Не худейте,дорогие.                                                  

                          Платок с бахромою и шуба до пят.
                          Снег с блеском ей стелет дорогу.
                          Глаза озорные,а щёки горят-
                          Ну,чем не царева, ей- Богу!

                          Округлые формы ей только к лицу,
                          Ей " кровь с молоком",как награда.
                          И нет, не понять кутюрье-мудрецу
                          Чему она,собственно,рада.

                          Прошла,улыбнулась,всего лишь... и вот
                          Уж ткнул бес в ребро,честно каюсь.
                          Но я не один,словно мартовский кот,
                          Прищурясь ей в след,улыбаюсь