К чему копить ничтожные обиды,

Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?...
Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они — как злой, блуждающий осколок:
Болит внутри, а где — не разберёшь.
Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но большую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.
Автор: Константин Ваншенкин