Пусть не сбылись наивные мечты. Жизнь знает лучше, что тебе во благо. По-прежнему источники чисты, Полночный стих ложится на бумагу. Пусть из тебя не вышел пианист /Судьбы тропинка круто повернула/, Война перечеркнула белый лист, Вошла под рёбра и…в груди уснула. Пусть не в Большом концертном ты играл Симфонию, написанную жизнью: Дышал огнём коварный перевал, Кружился ворон, предрекая тризну, Но огрызался верный АКМ, Свинцовые подарки посылая, Ты падал ниц, но вновь вставал с колен, Кровавый

Седой февраль уходит на покой, Закончен век метелистой зимы, Никто из нас не крикнет вслед: "Постой": Сердца живые ждут костров весны. Ещё лежит в полях зернистый снег, Озёра проморожены до дна, Но чувствует подспудно человек, Что на часах - без четверти весна. Она не может в гости опоздать, Её капель разбудит сонный мир, И будет песню звонко распевать Ручей, нашедший к морю ориентир. В дыханье ветра - близость новизны, Безоблачны святые небеса, Мотивы предвесенней тишины Подскажут, что всего

Жизнь пролетает моментально, а мы живем, как будто пишем черновик, не понимая в суете  скандальной, что наша жизнь - всего лишь только миг.