Простые, тихие, седые, Он с палкой, с зонтиком она,-

Они на листья золотые Глядят, гуляя дотемна.
Их речь уже немногословна, Без слов понятен каждый взгляд,
Но души их светло и ровно Об очень многом говорят.
В неясной мгле существованья Был неприметен их удел, И животворный свет страданья Над ними медленно горел.
Изнемогая, как калеки, Под гнетом слабостей своих, В одно единое навеки Слились живые души их.
И знанья малая частица Открылась им на склоне лет,
Что счастье наше — лишь зарница, Лишь отдаленный слабый свет.
Оно так редко нам мелькает, Такого требует труда!
Оно так быстро потухает И исчезает навсегда!
Как ни лелей его в ладонях И как к груди ни прижимай,-
Дитя зари, на светлых конях Оно умчится в дальний край!
Простые, тихие, седые, Он с палкой, с зонтиком она,-
Они на листья золотые Глядят, гуляя дотемна.
Теперь уж им, наверно, легче, Теперь всё страшное ушло,
И только души их, как свечи, Струят последнее тепло.
1956, Николай Заболоцкий