Когда мне было тридцать семь,

Подумалось, что это старость.
А это было лишь усталость
От накопившихся проблем.
Когда мне было сорок семь,
Сверлила мысль: чуть-чуть осталось
Ещё прожить. Такая малость.
Как много в жизни грустных тем.
И вот уже за пятьдесят,
На мир смотрю теперь с улыбкой,
Хоть понимаю: всё так зыбко...
(Ведь Небеса забрать грозят...)
Вдруг понимание пришло,
Что жизнь ЛЮБЛЮ! ОНА ПРЕКРАСНА!
Что горевала — то напрасно,
Воспринимая близко зло.
Я ПРОСТО жизнь свою люблю!
Люблю я всё, что окружает,
И НИЧЕГО мне НЕ МЕШАЕТ...
(Я лишь года не тороплю...)
Ах, где мои семнадцать лет?!
Так многие твердят с грустинкой.
(Ах, память... Лёгкая пушинка...)
Они ведь там, где нас уж нет.
А что года?! Они летят...
Не надо нам грустить напрасно,
Ведь жизнь по-своему прекрасна,
Когда уже за ИКС-десят...
Молю я Бога об одном —
Чтоб было только мирным небо!
Чтоб всем всегда хватало «хлеба»,
Чтоб солнце было за окном!
Валентина Стаина.