В комнате, сном забытой, правит ночная тишь,

Прошлое не забыто, снова о нём грустишь,
Важное между строчек может узреть душа,
Фибрами одиночеств в тёмной ночи дыша.
Люди уходят молча, не говоря «прощай»,
Ветер, тоску пророча, будит в душе февраль,
Буквы слагая в слово, пишешь: «опять зима»,
Повесть судьбы не нова, книга, как мир, стара.
Можешь кружить над бездной, веря: не упаду,
Завтра умрёт надежда, путь открывая льду.
Можешь не верить знакам, вышитым на руке,
Глупостям зодиака, тени на потолке.
Можешь песчаный замок строить на берегу,
Только безумный амок вновь принесёт беду.
Прошлого не воротишь. Время уходит вдаль,
И у него не спросишь: кончится ли февраль…
© Идущий По Лезвию