А знаете, как Души письма пишут?

У них ведь нет ни рук…Ни глаз…
Они не просят всех шумящих: «Тише!».

Из букв и слов не складывают фраз…

Не дарят тайны диктофонам…

Ногтями не стучат по телефонам…

Мгновенны – письма их.
Там жизнь – как мысль.

А мысль – как стих…
У писем Душ бумаги не бывает.

Душа все письма в Сердце посылает.
А Сердце через Зеркала Души
Тому, кому письмо - блеснет: "ПИШИ"..        

- Здравствуй, дорогая. - Здравствуй, дорогой. - Ты не спишь, родная? - Нет, не сплю, родной. Ты опять до ночи сочинял стихи? - Написал чего-то. Кажется – плохи. - А о чём, любимый? - О тебе опять. Только не выходит, думаю порвать. - Может быть, расскажешь? - Хочешь? - Да, хочу. - Только ты не смейся. - Что ты! Я – молчу. - Я писал про вечер, звезды, тишину, И про то, как тополь заслонил луну. Как стоим мы рядом и глаза – в глаза, И о том, как трудно что-нибудь сказать. Как губами тронул прядь твоих волос, Как в глазах увидел отраженье звёзд. И как слились губы, и застыла ночь, И с улыбкой время зашагало прочь. А потом, смущённо косу теребя, Ты сказала тихо: «Я люблю тебя»… Я тебе наскучил этой ерундой? Что не отвечаешь? - Плачу, дорогой.

В страницах книги я нашёл письмо
Без имени на строчке адресата,
Написанное  мной давным-давно.
В прошедшем веке. Памятном…Двадцатом…
Читать не стал. Я помню, что писал
В тебя такой отчаянно влюблённый.
Как сердце, несгораемый пульсар
Стучало…За окном шумели клёны
Своею пятипалою листвой…
И дождь стучал припевом монотонным
В окно. И ветер, пряча торжество,
Метался, завывая на балконе…
Теперь всё это кажется смешным…
Каким-то глупым детским и нелепым…
Растаяли, "как с белых яблонь дым"
Воспоминанья…Боль в забытых склепах…
Захлопнул книгу. Больше не возьму…
Пройдёт ещё немало зим и вёсен
И мысль застынет в непростом вопросе
О ком я так страдал. И почему…

Напиши мне

Елена Бланкет
Напиши  мне, пожалуйста, сказку
что я снюсь, что нужна и любима...
Слов твоих согревающей лаской
буду кутаться в долгие зимы.

Напиши  на листочке тетрадном,
как купаемся в солнечном лете,
сочини, что с тобою мы рядом
рифмой счастья встречаем рассветы.

Расскажи, как нежны твои руки,
как целуешь меня в звездопадах,
что однажды растают разлуки.
... Просто верить во все это надо

                               Напиши мне письмо...

                                 
Напиши мне письмо дробным стуком дождя по дорожке,
Сочным ливнем в саду по редеющим листьям рябин.
Напиши мне письмо на осенней гламурной обложке,
На другой стороне закрывающих лето гардин.

Напиши мне письмо незатейливой прописью тропок,
Примеряющих свой ежегодный роскошный наряд.
Напиши мне письмо, пусть твой почерк неровен и робок,
Но увижу меж строк поцелуев застенчивых ряд.

Я отвечу тебе журавлиным прощальным приветом,
И туманом над лугом, не верившим чарам небес.
Я отвечу тебе расставаньем с восторженным летом,
И расставит все точки немного сконфуженный лес.

Я отвечу тебе неожиданно теплыми днями,
Солнца лучик пошлю сквозь закрытые окна души.
Я отвечу тебе хаотично-волшебными снами,
И останусь одна в ожидающей письма тиши…

© Copyright: Алла Рыженко, 2013

Письма бывают разные..

Наташа Камаева

Письма бывают разные: весёлые и печальные..
Ценные письма. И праздные. Есть ещё письма прощальные.
Пишут обычно любимым. И часто - родным и близким.
Письмо может быть красивым. А может - обидной отпиской.
Пишут письма тревожные, от боли и ран кричащие..
Есть тихие.. осторожные.. И даже есть письма молчащие.
Моё будет тонким, ломким.. Немножечко тёплым, летним..
Как нежность моя - негромким..

Как листик слетевший - последним.
Дыханьем моим пропитано, в губы твои дышащее..
Сбежавшей слезой умытое.. В ладошки мои манящее..
Это письмо не ценное — всё в нём тебе знакомо..
Но светлое и душевное.. Оно для тебя.. родного.
Чтобы ты смог согреться - нежность в письмо вложу я..
Храни его там, где сердце - я в сердце тебя целую..

Я письмо для тебя напишу
Этой ночью при свете луны.
В нём о многом тебе расскажу
Под таинственный звук тишины.
Я начну с темноты за окном.
С пустоты, что в душе без тебя.
Хоть совсем я с тобой не знаком,
Но до этого жил не любя.
Расскажу, как живу, чем дышу.
Где-то правдой, а где-то совру.
Я о многом тебя расспрошу.
И отправлю письмо поутру.
Пусть летит оно в дальнюю даль.
В пустоту отправляю его.
Я не знаю твой адрес, как жаль.
Не сумеешь прочесть ничего.
Промурлыкал чуть слышно мой кот,
И погасла свеча на столе.
Новый день, полный новых забот.
Солнца луч прикоснулся к Земле.
Я немногим теперь дорожу.
И другие совсем неважны.
Но письмо для тебя напишу
Этой ночью при свете луны…

© Copyright: Игорь Мазунин, 2011

.......Писать к тебе

Андрей Рассохин

Писать к тебе. ..И также между строк

Искать своё несбывшееся счастье.

Есть у мечты непройденный порог...

Есть ты...В которой радость и ненастье.

Писать...И также преданно любить...

Расставшись и , с тех пор не забывая,

Рифмуя страсть, надеждами хранить

Останки от поверженного рая.

И докурив, куда-то уезжать,

Пытаясь вновь найти себя, забывшись...

Однажды раз попробовав сбежать -

Меняешь города, не возвратившись.

И всё же ждёшь, вписавши между строк,

Свои невоплотимые желания...

Любовь, увы не приняв, как урок,

Стихами сохранив воспоминания...

Пиши мне из осени теплые письма,
Пиши на рябиновых розовых листьях,
Дождем проливным, барабаня по крыше,
Чем хочешь, пиши. Но пиши мне. Ты слышишь?!
Я чай заварю, как ты любишь, с жасмином,
В плед завернусь в опустевшей гостиной,
И буду читать твои чудо-приветы
Всю ночь напролет до зари и рассвета.
Прочту твои письма, и станет светлее,
В душе и на сердце немного теплее.
Вдохну твою осень, и запах знакомый
Внутри разольется горячей истомой.
И прежние чувства, как розжиг в камине
Вновь вспыхнут. И время как будто застынет.
И память вернется незваною гостьей.
И снова построит невидимый мостик.
И мы, словно дети, навстречу друг другу
С тобой побежим. Ты мне дашь свою руку…
Ты помнишь ту осень? Мы счастливы были,
Желали друг друга, друг друга любили…
Не знаю зачем, но она мне все снится.
Нет-нет, я не плачу. Лишь дождь на ресницах.
Ты только пиши свои теплые письма.
Без них моя жизнь не имела бы смысла...
© Copyright: Светлана Чеколаева