Он сам никогда не дарил мне цветы.

Он не был моим и остался случайным.
А мне до него - над землей три версты.
А я не пойму, почему я скучаю...
А он мне не стал ни рукой, ни плечом,
Он просто в морозы отпаивал чаем.
А я не пойму, почему горячо…
А я не хочу. Но, наверно, скучаю.
А он мне не стал ни врагом, ни крылом.
Он шар мой воздушный подрезал невольно.
А он меня сжег. И забылся теплом.
А я не пойму, почему мне так больно...
Мне кажется, я забываю его.
И даже чужие шаги замечаю.
Сгорело. Осталось одно "ничего".
А я не пойму, почему я скучаю…
​