Поток, ведомый волей нашей,

Мерцанье истин преломляя,
Цветёт. И тысячи бумажек,
Что зёрна, сею на поля я.
Бесплоден луг с землёю кислой.
Но слышен по́скрип тонких веток:
Из праха вдруг восходят смыслы –
Сухие карлики без света.
Гляди. Вот-вот Светило встанет,
Разбив лицо угрюмой ночи.
И вспыхнут рельсы поездами,
Неся изорванных рабочих.
Вздохнёт легко уральский мастер,
Усы к окошку прислонив.
Быть может скоро будет счастье
Для неких. Только не для них.
14-02-2023