Пенюкова Ирина Валентиновна родилась 2 сентября 1974 года в городе Новозыбкове Брянской области в семье врачей. Окончила Смоленскую государственную медицинскую академию, Литературный институт им. А.М. Горького (Москва), Академию государственной службы при президенте РФ (Москва) с красным дипломом. Врач. Работала в должности заведующей отделением с 2009 по 2023 гг. Член РОУ, РООУ. Кандидат филологических наук. Поэт, переводчик, публицист. Автор книг стихотворений «Славянский крест» (2002), «Неизбежность любви» (2013), «Состояние души» (2023), документально-публицистичес-
кой прозы «Балканский дневник», автор нескольких десятков научных работ, исследовательских статей по медицине, трех монографий по русскому языку. Неоднократно публиковалась в международных, всероссийских и региональных изданиях, в т.ч. «День поэзии», «Исторический журнал», «Родная Ладога», «Литературная газета», «Литературный Брянск», и многих других. Председатель Брянской областной общественной писательской организации Союза писателей России, Заместитель председателя Совета Всероссийской Лиги литераторов-медиков им. А. П. Чехова при Союзе писателей России. Лауреат литературной премии им. Н.А.Мельникова, премии им.Н.И.Рыленкова, Международного литературного музыкально -поэтического конкурса им. М.В. Исаковского, Литературного конкурса им. М.А. Булгакова, и др. Дипломант второй степени конкурса на лучшую научную работу ученых по естественным, техническим и гуманитарным наукам «Наука области – Брянщине». Награждена Почетной грамотой Министерства здравоохранения РФ, Почетной грамотой Брянской областной Думы, Благодарностью губернатора Брянской области, Почетной грамотой Главы города Брянска. Член Союза писателей России, Союза журналистов России, Международного союза писателей и деятелей искусств. Живёт в Брянске (Россия)

БРЯНСКАЯ БЫЛЬ

Скоро день как не смолкают споры –
Век в деревне не было чудес!
На разбитом куполе собора
Вдруг сегодня встал старинный крест!

И с чего бы вздумала старуха
Утверждать, что крест наверх встянул
Местный бомж? Не поняли: «Ванюха?
Быть не может! Ты…?» Промолвил: «Ну…»

«Набрехал ведь нам, Ванюта, точно?
Это ж глянь, какая высота!..»
Оказалось – сон увидел ночью,
Что на Божьем храме нет креста.

И рванув во тьму, в пыли бурьяна
Бормотал, ощупывая мрак:
«Как напьюсь – себя не помню, пьяный.
А убьюсь – так хоть не просто так!...»

И потом, потуже, да покрепче
Затянув над сердцем рушники,
Привязал тот крест, себе на плечи
Водрузив… Молчали мужики.

Как он смог? Один? Наверх? Иваха?
Как осилил? Как решился? Как?
Не поверив, вздернули рубаху: «Покажи...»,
А там – сплошной синяк!

Не синяк – одна большая рана!
Словно воин, изгоняя зло,
Водружен на храм рукой Ивана,
Крест стоял над ожившим селом.

* * *
Для кого-то – мелкая формальность,
Но её отбросить не спеши:
Русский – больше, чем национальность,
Это – состояние души!
1994г

* * *
Трагизм аскета. Доблесть муравья.
Ракеты в тундре. Города в пустыне.
Сексот. Сиблаг. Расстрельная статья.
Рулетка русских… О, живущий ныне,

Не вздумай скорбью время оскорбить
За ясность сильных – право быть собою,
И робость слабых – право просто быть.
О, многоликость, спаянная болью!

То будет после – зимняя Москва,
След на щетине – снега иль рыданья?
В казенном бланке высохнут слова –
И чья-то жизнь сольётся с ожиданьем

В один стальной бетховенский аккорд,
В гудящий гимн отчаянной надежде…
Нет! Правоты, хрипящей из аорт,
Наперекор уверенным! Но прежде

Во времена обманной тишины,
Что разделяет обе Мировые,
Пусть старый мир спокойно смотрит сны,
А в том саду, где все ещё живые

По вечерам, гася огарки слов,
Скрипит игла в разбитом патефоне.
Там обжигают крылья о стекло
И остаются пятнами в плафоне

* * *
Древний холм, вековые деревья
Да забытый погост вдалеке.
В пять домов сиротинка-деревня
Как дитя притулилась к реке.

А над ней, потемневший и скромный
Старый храм устремлен в небеса..
Где- то строят судьбу и хоромы
Могут ярко любить и бросать

Ну, а тут – только рябь торопливо
Набегает, да льнет к берегам.
Бесконечное море разлива
Расплескалось по здешним лугам….

И душе захотелось беспечно
Встречный ветер в объятья ловить.
Ведь ничто в этом мире не вечно
Кроме Бога, души и любви.

* * *
Светились мягко ризы Приснодевы.
В умолкшем храме, где-то у Креста,
Простых молитв вечерние напевы
Едва шептали старые уста,

Стучали четки. Становясь короче,
Пахучим воском плакала свеча.
Как вдруг молящий чуть забылся: «Отче!
За что нам эта тяжесть на плечах?»

И замолчал, стремясь сдержать рыданья,
Поскольку в сердце влилось теплотой:
«Как только вы разлюбите страданье
Россия перестанет быть Святой…»

***
Дождь наполняет миску на дворе.
По временам позвякивает цепью
Патлатый пес в холодной конуре
Стучит вода по старому оплетью

Пустой корзины. Вымокло крыльцо
Где, половик затаскивая в хату,
Дед вытирает мокрое лицо
Да из дверей глядит, глядит куда-то

В сырое небо, серое как тень
Столетней липы за стеной сарая,
Потом ворчит мол, вот – который день
Из-за дождей зерно не убирают,

Что никнул колос прямо на корню –
Видать совсем не будет урожая…!
А дождь сечет по старому плетню
И ничего на свете не решает!

Ведь, как не трогай нитями канвы,
Не воскресить поблекшие оттенки
Увядших астр, истоптанной травы…
В послевоенной, тесной пятистенке

Всего богатств – скатерка со стола,
Бумажный Спас, украшенный фольгою.
Хибарка деда, словно пуп села,
Слегка кренясь, торчит на косогоре.

ВДОХНОВЕНИЕ

Как слово, будто бы случайно заворожившее века,
Как белизны необычайной на темном бархате рука
Венецианки Тициана. Как зов пастушьего рожка
Среди саксонского тумана иль смутный свет сквозь облака,
Как стертый посох пилигрима, недостающее звено,
Руины рухнувшего Рима этрусков.
Таково оно….

* * *
А в России быть поэтом –
жить во гробе.
Нам тесно на свете этом,
как в утробе…



АЛЕКСЕЙ КОРНЕЕВ

Алексей Филиппович Корнеев родился 3 августа 1942 года в Куйбышевской области (отец работал начальником цеха авиационного завода). Родители — уроженцы деревни Леденёво Жуковского района Брянской области.
Окончил среднюю школу № 14 в Брянске и Заочную Высшую партийную школу при ЦК КПСС. Почти 10 лет проработал фрезеровщиком на Брянском автомобильном и Бежицком сталелитейном заводах. С 1968 года — литсотрудник, редактор многотиражной газеты, ответственный секретарь областных газет «Брянский комсомолец», «Брянский рабочий». В 1999-2002 годах — пресс-секретарь председателя Брянской областной Думы.
Член Союза писателей России с 2013 года. Стихи публиковались в региональной прессе, журналах «Пересвет», «Литературный Брянск», литературном альманахе «Боян». Автор книги «Мой костёр» (2012). Живёт в Брянске.

Я ВИЖУ…
Я вижу неба синего кусок
В окне, перегороженном ветвями.
Тяну прохладный кислый чуть квасок.
Курю, дымок пускаю завитками.
И лень мне шевельнуться без нужды,
И в море мыслей тихий час отлива.
И вот такой — я враг любой вражды
И друг всему, что добро и лениво.
Уютен дом … Но тяжела земля,
В которую фундаментом он врезан.
Там, за рекой, окрестные поля
Война пахала боевым железом.
А здесь, недалеко, овражный склон
Болит полузасыпанными рвами.
Здесь били по захваченным в полон,
Без риска поплатиться головами.
Вели колонну улицей пустой
В ту сторону, где кровь заката рдела …
С невыносимо-скорбною тоской
Им вслед старуха у ворот глядела.
О мира неизбывная печаль!
Ты стольким русским женщинам знакома …
Сказал один тихонько: «Мать, прощай…»
Как будто сына повели от дома!
…Я вижу ров и вырытый песок,
Мне не хватает воздуха и неба.
В последний раз пульсирует висок,
Жизнь за чертой абсурдна,
смерть нелепа …
я вижу не во сне, а на яву,
Как вновь и вновь на солнечной планете
Встают под автоматами ко рву
Другой земли непокорённой дети.
Хрипит о чём-то хмурый командир
В солдатские оглохнувшие уши,
И падают прошитые до дыр!
И гаснет мир. И отлетают души …
я вижу неба синего кусок.
Мир надо мною светел и высок.
Я вижу …

* * *
Я руки над золой простёр,
Легонько дунул …
И вот он — вспыхнул, мой костёр! ­
В ночи угрюмой.
и на его зовущий свет,
Просты, не лживы,
Пришли и те, кого уж нет,
И те, кто живы.
Роятся искры, ввысь маня
И пропадая …
Тебе у моего огня
Тепло, родная?
у всех, с кем сам себя делю
На свет и тень я,
Кого печалю и люблю,
­Прошу прощенья …
Обугливаясь, чуть треща,
Сгорает ветка.
Спиною чувствует душа
Дыханье предка.
Он близок в сумраке густом,
Во тьме влекущей,
Ветшающий отцовский дом.
И сад цветущий …
Давно в родимой стороне,
В стране безуглой,
Костёр угас мой.
А во мне
Всё плачут угли.

У ПАМЯТНИКА

В мирном небе самолёты выткут,
разбросают связки белых лент.
На земле высокий постамент
оседлала старая зенитка.
Дремлет… и совсем иного тона
в полусне её тревожит звук.
Звук, набрякший злобой многотонной,
звук, несущий сто смертей и мук!
Грохот взрыва, крик последней боли,
хриплые команды, топот ног …
А в стволе — снаряд! — как будто в горле
ненависть запаяна в комок.
Взвей его, спрессованное пламя,
в небо, опрокинутый провал,
чтобы там, под чёрными крестами,
он своё железо разорвал!
Выстрел! Выстрел!.. И короткой дрожью
снова сотрясается лафет.
… Кто-то тихо положил к подножью
в разнотравье собранный букет.

ПЕРЕСВЕТ

Седой туман над полем тает,
Просвечивая даль и ширь ….
На поединок выкликает
От тёмной рати богатырь.
Он ездит, грозный и кудлатый,
Блестит копьём наперевес.
А ты свои снимаешь латы
Под светлой правдою небес.
и шлем с кольчугою петельной …
Из всех защит на смертный бой
С тобою только крест нательный.
Господь с тобой. Господь с тобой!
Вот съехались на лучный выстрел.
Копытят кони прах земли.
По гриве шёлково-волнистой
Погладил: ну, Сивко, пошли …
Не оступись, мой конь надёжный!
В разбеге не жалей копыт.
Вослед с тревогой и надеждой
Рать напряжённая глядит.
Да будет светел свет во мраке!
И будет вдовий плач впричёт.
Я весь в стремительной атаке:
Вот вражья грудь! Своя — не в счёт …

ТЕНИШЕВО

Сон из детства пригрезился? Либо …
Тёти Вали у озера дом.
Коридорчик огромная липа
Проросла неохватным стволом.
Кто-то ставил на озере верши,
По-рыбацки удачу маня.
Стражи липы, свирепые шершни,
Почему-то щадили меня.
Мне тропинку стелил подорожник.
А подальше — торчком на мосту
Всё стоял бородатый художник
И выписывал ту красоту:
Луч, закатно ласкающий крышу,
Лес — вершинами в тёмной воде …
Я такое потом не увижу.
Нипочём. Никогда. И нигде.
Там, мальчишкой, в предутренней сини,
С поплавком поджидая зарю,
Тайно видел купанье богини …
То видение боготворю.
Там, пронизан волшебным волненьем
Ощущенья любви впереди,
Я впервые дышал вдохновеньем
И почувствовал душу в груди!
Там и ныне порой неутешной,
Одержимый сердечной тоской,
В светлых мыслях паломником грешным,
Омываюсь от скверны мирской.
Преступаю соблазны и страсти,
Суетное и прочую дичь.
Принимаю высокое счастье ­
Высоту глубиною постичь!
… Половодье плотину порвало,
Всё ушло в разметённую гать.
Домик свой продала тётя Валя,
Чтобы в городе век доживать.
Там, где небо сходило на воды, —
Дно болотное, чёрная склизь.
Невозвратность былого … Сквозь годы
Через свет, через мрак, через жизнь
я вернулся, испытан судьбою,
Память трепетно в сердце храня,
Чтобы встретиться с этой землёю …
Но она не узнала меня.

*Тенишево — лесной посёлок в Жуковском районе Брянщины

* * *
Последних слов земных
крылами трепеща,
ещё полна прощанием печальным,
предстанет бестелесная душа,
нагая перед Словом изначальным.
Господь простит мне
многие грехи,
сменив на милость гнев
пред ада грозной тенью …
О Боже! Это Ты
вложил в меня стихи.
Я только их сказал
по Твоему хотенью.



ВАЛЕНТИНА КРИСАНОВА

Валентина Александровна Крисанова родилась в Брянской области. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Автор стихотворных книг «Имени твоему» (1985), «Русалочьи песни» (1994), «Синий колодец» (2004), «Волшебная свирель» (2015), Публиковалась в альманахах и журналах «Сельская молодёжь», «Молодая гвардия», «Форум», «Пересвет», «Десна», «На земле Бояна», «Литературный Брянск», «Стожары», в антологиях «Брянские писатели» (2003, 2015) «Строки судеб» (2018).
Награждена медалью «В память 200-летия Ф.И. Тютчева», почетными грамотами Губернатора Брянской области (2009,2014), почетной грамотой Министерства Культуры России (2008). Член Союза писателей России. Живёт в городе Жуковка Брянской области.

ВЕЛИМИР ХЛЕБНИКОВ

Ты был во всём подобен чуду,
Как пламень, брошенный во тьму.
И весь твой облик — не отсюда,
Лишь доказательство тому.

Чудак нездешний и неловкий,
Любивший сполохи зарниц,
Разбивший сердце на осколки —
На золотую пыль страниц,

Почти неслышно и незримо
Миры носивший на крыле, —
Так бродят сны и пилигримы,
Так ходят боги по земле.

Раскинув солнечные сети
И устремляясь в высоту,
Ты погибал, как гибнут дети
Во всём подобные Христу.

Кружит над горьким пепелищем,
Подобно ветру, дух святой.
О чем ты плачешь, что ты ищешь,
В неравном споре с нищетой?

Ушедший в сон ночной осоки,
Сновидец, странный и высокий,
Ты зришь, как травы движут соки,
Как мыслит дерево во сне.

И сам, как ветер в вышине,
В его ветвях качаешь лиру.

И солнцеликий Ра над миром,
И над пучинами Перуны
Роняют солнечную медь.

А ты, как ветер, тронул струны
И показал, как надо петь.

* * *
«Алхимия слова»
Ян Парандовский
Служенье Муз алхимии сродни
И трижды засекреченная дверца.
Кипят чернила, странствуют огни,
На тайный зов спешат единоверцы.

Немного звёзд в зеницы уронив,
Бессонница бредёт меня баюкать.
Мой дух – фанат фантазий и чернил.
Алхимия – чудесная наука.

Был разум чист, пока профессор Кант
Не распахал познанием сознанья.
О, Творчество – небесный музыкант
Неведомого Божьего блистанья.

Ты хочешь знать, как тайна велика,
Как музыка перстам его послушна,
Когда заходят в череп облака
Лить кровь Шопена в жаждущую душу.

Алхимия, твоих алкая чар,
Люблю итог стремлений и попыток.
Люблю чернил божественный нектар,
Где к высшим тайнам доступы открыты.

ТЕПЕРЬ Я ЗНАЮ

Теперь я знаю, как пересыхает
Поющий рот и как пересекает
Простор лица надежда и тревога.
Хранит Господь небесную дорогу,
Но боль моя к тебе не затихает.

Я вижу звездный свет твоих желаний,
И певчий Бог блуждает между нами.
И вздох мой ищет твоего дыханья,
И всхлип дождя хранит воспоминанья.

Я слушаю тебя, прикрыв ресницы.
Как в голосе твоем трепещут птицы.
Мне не насытить глаз и не напиться,
И птицы тоже вскрикивают: - пить...
И под мизинцем вздрагивает нить.
И падает жемчужина на пряжу.

КОЛОДЕЦ

В загадочный сумрак колодца,
Где эхо живет в глубине,-
Открой голубое оконце
В язык его тайн и теней.

Под гулкой колодезной крышей
Струится певучий кристалл,-
Воды зачерпни и услышишь
С низов многозвучный хорал.

Как с клавиш срываются ноты
И падает каплями звук.
В глубоких колодезных гротах
Подземные громы живут.

И сердце замрет с незнакомой
Мелодией в тайном ладу:
В колодце подземные гномы
Хрустальную пряжу прядут.

В содружестве муз Геликона
Душа родниковая вод.
Пусть даже он в срубы закован,
Но все же – волшебно поет.

И кажется, добрая сказка
Сегодня коснулась меня; –
Воды родниковая ласка
И радость звенящего дня.

И детство раскатистым смехом
Откликнулось в синем лесу.
Веселое, гулкое эхо
В душе из колодца несу.

ПОЭТ

Заступница — Небесная Царица —
Однажды зимним вечером ткала.
Тканина звёздным бисером струится,
(Причудливы Господние дела).

Идёт по свету — сердце нараспашку —
В рубашке Божьей Матери поэт.
И тянет лепестки к нему ромашка,
И незабудка просится в букет.

И эта вот высокая поблажка,
Как оберег, хранит его от бед.
Поэзия — волшебная рубашка.
И счастлив он, теплом её согрет.

Его пьянит полынь и медуница,
И мотыльки садятся на рукав.
Душа поэта, вольная, как птица,
С бессмертными щебечет в облаках.

Ему под ветром ива веткой машет
И кланяются в поле васильки.
Ты скажешь: «Он добра себе не нажил»,
А я скажу: «Сокровище — стихи!»

Когда-нибудь тебе подскажет разум,
Кто в этом мире истинно богат:
Над головой — Вселенная в алмазах,
А под ногами — травы в жемчугах.



ПАВЕЛ ПРАГИН

Прагин Павел Израилевич родился в Трубчевске в 1952 году. Закончил литфак Брянского Госпединститута им. академика Петровского. Большую часть трудового стажа работал корреспондентом районных газет на Брянщине. Автор семи поэтических книг. Член Союза писателей России. Член Союза писателей Союзного государства России-Беларуси. Лауреат премии Бояна (2016). Золотой лауреат Международного конкурса «Золотая пчела» (2023).
РАНЫ ДНЕЙ

С напрягом сорока свечей
вовсю коптил закат апрельский.
Сейчас не помнится,
зачем
я оказался в этом месте —
весьма незрелый индивид.
А за спиной, как день вчерашний,
скрипел протезом инвалид.
И было оглянуться страшно.
В живых, капельных голосах
и в мерной поступи калеки
приоткрывалась правда вся
о смертной роли человека.
И я свернул за поворот
на перекрёстке Карла Маркса...
Вон там
любимая живёт,
окно зажгла...
А скрип остался!
...Как травматолог,
раны дней
нам время штопает и лечит
из жалости...
А мне важней
всю эту боль увековечить!

ГОФМАН В ПРУССИИ

Сколько там пробило, трудно уже сказать,
да и не важно, ибо в любые часы
честному немцу, как снадобье, надо принять
кофе и штрудель, пива и колбасы.
А аромат из гаштета — хоть захлебнись слюной.
Вечер уходит в ночь, будто на перекур.
Вдруг из подворотни голодный кошачий вой,
судя по модуляциям, это Мурр.
Лет через столько-то Мурр попадёт в роман —
гений нелепостей мудрых и спорных идей...
Там, где герой, там и автор. Вот он и сам —
дверь открывает Эрнст Теодор Амадей.
Долго он шарится что-то по темноте...
Падает трость, и мышь прошуршала в углу.
Чиркнул кремень, и по стенке носатая тень,
фалды откинув, бодро садится к столу,
словно за клавесин, призывая к вниманию нас...
Я закругляюсь — надо бы знать и честь.
Он открывает дневник и запишет сейчас:
"Продал свой старый сюртук, чтобы поесть..."

НАЧАЛОСЬ

Нынче с утра и намедни
пьяные травят байки
русский мужик с медведем
под перезвон балалайки.
Эта картинка в лицах,
в цвете и в звуке даже
ясно орлану мнится
с вечнозелёной бумажки,
думается:"Ну и что же,
если (моп твою ять!)
добрых, нетрезвых можно
голыми лапами брать,
как бы сказать, даром!"

...Но, сколь шнурку не виться,
гром наконец ударил -
русский перекрестился;
против привычных правил
без сожаленья и страха
молча чарку отставил,
с рыком рванул рубаху.
Прямо вот так из застолья,
яростно грохнув дверью,
выбежал в чисто поле.
И - полетели перья...

ЧЁРНАЯ МЕТЕЛЬ

Почивалось блаженно под пение вьюги,
а тут, как из пушки:"Не дрыхни - снега под крышу!"
Не продравши глаза, когда вдруг такое слышишь
хоть от супруги - дашь дуба с испугу...
Но мы коронами потолок не чертим -
с рожденья обходиться привыкли малым
и в две лопаты пошли махать до рассвета -
жена до калитки, а я через двор до подвала...
Тьма, как Ионе в желудке Левиафана...
вопль удивления... Это сосед по усадьбе
вылез на воздух необычайно рано
поглядеть свою "Ниву" и матюгами садит.
Ухо художника брань по привычке не ловит,
но выделяет главное: "Мать твою, что ж это будет!
Как же тут выехать через барханы! Ну, право слово!"
Слышу - жена изгаляется: "Миш, на верблюде!" -
будто сквозь вату. А тромбы метельного мрака
утро рассасывает. Прозрачнеет снега стена.
Тяжелеет лопата, и мокрая млеет спина,
ветер гуляет, бушует сосед, и лает собака...

ПАМЯТИ ОНИКСА

Последний друг мой, старый верный кот,
зачем всю ночь волхвуешь напролёт,
потомок как-никак богини Бастед —
красавище бесшерстный и ушастый?..
Он бродит среди призраков ночных
по дому и вздыхает каждый миг,
принюхиваясь к бликам и оттенкам
привычной тьмы от стенки и до стенки.
Посудой звякнет так, что вздрогнешь аж.
Со стуком на пол сбросит карандаш.
И до утра с терпением бездонным
засим займёт широкий подоконник.
Весь — знак вопроса у горшка с геранью
до самой запоздалой зимней рани,
зрачками потребляя звёздный свет,
он сам не знает: будет ли ответ?
Затем в постель запрыгнет, может быть,
чтобы меня от смерти разбудить
(ох, мнительный!)... И с радостью тогда-то
космическим из глаз исходит златом.

...О, память! никаких не хватит сил!..
Дружище, ты ж меня опередил!

* * *
Слов нет ещё...Но по приметам,
когда снедает маета -
сама невысказанность где-то
в эфире светлом разлита.

Когда изводит голод в духе
и ту алчбу унять нельзя,
своё же сердце на краюхи
ещё мне долго ль нарезать?

А повели б сейчас на плаху
для уверения в одном:
мол, все мы слеплены из праха,
как камень, дерево и холм -

под мерный ритм цепного лязга
да и распластанным таким
я продолжал бы ждать развязки
одной единственной строки...

Стать эхом рыбы, птичьей тенью,
со смертью перейти на ты -
вот шанс к явленью откровенья
для заполненья пустоты

объёма тела в этом мире...
И ничего, что вот сейчас
я за столом в своей квартире
мараю лист который час.

И - вдруг ответ, как полдень ясный
взрезает молнии зигзаг...
Коль я б не слышал той подсказки,
мне было б нечего сказать!..



ГЕННАДИЙ СОБОЛЕВ-ТРУБЕЦКОЙ (СОБОЛЕВ)

Соболев Геннадий Анатольевич родился 8 ноября 1962 года в г. Трубчевск Брянской области. С отличием окончил Орловский филиал Московского государственного института культуры. Профессиональный музыкант, педагог. С 2002 года — директор Трубчевской детской школы искусств им. А. Вяльцевой. Отличник просвещения РФ. Автор книг по истории Трубчевска и пяти поэтических книг: «Ностальгические сны», «Утро», «День наедине с солнцем», «Возвращение души». Публиковался в ряде альманахов и сборников. Член Союза писателей РФ Живёт в Трубчевске.

ЕФИМ

Бестелесен и неуловим,
с сентября сорок первого года
ставший эхом далёким, Ефим,
колыхаясь над топью иль бродом,

отзывается, будто живой...
Вот и всё, чем проявлен он ныне.
Хоть грызи эту землю, хоть вой,
хоть лежи, подорвавшись на мине,

накрывая родные поля
убиенным распластанным телом,
всё одно — и родная земля
без него навсегда опустела.

Нет могилы и даже листка
от пугающей злой похоронки...
Всё бессильно, как эта строка,
тихим эхом пускаясь вдогонку.




ПИСАТЬ БЫ КАК ПРЕЖДЕ

Писать бы, как прежде, стихи, добывая порой
такие слова, что запрятаны в посвисте ветра
иль в запахе сосен, смешавшемся с тёплой травой,
податливо-мягкой, как будто бы шляпка из фетра.

Стрекочет кузнечик, и булькает рыба в реке,
бесплотное облако синь поглощает неспешно.
И вдруг понимаешь, что нет ни синицы в руке,
ни взмаха крыла журавлиного в дали безбрежной.

Куда подевались слова, что ложатся в канву,
пытаясь строку созидать озорной и упругой?
Не ведает сердце... Но вдруг, вопреки естеству,
спешат ниоткуда, как помощь далёкого друга,

меня наполняя собой, словно силой живой,
такие слова, что запрятаны в посвисте ветра
иль в запахе сосен, смешавшемся с тёплой травой,
податливо-мягкой, как будто бы шляпка из фетра.

КОНЕЦ ИЮНЯ

Обычный вечер с неохотой
глядел вокруг осоловело.
Прощальный луч уже дремотно,
наскучив огненному телу,
улёгся в травы. Это просто
конец июня. Медальоном,
луной отлитым в небе звёздном,
в тиши затона

качался сон… Окно открыто.
Вновь дому тихому не спится.
А всё, казалось, позабыто,
пуста лампадка у божницы.
Ведь на погосте две недели
как появился холмик свежий,
и половицы отскрипели
вот здесь… Как прежде

не встретит взором почтальона
старушка в беленьком платочке
и не проводит отрешённо,
боясь спросить… Недавно ночью
во сне опять встречала сына
(так ясно, как на самом деле!) –
он мчался к ней! Домой! С чужбины
на две недели…

И он приехал… Сиротливо
навстречу скрипнула калитка.
Прошелестела что-то слива
про дом пустой – какая пытка!
Открыл окошко, монотонно
луна качается так близко.
А со стены глядит икона
знакомым взором материнским…

Как быстро тает сумрак ночи.
Туман, сгустившись накануне,
размазал мир… и душу точит
конец…
июня.

НАМ ВЫПАЛО

Осознавать несовершенство мира?
Принять всепобеждающее зло?
Душе не в мочь. Ей, страждущей, не мило
склонять свободолюбия чело.

Когда с тобою пушкинская лира
и гениев великая стена,
пусть тужатся всем толерантным миром —
ни вера их, ни правда не страшна.

Нам выпало — в том есть фортуны росчерк —
сквозь сонмы бед, сомнений и прорух
нести меж наших слабых букв и строчек
Империи Российской дерзкий дух!



ГРИГОРИЙ КИСТЕРНЫЙ

Кистерный Григорий Анатольевич родился 5 августа 1963 года в посёлке Буревестник Курильского района Сахалинской области.
Выпускник лесохозяйственного факультета Брянского технологического института. Работал младшим научным сотрудником, ассистентом на кафедре лесоводства и защиты леса, помощником лесничего в Суземском лесокомбинате Брянской области. Защитил кандидатскую диссертацию по специальности «Экология». В настоящее время работает в должности доцента кафедры лесозащиты и охотоведения БГИТА. Стихи публиковались в альманахах «Литературный Брянск» и «На земле Бояна». Автор трёх стихотворных сборников «Солнечное сплетение» (2008), «Крылья махаона» (2011), Край золотого орла (2019). Член Союза писателей России. Живет в посёлке Путёвка Брянского района Брянской области.

НОСТАЛЬГИЯ

Оглянитесь!
Прошу! –
Средь лугов, нежно пахнущих сеном
Бледно-алой рекой размывала туманы заря.
И струилась она,
словно кровь,
по извилистым венам,
Насыщая теплом золотое крыло октября.

Золотое крыло
так заботливо, так невесомо
Прикасалось к сердцам,
наполняя надеждами их.
Это было всегда,
это чувство родимого дома,
Эти виды Земли,
эти светлые мысли о них!
Но настала беда,
и надежды на счастье угасли,
Будто сердце разбилось,
стихает пульсация вен,
И потеряны силы.
Причины, скажите, не в нас ли?
Разобщённым возможно ль подняться с разбитых колен?

Золотая мечта не согреет в заснеженном поле,
Поспешивших встречать
искромётность холодной зари,
Неуютность чужую, где призрачно веянье воли,
И метельной стеной к нам на встречу спешат январи.

Золотое крыло над ослабленным сердцем России
Тает в дымке морозной
забытых лесов и болот,
И младенец-Христос на руках у Пречистой Марии
Не по-детски вздыхает
и слезы сочувствия льёт.

РУССКАЯ СТЕПЬ

Необъятные дали... – Живое ковыльное море
Набегает волной, ослабляя удушливый зной…
Златоглавый орёл с гордой силой парит на просторе,
Поднимаясь всё выше над нашей великой страной,

Примечая цветущие нежные звёзды шалфея
И пармелий блуждающих* в бедных местах кружева,
И как скромно летит лентокрыльница, бабочка-фея,
Каждым взмахом рождая последней надежды слова.

Но полёт прерывают внезапные дикие ветры,
И упавшую топчет безжалостный нечеловек.
Между смертью и хрупким желанием жить – микрометры.
Для кого-то, начавшись, так быстро кончается век.

И сгущаются мрачные тучи, как прежде, над нами,
Вместо тихих дождей наступает сухая гроза.
По степи серебро ковылей – чисто-белое пламя.
Это мы, пробудившись, свои открываем глаза…

Долетят семена, словно вестники моря степного,
Прорастая стеной, закрепляя кровавый песок.
Нам победа нужна, и не будет исхода иного.
Да поможет нам Бог, да поддержит нас Юг и Восток!

*Пармелия блуждающая – вид лишайника, произрастающего в жарких сухих условиях.

* * *
Мне снился сон: Земля лишилась неба,
Частицы духа плавали во тьме,
И здесь никто как будто раньше не был.
Душа, забыв о маленькой тюрьме,
Уже плыла над щупальцами мира,
А там, внизу, из недр сочилась кровь.
Расплавами базальта и порфира.
Земля, дрожа, преображалась вновь.

Очищенные души, как когда-то,
Сплетясь, являли свежий океан,
Овеянный предчувствием возврата
К местам морщин, провалов, впадин, ран.
Сплетенье душ рождало чистый воздух,
Младое небо льнуло к берегам,
В воде плескались долгой ночью звёзды,
И люди жить учились по слогам.

***
В тёплой заводи стайками вьются мальки,
Выбивая под ноль зазевавшихся дафний;
Так легко и привычно дрожат плавники,
Вынося их на путь, неизвестный и дальний.

Где ручейник катает песчинки на дне,
Где томится беззубка, разжавшая створки,
И над узкой излучиной, здесь, в тишине,
Стебель плачущей ивы склоняется тонкий.

Где цветёт стрелолист и объятья свои
Раскрывает приветно в ленивом потоке,
Будто хочет найти хоть немного любви
В проплывающих рыбках иль в сонной осоке.

* * *
Сейчас, как в девяностых – в дни потерь,
Анал-лизаторов прозападное стадо,
Стервятник, либеральствующий зверь –
Вновь представляют Родину как падаль.

Как прежде, вам – махровым, всё – туда
Для вас – звездатый, красно-бело-синий.
Нужны вам потрясенья, господа,
А нам нужна – великая Россия!

Влекомые, и зрячий и слепой,
Реальностью, где верховодит случай,
Идут вперёд изменчивой тропой
В объятья надвигающейся тучи.

Настало время – Русская Душа
Вскрывает небо молнией мгновенной…
Решительно свой трудный путь верша,
Она одна, мир изменяет бедный.

* * *
Заунывные тянут псалмы
Волки, сбитые в плотную стаю,
И в глубинах мерцающей тьмы
Голоса, повторяясь, не тают.

Сблизив морды, поют в унисон,
Упиваясь величием темы…
То ли вой, то ли праведный стон
Перед призрачным ликом тотема?

Дух породы себя сохранит
В самом сердце уснувшего леса…
До луны, устремлённой в зенит,
Долетает горячая месса.

Ощутима изнанка времён,
Временные границы размыты,
И посланцы ушедших племён
В высшей точке молитвам открыты.

Только так, пригласивши своих
В обиталище дикой природы,
Единение станет для них
Высшим смыслом в тисках несвободы!



ВИКТОР ХОЛИН

Холин Виктор Иванович родился в 1957 году. Окончил Брянское музыкальное училище. С 1981 по настоящее время – преподаватель ДШИ г. Севска по классу гитары. Параллельно с основной деятельностью занимался с детскими и взрослыми коллективами художественной самодеятельности, работал с хором ГДК и хором ветеранов войны и труда. С 1993 г. – руководитель народного хора РДК. Член Союза писателей России. Автор четырёх книг стихов: «Два солнца» (2007), «Русское счастье» (2009) и «Заклеймённые свободой» (2014), изданных в Брянске и стихотворного сборника «Прости им всё, святая Русь» (2014). Неоднократно публиковался в «Литературной газете», в журнале «Наш современник», альманахе «Российский колокол». Отмечен дипломами лауреата на международном поэтическом конкурсе «Золотая строфа-2011» в номинации «Стихотворная форма» и «Золотая строфа-2012» в номинациях «Миниатюра» и «Гражданская и патриотическая лирика».

ВСЁ, ЧТО ТЫ В СЕРДЦЕ ВМЕСТИТЬ НЕ СМОГ

Всё, что ты в сердце вместить не смог,
Всё, что тревогой легло в груди –
Это и есть твой земной итог.
Сможешь пройти сквозь него – иди.

Видишь, вот боль. Поднимай, неси.
Может чужая, но ты примерь –
Впору ли молодцу «гой, еси»,
Или он просто двуногий зверь,

К свету пробился – давай расти.
В небо стремись, ну а землю рой.
Сколько же нужно молить: «Прости»,
Чтобы услышали голос твой.

НА ЧЁМ СВЯТАЯ РУСЬ ДЕРЖИТСЯ

В поле туман закурился,
Бронзово вспыхнул гранит:
В лето тревоги – родился,
В лето печали – убит.

Врезаны скорбные даты
В плиты могил на года.
Мы не забудем утраты:
Ваше бессмертье, солдаты,
Свято, как хлеб и вода.

РОССИЯ
Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить…
Ф. И. Тютчев

Умом не понятая в малом,
В великом жертвенно чиста,
Прошла свой путь под стягом алым,
Как будто спела жизнь с листа.

И, не измеренная в милях,
Версту считает за верстой,
А мир дельцов принять не в силах
Смысл Русской истины простой.

Незримой правдою богата,
Как тот, что крестный путь открыл,
Она для них – сама расплата
За то, что небом не за злато
Душе даётся радость крыл.

МЕСТЬ

О, Русь, под игом алчной степи
Напрасны горести твои.
О, Русь, на бездну лихолетий
Своих детей благослови.

О, Русь, в полях твоих тревожно.
Чадят костры наезжих орд,
Бредёт полон по колким пожням,
И каждый хан добычей горд.

О, Русь, душа в лохмотьях схимы
Так безответна и тиха,
Но «выход» ждут, неумолимы,
Псы первородного греха.

Их вновь ведут кочевий боги,
Дымятся кровью алтари.
О, Русь, трудны твои дороги,
Слепы твои поводыри.

О, Русь, сокрыты мраком долы,
В зловещих сполохах Восток,
И рвутся вечные монголы
Схватить свой воровской кусок.

Спешат, спешат, злословят всуе.
И я о мести помолюсь:
Пусть свет над тьмой восторжествует,
Пусть эта кара страшной будет –
Прости им всё, Святая Русь!

О ЧЁМ ПОЁМ, ТЕМ И ЖИВЁМ

О чувствах ничтожных и жалких страстях
Не скажешь возвышенным слогом.
Недолго нас жизнь привечает в гостях,
А надо поведать о многом.

А надо хотя бы о главном сказать –
О совести, долге и чести,
Чтоб знала и верила Родина-мать,
Что мы с ней по-прежнему вместе

Готовы и сеять, и строить, и жить
По благостной правды законам.
Светла наших чувств путеводная нить,
И нужно об этом сквозь боль говорить,
Всем, с мыслью и словом знакомым.

НАТАЛЬЯ ШЕСТАКОВА

Наталья Алексеевна Шестакова, поэт, прозаик, языковед, литературный критик. Кандидат филологических наук. Автор научных работ по исследованию лексики русского языка ХVIII-ХХ вв. Автор поэтических сборников «Время липового цвета» (2016), «Цветные светотени» (2018), «Сотворение хлеба» (2020), «По тихим улочкам души» (2022). Профессионально увлекается живописью. Участник областных и региональных художественных выставок. Победитель и дипломант международных литературных конкурсов. Член Союза писателей России. Член правления Брянской областной общественной писательской организации Союза писателей России. Руководитель семинара прозы. Живет в Брянске

В МИРЕ МУЗЫКИ

Бледнеет небо. Песня ночи спета.
Растаял заключительный аккорд.
Оранжевая музыка рассвета
Привычно будит сонный горизонт.

На длинных проводах электролиний,
Мелодию рассвета подхватив,
Живые ноты стайкой воробьиной,
Записывают утренний мотив.

Поёт пространство. Музыкой пронизан
Наш мир, открытый свету и добру.
Забудь про будней мелкие сюрпризы
И посмотри внимательно вокруг.

Остановись. Прислушайся. Услышишь
Ты музыку в движенье облаков,
В грибном дожде, танцующем по крыше,
В дыханье ветра, запахе цветов…

…Однажды за дневною суетою
Вдруг зазвучит мелодия мечты.
Её, как светлый дар, прими душою –
И музыку в себе услышишь ты.

ТОЛЬКО Б НЕ БЫЛО ВОЙНЫ

Себе под нос старушка шепчет –
Её слова едва слышны:
– Пускай нам жить не стало легче,
Лишь только б не было войны.

– Бабуль! Тебе так мало надо, –
Смеётся внучка. – Никогда
К годам военным нет возврата,
Не постучится к нам беда.

…Летят снаряды, рвутся мины.
Пылает Сирия, Иран.
В огне гражданской – Украина,
В войне горит Афганистан…

К бойцам неласкова чужбина –
Беда горька и солона.
Мать, не дождавшуюся сына,
Накрыла чёрная волна.

Печален взгляд подросшей дочки:
Отцу на фото тридцать лет.
Кровавый блик горячей точки
На нём оставил страшный след…

…А те слова, набатом скорбным,
Прорвав молчанье тишины,
Звучат пронзительным аккордом:
«Лишь только б не было войны».

КРАСНЫЙ РОГ. ПАРК В УСАДЬБЕ А. К. ТОЛСТОГО
...В очи тебе глядючи, молча слезы лью,
Не умею высказать, как тебя люблю.
А. К. Толстой
Красный Рог. Старый парк. Жаркий полдень молчит,
Тишина на скамьях то ли спит, то ли дремлет.
В позолоте листвы заблудились лучи,
Благодатный покой ниспадает на землю.

Разомлел от жары одинокий стожок,
Где-то в кронах лениво кукует кукушка,
За оградою плещется речка Рожок,
Небеса улеглись на зелёных макушках.

А полдневного облака медленный ход
Незаметно меняет дневное пространство.
Вместе с облаком время неслышно идёт
По старинному парку, себе неподвластно.

…Можно в прошлое мыслью вернуться назад
И, услышав поэзии светлое слово,
Вдруг случайно увидеть, как слёзы блестят
После строк о любви на глазах у Толстого.



НАДЕЖДА КОЖЕВНИКОВА

Кожевникова Надежда Борисовна родилась 27 ноября 1957 года в д. Дубровка Брянской области. Работала в системе здравоохранения. Пишет стихи и рассказы. Лауреат и победитель ряда всероссийских и международных литературных конкурсов. Лауреат премии Н.И. Рыленкова. Публиковалась в районной и областной прессе, в коллективных сборниках и альманахах, в журналах «Метаморфозы», «Молодая гвардия», на сайте «Русская народная линия.
Автор поэтических сборников «Пролески» (2010), «Окно, распахнутое в сад» (2016), «Я умею летать» (2021), а так же книг прозы «Диалоги о рыбалке, монологи о любви» (2021) и «Если вас приручили» (2022). Член Союза писателей России. Живёт в городе Новозыбкове.


* * *
Заверну свою душу в рушник, моей бабушкой вышитый,
Положу за божницу и дальше попробую жить.
Ты храни её Боже, ты сможешь, ты лучше нас, выше ты –
Я ж её незапятнанной вряд ли смогу сохранить.

Ты прости меня, Боже, за то, что я слабая, грешная,
Что с толпой заодно пью и ем всё, что нам подают.
Мне случайно досталась большая душа и мятежная,
Ей свобода нужна, я же – глиняный мелкий сосуд.

Тот непрочный сосуд даст со временем длинную трещину,
Я его починить не смогу да и не захочу.
Ты тогда отыщи в мире смелую, сильную женщину
И отдай мою душу, ей будет она по плечу.

ВОЗЬМИ МЕНЯ, МОЙ МИЛЫЙ, НА ВОЙНУ

Возьми меня, мой милый, на войну!
Ведь ты пойдёшь – иначе ты не сможешь
И, станется, головушку там сложишь…
Возьми меня, мой милый, на войну.

Возьми меня с собой, я пригожусь.
Я понимаю: на войне – не в сказке.
Но я умею делать перевязки
И крови и страданий не боюсь.

Возьми меня с собою на войну.
Я не переживу разлуки нашей.
Я буду борщ бойцам варить и кашу
И пыльные рубахи простирну.

Не думай, не поверю я словам,
Что на войне, мол, женщинам не место…
Нас Бог лепил, крутое выбрав тесто,
В продленье рода и на помощь вам.

Но мало мне на Бога уповать.
Тебя мне не заменят миллионы.
Я буду подносить тебе патроны.
Я буду твою спину прикрывать.

Ты говорил: «С тобой нам по пути».
Но если встанем на краю могилы,
Тебе отдам любовь свою и силы
И не позволю первому уйти.

Закончится война. Мы победим.
Народ России этого достоин!
А мы, вернувшись, дом себе построим
И девочку и мальчика родим.

Возьми меня, мой милый, на войну!
Возьми меня, мой милый, на войну!



ЧЕСНОК

А на базаре жизнь вовсю бурлила
И у ворот, где торговать нельзя,
Старушка парню тихо предложила:
— К борщу и к салу чесночка бы взял!

С надеждой на руке она держала
Головку молодого чеснока,
От напряженья старчески дрожала
Худая, заскорузлая рука.

Была рука рабочей, узловатой,
Суставы изуродовал артрит.
Смотрела та старушка виновато:
Не к месту, на проходе, мол, стоит.

А парень что-то поискал в кармане,
Её окинув с головы до ног,
Ответил: «Я питаюсь в ресторане,
Не ем борща, не нужен мне чеснок».

И он ушёл походкою победной.
Жизнь удалась, видать издалека.
Кручинилась старушка: «Как он бедный
Без сала, без борща, без чеснока?»



ГАЛИНА КАРТАШОВА

Карташова Галина Вячеславовна родилась 7 февраля 1970 года в Брянске.
Окончила Московский государственный институт культуры по специальности библиотекарь-библиограф и, вернувшись в Брянск, с 1992 г. работает в гимназии № 2 заведующей библиотекой. С 2005 года совмещает заведование библиотекой с работой педагога дополнительного образования. Руководит театральным коллективом гимназии «Фабула», обучает детей искусству театра и художественного чтения. Поэзией занимается с 2001 года. Автор книг стихотворений «Закон всемирного совпадения» (2002), «Стрела» (2013). Публиковалась в книгах «Року укор» (Москва, 2003), «Заповедная строка» (Брянск, 2016), «Дари тепло» (Брянск, 2022), сборнике пьес «Открываем занавес» (Брянск, 2002), во всероссийском сборнике сценариев «Читаем, учимся, играем» (2013 г., 2015 г.), журналах «Черновик» (Нью-Йорк-Москва), альманахе «День поэзии –XXIвек (Москва), «Журнале ПОэтов» (Москва), «Лампа и дымоход» (Москва), «Доброе небо» (Архангельск), «Берега» (Калининград»), «Южная звезда» (Ставрополь), «Славянские колокола» (Курск), «Славянские перекрестки» (Чернигов), «Метаморфозы» (Гомель), «Литера» (Мозырь), «Заполярье» (Нарьян-Мар), «Русское поле» (содружество литературных проектов), «45 параллель», «Пересвет», «Литературный Брянск», «На земле Бояна» и др. Неоднократно принимала участие в международном фестивале поэтических переводов «Берега дружбы», переводила авторов из Калмыкии, Белоруссии (Могилев, Минск) и Черногории. Участвовала в работе II и III Всероссийских научно-практических конференций «Добычинские чтения в Брянске, статьи о творчестве Л.И. Добычина опубликованы в сборниках статей «Добычинские чтения в Брянске» в 2019 и 2022 гг.Лауреат Всероссийской премии им. Ф.И. Тютчева «Русский путь» (2015).Член Союза писателей России.Живёт в Брянске.

СТРЕЛА

Вздрогнула струна тетивы –
Мне теперь с ветром вместе выть,
Кувыркаться и падать ниц,
Опереньем пугая птиц.

Потный воздух бросает в дрожь,
А ведь это всего лишь дождь
Облаками сомнёт следы
Самолёта или звезды.

Плоскость луга, оврага щель…
Я уже не помню, где цель,
И наотмашь, как шалый нож,
Пополам рассекаю ночь.

Справа леса царственный взор,
Он как море тёмен и горд.
И приливы воздушных волн
Треплют гривы послушных крон.

Где-то там, глубоко на дне,
Словно россыпь резных монет
На изгибахзвериных троп
Отпечатки когтистых стоп.

Звери с детства знают, как жить:
Хищник ловит – жертва бежит.
У природы свои дела –
Вне разборок добра и зла.

Слева город, его огни
Словно гранки гигантских книг,
Где виньетками сплетены
Переулки, судьбы и сны.

Я вшиваю свою строку
В этот общий цветной лоскут,
Но узлами торчит тоска
Из основы или утка.

Ночью все обретают суть,
Чтобы утром опять уснуть
И томиться тупой волшбой,
Будто всё это не с тобой.

Но пока не подкрался день,
Я, забыв о его узде,
Остриём облака прошив,
Опрокидываюсь в виражи.

Так скитаюсь я по ночам,
Возвращаясь к утру в колчан.

БЕСФАМИЛЬНОЙ СОБАКЕ.

Не надо гавкать, мой милый!
Я так тебя понимаю –
Сидеть на цепи нет силы,
Но я ведь в ответ не лаю.

Ты делаешь это вяло,
Такая твоя работа.
Я тоже давно устала,
Да вот не кусаюсь что-то.

Мы все под луною бродим
И носим её с собою,
И если ты, друг, не против,
Я вместе с тобой повою.

Конечно, ты воешь круче –
Собака и есть собака –
Тебя ведь никто не учит,
Как правильно надо плакать.

А люди кроят размеры,
А люди терзают рифмы,
Чтоб горе своё поверить
Созвучиям слов и ритмов.

Вот так и гремим цепями…
Я здесь, а ты за забором.
И уши людей цепляем
Своим неумелым хором.

* * *
Когда на сердце мгла бесцветная
И беспричинная тоска томит,
Нас небо радует рассветами,
Врачует небо нас закатами.

Нездешним пламенем подсвечены,
Слоятся огненные борозды
Из края в край до бесконечности
На все четыре Божьи стороны.

Как будто там, в доменах дождика,
За облаков завесой плотною,
Творят ушедшие художники,
Преображая мир полотнами.

И с замираньем сердца вижу я,
Как, горизонт грунтуя красками,
Сменяет Рериха Куинджи, взяв
Зелёный вместо мутно-красного.

А следом взвесь пастельно-синего
В клубах пурпура королевского
Рассветов Федора Васильева
И Константина Богаевского.

А вечерами Айвазовского
Царит закат сияньем радостным –
В изящной роскоши мазков его
Слиянье всех оттенков радуги!

Кто эти краски им замешивал
В лучей спектральных измерениях,
Кто, оживляя тьму кромешную,
Нам даровал феномен зрения?

И онемев от восхищения
Величьем солнца заходящего,
Вновь соглашаюсь с изречением,
Что красота в глазах смотрящего.

* * *
Ликбез безлик…
При деле запредельности
запрет на бред,
и сферой деятельности
становится язык,
и в нём любой изыск
имеет оправданье
и скучное научное названье.

Но есть миры, где слово не у дел –
внесуетный безмолвия удел,
где зыбью снов пространство колыхая,
и звук, и свет, в единстве чистоты
волной невыразимой частоты
мерцают, бесконечность выдыхая.

И колебания её лучей
рождают очертания вещей,
её струны вибрация живая
безобразна, но разум отразит
её в словах, а слово пригвоздит
к кресту понятий, тайну убивая.

Но иногда в священной тишине
нас учат проповедники извне –
незримого неузнанные стражи:
сплетение теней под потолком,
измятая перина облаков
и рёбрышки песка в воде на пляже…

* * *
Седые сумерки – таинственный рубеж,
Час, когда свет и тьма играют в прятки.
Я мысленно прореживаю грядки
Воспоминаний, знаний и надежд.

Пытаюсь вызвать из небытия
Минувшее, его черты и лица,
И города, куда не возвратиться
Ни мне, ни той, носившей имя «я»

Когда-то и оставленной. Увы,
Мы оставляем то, что нам дороже
Всего, как змеи оставляют кожу
Мертветь среди испуганной травы.

Как ярок наш узорный переплёт –
Черновики, рисунки, письма, фото
И адреса в потрёпанных блокнотах
Тех мест, где нас давно никто не ждёт.

A если ждут, то, в сущности, не те,
С кем мы когда-то были земляками
В стране экспериментов и исканий,
В пространстве идеалов и идей.

Оно зовётся юностью, его
Мы навещаем, памятью ведомы,
Спешим к нему и как тепла бездомный
В нём ищем утешенья от невзгод.

Там живы близкие, и цел снесённый дом,
С крыльцом, усыпанным берёзовой трухою –
Не будь его, и я была б другою,
Другое находя в пережитом.

Но в индивидуальный лабиринт
Нет входа посторонним, что досадно –
Ты сам себе Тезей и Ариадна,
И Минотавр, и даже остров Крит.

В твоих руках спасительная нить –
Фрагмент замысловатой паутины,
Что вьётся, расходясь от пуповины,
Стремясь в свою орбиту заманить

Всё, что по праву чувствуешь своим,
Что вмиг опознано и разом взято,
Что временами то смешно, то свято,
Но навсегда останется родным.

Ведь нам, увы, до срока не узнать –
Возьмём с собой иль здесь навек оставим…
И я ищу разгадку этой тайны,
В белёсых сумерках высматривая знак.



МАКСИМ КОВАЛЕВ

Максим Валерьевич Ковалёв родился 22 марта 1996 года в г. Брянске. Аспирант Брянского государственного технического университета. Руководитель литературного клуба БГТУ «Экватор». С 2018 года член Брянского областного литературного объединения, также 2018 году принят в Международный союз писателей и мастеров искусств. В 2020 году стал лауреатом I степени V Международного молодежного фестиваля-конкурса поэзии и поэтических переводов «Берега Дружбы» и был принят в Союз писателей России. Обладатель именной стипендии Правительства Брянской области имени П.Л. Проскурина за достижения в литературной деятельности.

* * *
Любовь как цепь велосипедная –
Зубец к зубцу.
Я за тобою вечно следую
По колесу.

Скриплю, натянутый меж пинами,
Но не догнать.
А ты другому дышишь в спину и
Спешишь обнять.

А кто-то шаркает педалями –
Быстрей, быстрей!
И наша боль – резерв питания
Его осей.

Но полно потакать крутящему
Чужую грусть!
В момент движенья восходящего
Я оторвусь.

Он остановится, измажется
Меняя нас.
Отбросит сломанных – не важное –
Не в первый раз.

И мы в единый слой сваляемся,
слежимся
все…
Любовь, она в недостижимости,
как в колесе.

ЗОЙОЙИ

В зимнюю пору
Лепестки снежных цветов
Роняет вишня.
Заснеженный Зойойи дышит ветром.
Она одна в стенах его не спит:
Ей холодом колени жжет гранит,
Пропитывая жаркой кровью гетры.

Не преступив кубического метра,
Который день пред статуей стоит.
Душа сильней, чем плоть ее, болит.
Подвижны рот и кимоно из фетра.

Звенят молитвы горькие слова:
– Сокрой мое дитя под рукава!
Спаси его от демонов лукавых!

…И видели, когда старалась мать
На Дзидзо красный чепчик повязать,
Лишь сёгуны из рода Токугавы.

* * *
Слова застряли в глубине,
В зобу, как в банке с узким горлышком.
Как агроном по целине
В фуражке выцветшей с околышем,

Идёт к тебе моя тоска,
Но не видать в обидах просеки.
Ни слова, словно ни листка
Твои аллеи мне не бросили.

Всё глуше звуки, всë темней,
Саднят крапивные отметины.
Быть может в полной тишине
Речная речь твоя ответит мне.

* * *
В саду созрели яблоки. По кругу
Летит Земля в космической тиши.
Медведи любят фрукты и друг другу
Их складывают в звездные ковши.

А я смотрю на это безобразье —
Не жалко! Но не мытые же ведь!
Так может заболеть живот от грязи,
Пусть даже ты космический медведь.

Я им кричу: — Сходите к Водолею!
Помойте угощение мое…
Под южным небом может быть вы с нею
Увидитесь. А встретите ее,

Отдайте ей одно из этих яблок —
Пусть вспомнит их греховно-сладкий вкус…
Быть может и она уже озябла,
Под равнодушным светом звездных люстр.







ПАМЯТИ ГЕРОЯ СВО
НИКИТА САМОЙЛОВ

Никита Вячеславович Самойлов (13.04.1994 – 05.03.2022), молодой талантливый поэт и учёный, автор стихотворения-завещания «Шестнадцать строчек», ставшего широко известным в России, а также написанной в подростковом возрасте поэмы «Борьба с самим собой», других произведений. Написал, но не успел опубликовать научную работу на тему «Способы расчета превышений траекторий стрелкового оружия». Никита был заместителем командира разведывательной роты, гвардии старшим лейтенантом, кавалером Ордена мужества, погиб при выполнении боевого задания.

ШЕСТНАДЦАТЬ СТРОЧЕК…

Чернил осталось на шестнадцать строчек
И рваный, весь в крови клочок листочка…
Наш полк кольцо врага прорвать пытался.
Мы не смогли…, и я один в живых остался…
Двенадцать строк и столько же патронов…
Со мной моих друзей гора жетонов.
Я знаю, что они уже не дышат,
Но до сих пор их голоса я слышу.
Вам пишет наш бессмертный полк гвардейцев –
Полк воинов, солдат, красноармейцев.
Сегодня мы врага не победили,
Но мы лежим, что б вы пожили.
Две строчки…
Не боюсь, я всё сумею!
Держись, фашист!
Прощайте! Честь имею!

ЛЮБИТЬ ТЕБЯ

В мечтах, увы, проводим вместе время,
А если не в мечтах – в воспоминаньях…
Такое, к сожаленью, наше бремя –
Любить и жить всегда на расстоянии.

И хоть разлука отравляет ядом,
И километры близко быть мешают,
Мне кажется – со мной ты вечно рядом,
И всё вокруг тебя напоминает:

Река несёт ко мне своим теченьем
Цветок, что сохранил любимой запах.
Бывает, узнаю прикосновенья твои
В пушистой кошки мягких лапах.

А иногда мне ветерок прошепчет
Знакомым, милым голосом прекрасным…
Он скуку и печаль мою излечит,
Дохнув мне в душу ароматом страстным.

Размахом крыльев бабочка напомнит
Как ты кружилась в разноцветном платье.
Лоза воспоминанием наполнит
О затяжных и чувственных объятьях.

Мне птицы колыбельным песнопеньем
Расскажут, как стучит твоё сердечко;
Его удары с радостным томленьем
В моей груди займут своё местечко.

И тёплый, летний дождик мне расскажет
О чём ты, засыпая, помечтала.
А солнце ярким лучиком покажет
Как горячо меня б поцеловала.

За много километров ощущаю
Твой поцелуй – и ласковый, и нежный.
И по рукам изящным я скучаю,
Что греют в день завьюженный и снежный.



ОЛЬГА ШАБЛАКОВА

Шаблакова Ольга Анатольевна родилась в поелке. Правдинск Нижегородской области. Поэт, переводчик, член Союза писателей России, Союза писателей и мастеров искусств, член Правления Брянской областной общественной писательской организации Союза писателей России. Публиковалась в литературно-художественных журналах «Подъём», «ЛIТАРА», «Московский журнал. История государства Российского», «Пересвет», в альманахах «День поэзии», «Литературный Брянск», «На земле Бояна», «Междуречье», «Венецианская мозаика» и др., а также в коллективных сборниках. Автор книг «Мельница дней» (2016), «Маленький город» (2018), «Быть своей» (2021), «Поэзия — волшебная страна» (2023). Живёт в Брянске.



* * *
Мне снятся убийства... Взрываются в зданьях снаряды.
Зияют пробоины, рушится жизнь в городах.
И плачут старушки, и дети рыдают: «Не надо!..»
И твёрдо мужчины стоят в поредевших рядах.

А с чьей-то подачи мальчишкам вручают оружье.
Их учат не думать, а только приказ исполнять...
Им вовсе не нужно всё это, и, может быть, чуждо.
Но времени нет разбираться, велели стрелять.

Их в ненависть дальше и дальше уводит дорога…
Мы знаем, спасти их способна одна лишь любовь!
И только в согласии миг обретения Бога,
И только в содружестве может быть сильным любой.

Но нет ни стыда в них, ни совести, мороком бредней
Охвачены, вылезли, смерть, разрушенья неся,
Наёмники стадом из НАТОвской пошлой передней –
Амбиции голы, мораль – потрошёная вся.

Мне снятся убийства... Пугая, мелькают картинки:
Кровавые лужи, и вскрики, и стоны, и вой –
Война до последнего..! Памяти острые льдинки...
И я, подхватившись, сижу и трясу головой.



АНАТОЛИЙ ОСТРОУХОВ

Остроухов Анатолий Семёнович родился 4 сентября 1939 года в селе Ново-Покровка Фрунзенской области Киргизской СССР. С 1967 по 1987 год служил в Военно-Морском Флоте. Награждён семью медалями, в том числе — за безупречную службу. С 1994 по 2000 год служил в органах безопасности в Ташкенте (Республика Узбекистан). С 2005 года живёт в Брянске. Автор шести книг стихов: «Душа открыта радости» (2007), «Бывает в жизни так» (2007), «Не терял я надежды» (2009), «Незримый след» (2011) «Талант доброты» (2013), «Извечная борьба» (2022). Дипломант Всероссийского литературного конкурса «Твои, Россия, сыновья!» (2014). Лауреат премии им. Н.И. Рыленкова. Член Союза писателей России. Живет в Брянске.

НЕ СКОРО В БАЗУ…

Мыс Горн осталось обогнуть —
Всё по приказу.
А впереди не ближний путь —
Не скоро в базу.

Бушуют волны тут и там —
Седые гривы.
Грозят крушеньем кораблям
В шальном порыве.

Мы заняты — все при делах —
Забыта скука.
В порывах ветра стонет флаг,
Как от испуга.

Тоска по дому, по земле
В открытом море.
Воспоминанья, как во мгле —
В сплошном миноре.




АЛЕКСАНДР ДИВИНСКИЙ

Александр Иосифович Дивинский родился 22 марта 1945 года в городе Клинцы Брянской области. Работал на Бежицком силикатном заводе, Брянском автозаводе (БАЗ), Брянском сталелитейном заводе (БСЗ).. Профессионально занимался футболом. Дважды становился чемпионом и обладателем кубка Азербайджана по футболу, играл в состав сборной молодежной команды СССР «Надежда». С отличием окончил Брянский институт транспортного машинострое- ния (БИТМ), где также изучал философию, работал над диссертацией. После окончания института преподавал философию в БИТМе, работал в различных организациях города Брянска. В 1983 году с отличием окончил ВЗФИ. В 1990 году, став дважды чемпионом СССР получил звание Заслуженного тренера России, Заслуженный работник физической культуры РСФСР. В 1996 г. стал генеральным директором АО «Растмасло»,. В 1997 году стал генеральным директором ЗАО Брянского завода пищевых концентратов, С 2009 по 2014 год – депутат Брянской областной Думы. Стихи начал писать в школьные годы под влиянием поэзии Лермонтова и Высоцкого. В студенческие годы серьёзно занимался бардовской песней. Стимулом к дальнейшему литературному творчеству послужило участие в работе семинаров Брянского областного литературного объединения. Печатался в региональных и международных изданиях, в т.ч. « Московский исторический журнал», альманахах: «Литературный Брянск», «Литера» (Гомель, Республика Беларусь). и других. Лауреат премии имени Н.И. Рыленкова. Автор нескольких поэтических сборников. Член Союза писателей России. Живёт в Брянске.

ДЕНЬ ДЕРЕВНИ

Я сегодня оделся по моде,
Как диктует деревня, друзья,
Перерыл свои вещи в комоде,
И нашёл кое-что из тряпья.

Не приемлет село прибамбасов,
И поэтому галстук не взял.
Петухов* наш и тот без лампасов,
А ведь он, как-никак, генерал.

Только дело совсем не в одежде,
Это всё, так сказать, трын-трава,
Я сюда приезжаю в надежде,
Что Туреевка наша жива.

Что, пройдя и ковид, и невзгоды,
Не сломался наш русский мужик,
Что поля, да и все огороды,
Пресловутый не сжёг борщевик...

Пожелтевшие фото на стендах,
Заунывный доклад от ребят...
Сколько сёл на сегодня в легендах?
Сколько сгинуть ещё норовят?

А ведь это – России Начало,
Это – Родины нашей Оплот.
Нет, не умерло, а задремало
Здесь село. Задремав, не умрёт!

И как к Пушкинской спящей царевне,
Под церковный святой перезвон,
Я пришёл поклониться деревне,
Той, в которую с детства влюблён!

*Туреевка-деревня в Дубровском районе Брянской области, родина генерала-майора Леонида Павловича Петухова.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Пробежавшись вдоль Дона по ветру,
Самолёт мой махнул в небеса,
И помчались в галоп километры,
Часовые презрев пояса.

А потом полетели недели,
Угасая, как угли в золе,
Что б, качаясь под стук колыбельный,
Я вернулся домой по земле.

Меж Московским и Брянским перронами
Проворочаюсь ночку без сна.
Вот мой дом - за древесными кронами.
Между нами лишь речка Десна.

А потом, как дурак неприкаянный,
На работу в машине с тобой
Я помчусь. И, как будто нечаянно,
До тебя я дотронусь рукой.

Вот и нет между нами дистанции –
То, о чём бы, казалось, мечтал.
Только истина первой инстанции
Говорит мне, что я прогадал.

То-то сердца нытьё нехорошее –
Нет ни мыслей, ни чувств и ни слов.
И не дорог мне Брянск припорошенный,
И хочу я обратно… в Ростов.



ЕЛЕНА ЛЕОНОВА

Елена Ивановна Леонова родилась в семье военнослужащего. Детство прошло в Сибири (г. Канск, Красноярский край). Долгое время жила на Украине в городах Умань и Черкассы. Окончила Черкасский государственный педагогический университет им. Богда-
на Хмельницкого. 36 лет проработала в библиотеках на различных должностях. Ветеран труда. Награждена Почётной грамотой Губернатора Брянской области, памятной медалью «70 лет освобождения Брянской области». Стихи публиковались в коллективных сборниках, в областной и центральной периодике, переводились на украинский и польский языки. Автор поэтического сборника «Времена любви» и книги стихов для детей «Пушистый озорник». Член Союза писателей России, Союза писателей Союзного государства, Международного Союза писателей и мастеров искусств. Живет в г. Брянске.

О РАЗВАЛЕ СССР

Я так любила возвращаться
В тот город юности моей,
Где мне когда-то было двадцать,
Где от каштановых аллей
Светлее становилось в мае.
Вдали шумел Днепро седой,
Склонившись, ивы замирали
Над обновлённою водой.
Перекроили мир, не каясь,
Спокойно подведя черту,
И я с тех пор не возвращаюсь
В мой город,
где меня не ждут.


НА ЛИНИИ ОГНЯ

Вот и нет больше дома и вишни,
Что с рассветом встречала меня.
Мне дорогу укажет Всевышний
И поможет уйти от огня.

Только что мне холодные росы
В стороне незнакомой, чужой,
Если снятся в ночи абрикосы,
Опаленные горькой войной...

За Донбасс, за Россию, за вишни
Будем биться, ведь с нами Всевышний!

ОДЕССКАЯ ТРАГЕДИЯ

2 мая 2014 года в Одессе, в Доме профсоюзов,
украинскими националистами было сожжено около 48 человек.
Всего по официальным данным во время столкновений с укронацистами пострадали 397 человек.

С тобой, Одесса, плачу и скорблю,
Великий град, "жемчужина у моря".
Была ты пристанью любому кораблю,
А стала гаванью большому горю.

Затих на миг искрящийся прибой,
Лишь крики чаек в небе стали резче...
Всем сердцем ощущаю эту боль
И знаю, что она не станет легче.

Как мерзок убивающий бандит!
С такой чумой в войну боролись деды!
Настанет день – и правда победит,
Но слишком высока цена Победы.