С вечера поссорились супруги,
Говорили много резких слов.
Сгоряча не поняли друг друга,
Напрочь позабыли про любовь.
Утром мужу на работу рано,
А на сердце — горечи печать.
За ночь глупость ссоры осознал он,
Подошел жену поцеловать.
Не спала, но все же притворилась,
Отвернула в сторону лицо.
В глубине обида затаилась,
Как удав, свернувшийся кольцом.
Дверь закрыл — ни слова на прощанье,
Со двора на окна посмотрел…
Если б они знали, если б знали,
Что ушел из дома насовсем.
А жена привычными делами,
Как всегда, своими занялась:
Детское бельишко постирала,
Борщ сварила, в доме прибралась.
Чистый пол, помытая посуда,
И с работы скоро муж придет.
— Я с ним разговаривать н
Дорогая украина.
Прости, что на ты, но я старше.
Когда ты родилась, вернее, съехала с нашей общей квартиры, мне уже было почти 10 лет и поэтому всю жизнь я продолжал считать тебя сестрой.
Украина, я - русский человек.
По крови и по духу.
А быть русским - это много значит. В том числе и нашу странную черту, которую тебе, да и многим из тех, на кого ты теперь хочешь быть похожей, видимо, не понять: быть русским - это вообще не хотеть чужого.
Это никого не хотеть под себя перестроить или перевоспитать, а, наоборот, бережно храня свои черты, хранить и любое чужое своеобразие, любую инаковость, тем более любые иные национальные черты.
Хранить, как проявление ещё одной грани славы Божией