Ce n'est pas pour moi que viendra le printemps, Ce n'est pas pour moi que le Don débordera, Et le cœur d'une fille se mettra à battre follement, Exultant de sentiments -- ce n'est pas pour moi. Ce n'est pas pour moi que se lèvera la lune, Éclairant, dans les vallées, les bois, Et un rossignol accueillant le printemps ; Chantera là-bas, mais ce ne sera pas pour moi. Ce n'est pas pour moi que bruissent les ruisseaux, S'écoulant en flots de diamant, Là-bas, il y a une fille aux sourcils noirs, Elle grandira, mais pas pour moi. Ce n'est pas pour moi que viendra Pâque, La parenté se rassemblant autour de la table, « Christ est ressuscité ! » des lèvres, se déversera, Le jour de Pâque -- ce n'est pas pour moi. Ce n'est pas pour moi que fleurissent les fleurs, Que la rose, sa couleur odorante, épanouira, Tu cueilles une fleur, et elle se fane, Cette sorte de vie n'est pas pour moi. Pour moi, il y a un bout de plomb, Il s'enfoncera dans mon corps blanc, Et des larmes amères couleront : Telle est la vie, frère, qui m'attend. Traduction : Sarah P. Struve http://stengazeta.over-blog.com/article-ce-n-est-pas-pour-moi-romance-cosaque-52784764.html