Стихи
СИГНАЛЫ
Монотонно, сонно, вяло
жизнь стекает, как вода…
Тихо, глухо. Но сигналы
подаются иногда.
Весть нежданная в конверте
прилетит издалека!
Постучатся ночью черти —
прямиком из кабака.
Вдруг звоночек телефонный
возвестит, что умер друг.
И стоишь, как столб бетонный, —
трубка валится из рук.
Монотонно, как Чапаев,
всяк гребет своей рекой…
А сигналы поступают
пулеметною строкой!
* * *
За решеткою больничной,
словно братцы-кролики,
с хрипотцою симпатичной
дышат алкоголики.
Сном их скрючило, согнуло —
дряхлого и юного…
Ночь на них в окно плеснула
шайку света лунного.
Все постели, подчистую,
заняты — башка в башку.
Но одна постель пустует —
поджидает… Глебушку.
* * *
Еще живу, еще дождем не смылся,
еще не вою волком, но — пою!
Покуда ритмы, образы и смыслы
собою полнят голову мою.
Среди долины ровныя и в чаще
жилых строений, словно муравей,
я пробираюсь, солнечный отчасти,
отчасти серый, — в сердце суховей.
И так, оглядываясь в лица и виденья
и трепеща былинкой на ветру, —
еще живу, еще исполнен бденья,
еще ловлю улыбку поутру!
ЗАКАТНОЕ
Свет солнечный
из сил последних
врывается
в изъяны туч
и падает
в уже не летний,
остывший сад…
Последний луч
лениво втягивает небо
в себя,
как щупальце…
И ночь
глядит из-за деревьев
слепо.
И я уйти в себя
не прочь.
* * *
Ты сегодня — в королях,
я — в трясучке и миноре.
…Кто-то пишет на полях,
кто-то пишет на заборе.
Вот и славно, что не все
одинаковы песчинки.
Кто-то — рысью по росе!
Кто-то требует починки.
Мертвым может быть живой,
мудрой — даже тетя Фрося.
Кто-то мыслит головой,
кто-то ею — шляпу носит.
Этот варится во зле,
этот спит благополучно…
Слава богу, на земле
до сих пор еще не скучно.
* * *
Тихо, как на пасеке.
Лишь — жужжанье мух.
Петушок опасливо
вспыхнул и потух.
Покряхтел задумчиво,
ножку приподнял…
Может, вспомнил вдруг чего?
Иль чему-то внял?
Лягушонок выстрелил
из травы — себя!
День стоявший — выстоял
в зной, грозу копя.
Обложило тучами
к ночи — неба мглу.
Молния летучая
клюнула ветлу.
ЮРОДИВЫЕ
Юродивые, где вы на Руси?
Вам дозволялось многое когда-то.
Желаешь — подаяние проси,
или — ругай царей витиевато!
Пускай слюну бездумно изо рта,
кликушествуй или бодайся с дубом,
вздымай, молясь, не три, а два перста
и улыбайся хищникам — беззубо.
О них напоминают алкаши
теперешние… Но — сугубо внешне.
У пьяного есть кайф и нет души,
больной души, как бы уже — нездешней.
Юродивые, где вы? В том числе,
которые ночуют на соломе?
Неужто — в Думе или же — в Кремле?
Или еще в каком-нибудь дурдоме?
* * *
Я по прямой иду сутуло,
я Невский — не переношу.
Кривоколенный переулок
мне по душе, пока дышу.
Там я расправлю грудь и плечи
и даже голову вздыму!
Кривоколенный, друг сердечный,
в плевках табачных и в дыму.
С домов облезлых, с подворотен
я считываю номера,
и каждый номер мне угоден,
созвучна каждая дыра.
А по прямой, как по дорожке
ковровой, вечностью влеком,
ты, как Гагарин, только ложный,
идешь с развязанным шнурком…
* * *
Надвигается что-то…
По-моему, осень.
Не пожар, не чума,
не монгольская рать.
И уставшее сердце не милости просит,
а возможности — смертную скуку попрать.
Выстилается поле предзимним туманом,
удаляются птицы на призрачный юг.
Поселяется в мыслях
восторг покаянный,
и границы стираются…
встреч и разлук.
Комментарии 1