Aksen - La Technique de l'homme saoul ( prod: Kids of Crackling - Lucky Slices 7 ) J'travaille mes titres dans le maquis tout l'automne, Pratique la technique interdite, pour toi impossible comme un high-kick sous opium, Mais moi j'enchaine avec un oinj et dix verres, j'm'en bat des codes, J'colle à la prod, mais dans l'alcool j'me perds comme un singe en hiver, Un ciel oragé cache mes soucis, à trop attendre l'éclair de génie, J'ai mis, du chien enragé dans mes sushis, Et merde je cause comme un tox de l'autre rive, Fait que le matos évite les pertes, et j'vide mes teilles pour la boxe de l'homme ivre, Rajoutes un beat-box de batard, leurs mines virent au vert pâle, J'manie le nunchaku verbal, deviens le Big Boss de patates, Les petits s'crossent et paradent, en quête de risques, Passent à l'acte pour un bloc de vice dans le Levi's Strauss c'est malade, Bruce Lee au mic c'est le retour du maître... Des mois que j'tape dans des carcasses pour que l'odeur attire tous les vautours du net, Et même les corbeaux calent, tous tes messies en parlent, J' transforme les faux MCs en carpes et je joue d'la harpe avec leurs cordes vocales, Hey c'est la technique de l'homme saoul, 2,3 moonwalk, à bout d'force, Mes coups t'choquent, j'suis raide bourré donc j' lache un pâté sur le mook jong, Pendant que l'ennemi t'guette, j'arrive comme Kato, Brise ses 2 lombaires et laisse le Frelon Vert au fond d'un nid d'guêpes, Le spécimen a la Fureur de Vaincre, mate ce que l'fumeur devient, Boxe les mots dans les bars, parmi les buveurs de vin, Faut vendre du rêve ici, sonner l'alarme attire des petites sommes, Dans l'biz j'reste invisible comme un asiate parmi les Simpson, Hong-Kong Style, du mal à raccrocher les gants, Des jabs, des crochets dans les dents, car les sous d'mon compte s'taillent, Tellement de flow qu'en théorie on pourrait danser sous l'eau, Si la foule s'abreuver d'nos rimes on jouerait devant des Sumo, J'ai bu des tas d'bitures, un pilon sur ma part d'bitume, N'imite pas l'attitude parce que mon stylo sur la page titube, Tête de gondole qu'al bêtise came, man j'te croyais mort, J'pratique le rap Mongol façon Genghis Khan et pas Roi Heenok, Yo t'est pas des nôtres, venus pour faire céder les portes, Traqués par des notes c'est à ma portée qu'elles se téléportent, Parles à mon Katana, ma tête est malade, j'fini celui qui s'lasse, Mec mon blues tourne en boucle, comme un vinyle de Lucky Slices, J'coupe les ficelles pour que t'y voit clair dans les couplets vi-ser, J'porte un sac de peines, le dos plus chargé qu'un bouc émissaire, Ninjaksen, défenseur de la plume du maquis, Y'a du saké sur mes sapes, nique les censeurs que la thune maquille.