Я память рукоделием сложу в лоскутное большое одеяло.

И в маленьких фрагментах покажу всю жизнь свою от самого начала.
Вот годы детства, школьная пора - смешная и наивная немножко,
Когда сидели дружно у костра, и часто пели песни до утра,
Пока для всех пеклась в золе картошка...
На переменах вечно шум и гам, мячи, рогатки, фантики, скакалки.
Одни еще читают по слогам, другие прячут в рукавах шпаргалки.
А это - класс последний, выпускной, совсем другие пары и привычки.
Никто не корчит рожи за спиной,не дергает девчонок за косички...
А дальше юность - чувства через край, желанья, планы, поиски, дороги.
Пора, когда на сердце вечный май и нет еще там места для тревоги...
А жизнь, как поводырь, нас вдаль ведёт, отсчитывая пройденный годы.
Не всем в пути нелегком повезет, тот потеряет, а другой найдет,
Одним удача, а другим - невзгоды... Не нажила я каменных дворцов,
Не отдыхала я в заморский странах. Встречать пришлось и трусов и глупцов,
Зарвавшихся невежд и подлецов, чья жалкая душа в сплошных изъянах.
Вот если б было мне дано уметь лишь то оставить в памяти, что мило,
А все, что чуждо - начисто стереть, я б тут же все дурное позабыла...
И все ж мне дорог каждый лоскуток, ведь стала я мудрей и строже.
Воспоминанье - маленький глоток, который в жажду нам всего дороже.
У каждой жизни свой отмечен срок, но в истину одну я верю свято.
Не тот счастливый, что живет богато,кто прячется в укромный уголок.
Такой уж точно в жизни одинок. А тот, кому весь мир бывает тесен
О ком, возможно, не слагают песен,
Тот, кто сквозь тучи видит в звездах небо, и кто готов делить краюху хлеба.
Так рассуждаю я сама с собой. и, если вдруг нахлынут вдруг печали,
Укроюсь одеялом с головой, и унесусь в неведомые дали...