КРИК

Из далекой страны, из северной,
где суровые бдят ветра,
я пишу вам, друзья, и верьте мне,
потому что я здесь права.
Не могу я молчать придурчато
и хлопками саднить ладонь,
потому что по нам и учатся
наши дети хранить огонь.
Тот огонь, что под алым галстуком
пламенил и роднил сердца,
что на подвиги звал нас разные
и стоять учил до конца.
Что костры зажигал далекие,
кашеварил под песню «БАМ»,
вел народ на большие стройки и
был вкрапленьем в кораллах слав.
Тот огонь, что пылал в горнилищах,
согревал монументы войн
и на играх горел – не игрищах,
где бабло источает вонь.
Тот огонь, что в кровавом знамени
средоточил Державы дни,
и храним был нетленной памятью
о достойных сынах страны…
Все разрушили, все загнОбили,
поделив меж собой общак,
порождения мглы чернобыльской,
заменив наш победный стяг.
Переделали гимн по-своему,
поразрушили быль и быт,
прикрываясь чужими войнами,
защищаясь полками свит.
Промывают мозги заразою,
дихлофосят любой протест —
небо впрямь, ведь, для них алмазное,
а у нас даже неба нет!
Потому-то огонь тот вырвался
и набросился жрать тайгу,
и вулканами в выси вздыбился,
и по лету наслал пургу.
И грозится, и пышет смерчами,
призывая встряхнуться от…
А мы гнемся… Так гуттаперчево,
что весь мир над Россией ржет!
Автор — член Союза литераторов РФ, член Российского Союза писателей, член Союза журналистов России Инна Молчанова
© Copyright: Инна Молчанова, 2018 https://sibfo.narzur.ru/krik/