Время будто сбивается с ритма — минуты теряют свою значимость, уступая место тихой, затянувшейся боли.

И сердце, охваченное немым горем, пытается найти черты ушедшей любви среди размытых теней воспоминаний. В воздухе, между строк, стелется печаль: она незаметна, но проникает глубоко.
Мир за окнами кажется чужим, и только внутри всё горит неумолимыми пожарами, где страдание очищает и уносит с собою остатки прежнего счастья.
Боль — как судья, она приходит без вины и оправдания, оставляя на душе свежие шрамы. Но даже в этой тишине, наполненной угасающим светом любви, приходит неожиданное утешение: слёзы и горечь не уничтожают, а сжигают пережитое дотла, чтобы дать жизнь чему-то новому.
И пусть пока одиночество кажется самой строгой карой, а воспоминания тяжелеют с каждым днём, всё равно в этом внутреннем пожаре теплеет намёк на будущую свободу, где боль уступает место жизни.
Ната Снегирёва