Скребет по стеклам дождь...

💦💦💦
­­­­­­Скребет по стеклам дождь своим ногтем,
попутно скорбью заливая сушу.
Попутно плачет скрипка под дождем
в соседнем доме с окнами наружу -
лицом на улицу, куда не выхожу,
заждавшись окончания потопа,
заждавшись дня, заждавшись… не сужу…
Хотя судить, возможно, и не плохо.
А дождь сильнее – черт его бери!
Не знаю, что у Ноя с баржей?!
Зачем менять кусок земли
на гору, где найдет исход однажды…
Однажды Моисей уже сидел:
Синай белел пустыней под ногами,
пел ветер, кости под ногами ел
песок… а люди шли и шли кругами…
Вписал Заветы в камень Моисей,
с годами слово заносило пылью,
и скрылось… скрипка тише и грустней
и звуки скрипки над пустыней плыли…
А дождь идет, рисует на стекле -
картины маслом, силуэт бескрылый…
Бескрылый ангел очутился на земле
и в дождь ушел, и все о нем забыли.
А дождь идет, не майская гроза,
унылый, длинный, как состав на север,
и девочка со скрипкой из окна -
былинка в гулком, опустелом нефе.
Стоит напротив дом - почти скала,
не храм, но что-то в этом роде -
куда природа паству загнала,
чтоб выживать могли мы в той природе.
Стучит… зонты плывут внизу…
стучит морзянка капель в подоконник.
Настойчиво… две строчки допишу…
достану с полки джин, бокал и тоник.
Налить дождю? Нет? Я скажу – Виват!
От тех – внизу – дождю уже досталось.
Дождь все идет – никто не виноват:
что у природы дождь - и жизнь,
и жизни - шалость.
Александр Остолин.