Пугая ивы, льдины треснут,

ручей свои разучит песни,
а ветер под капели лепет,
из облаков зверей налепит.
Уйдёт за рощу дождик-мытарь,
и лужа зеркалом разбитым,
встречая бликами людей,
не отразит пустых недель.
Поймёшь, какой у марта имидж,
когда ты с серых окон снимешь
и хмарь, и веток паутину,
с души - февральскую рутину.
Засеребрится в сквере верба,
над нами голубое небо
растянут тополя худые...
и всё, как в юности - впервые.
____________
Валерий Мазманян