Чуть-чуть прохладней вечера,

И солнце чуть поздней восходит –
А тёплый полдень превосходен
И так же ярок, как вчера.
Но ощущенья нет уже,
Что лето знойное в зените –
Наверно, солнца тоньше нити
На предсентябрьском вираже.
И в лета позднего пирах,
Уже живёт незримо осень –
За свой приход прощенья просит,
И обращает август в прах.
И так неистово-быстра
Последних дней погожих жажда,
Как будто миг - единый, каждый –
Огонь закатного костра,
В котором август, вспыхнув раз
Последний, - стихнет безвозвратно.
А что там дальше будет? Завтра?
Ещё, возможно, лета час.
Людмила Клёнова