — не отыскать причин.
Последняя любовь на Осень чуть похожа
с роскошною красой и силой зрелых чувств,
но каждый новый день Путь на земле итожит
и не даёт уснуть безвыходная грусть.
Когда мечтаешь в ночь о чём-то невозможном
и пишешь на душе «Закрыто на учёт».
Последняя любовь, что стала всех дороже,
жаль, тает жизни нить оплавленной свечой.
© Ирина Стефашина

Последняя любовь

Вера Лебедева

*********************************************************************

Последняя любовь- судьбы волшебный замок,
Приют уставших душ, побег от суеты,
Букет осенних чувств , негаданный подарок,
Созревший поцелуй рябиновой мечты...
Последняя любовь...без радуг и салютов
Горчит полынью на моих губах,
И цокают под каблучком минуты,
И эхом отзываются в стихах...
Последняя любовь-судьбы благословенье,
Янтарной пены шум из старых погребов.
Где верх блаженства ...каждое мгновенье...
Безумная , последняя любовь...
Последняя...И тем втройне дороже,
Последняя...И тем втройне сильней,
Последняя...С мурашками по коже...
Хмельное счастье на закате дней... *********************************************************************

Прекрасен возраст мой и грустен,
Как эта осень, что пришла...
Она,надеюсь, мне отпустит
Ещё и солнце, и тепла.
Ещё иду своей тропинкой,
Боясь примять упавший лист.
А паутинки-серебринки
Уже мне в волосы вплелись.
Я торопила своё лето,
Жила, как белка в колесе,
А осень притаилась где-то,
Ждала меня во всей красе.
Пугают холодом рассветы
И все назойливей дожди.
Но буду я ещё согрета,
Ведь бабье лето впереди.
Как в мире просто все и мудро,
И, принимая жизни ход,
Я осени встречаю утро...
И вечер встречу-в свой черед.

© Copyright: Валерия Яремко

все падают и падают на плечи,
не замечаем как болит душа,
она то знает, что никто не вечен.

​​​Печали круг лишь осень дарит нам,
но слезы у дождей всегда святые,
как много пролетело в жизни дней,
а в осени дни тоже золотые.

И светит златоокая Луна,

печальный свет бросает в нашу осень,
она грустит на небесах одна,
а мы ее об этом ведь не спросим.

И льется лунный свет издалека,
там времени река мосты имеет,
но не пускает грешная душа,
она сама нас иногда жалеет.

А годы, как осенняя листва,​
летят и молча стелются под ноги,
и грустные у времени глаза,
ведь разные у каждого дороги.