Сентябрь.

И лист, с ветвей упавший,
лежит на мокнущей траве.
А день, свой свет земле отдавший,
склоняет к ночи голову.
Прозрачен воздух, чист до боли,
стога соломы на полях.
Весь лес, укрытый в позолоте,
в багряных тонет кружевах.
Он, будто в раме абажура,
горит пылающим огнём.
А вечер тенью серой, хмурой,
нас погружает в сладкий сон.
Беляков И. В.