Если б голос можно было целовать,

Я прижался бы губами к твоему,

Шелестящему внутри, как целый сад,

Что-то шепчущий, обняв ночную тьму.

Если б душу можно было целовать,

К ней прильнул бы, словно к лунному лучу.

Как бедны на свете те, чья цель - кровать.

Моя цель - душа твоя. Её хочу.

Я хочу твой голос. Он - твоя душа.

По росе хочу с ним бегать босиком,

И в траве, так нежно колющей греша,

Кожи голоса коснуться языком.

И, наверно, в мире у тебя одной

Существует - хоть про всё навек забудь! -

Этот голос, упоительно грудной,

Тот, что втягивает в белый омут - в грудь.

Все же я не смогу стать пушистой и белою, каюсь.
И опасностью лезвия, метить - стараться не буду.
Вновь, губами тобой зацелованными, прикасаюсь
К небу, молча прося: - Отпускаешь? - Не веруя в чудо.
Все взлетаю и маюсь, пока в снах твоих не забудусь.
А вокруг птиц нормальных огромные стаи по видам.
Ну зачем я тебе, птицелов - небом ведь истоскуюсь.
Видишь, горе я чайка, которой Бог берег не выдал.
Все напрасно, не верь - клетка душу томит, и калечит.
И петля так же душит, пусть тысячу раз золотая,
Перебесишься, милая! - шепчешь мне в шею и плечи.
Не отдам никому! - и любовью силки заплетаешь.

Надо посуду вымыть, а тянет разбить.

Это отчаянье, Господи, а не лень.

Как это трудно, Господи, - век любить.

Каждое утро, Господи, каждый день.

Был сквозь окно замерзшее виден рай,

тусклым моченым яблоком манила зима.

Как я тогда просила: "Господи, дай!"

- На, - отвечал, - только будешь нести сама.

Наталья Хаткина

…И лететь к тебе, обрывая крылья, задыхаясь от ветра и от обид…
Все слова рассыпались, стали пылью, и не важно, кто нам их говорит,
Ну, а я… Что я? Я обрывок фразы, я уснувший вечер на сгибах рук.
Никому обо мне никогда не рассказывай.
Я твой мнимый идол, твой странный друг,
Что приходит все время в потертой шляпе, за плечами пряча историй дым…
Нас подержит ночь в своей теплой лапе, и накроет сверху большим-большим
Теплым-теплым своим одеялом звездным. А под утро займется огнем заря,
И венцом набросает рябиньи грозди на макушку юного сентября…

Хвали меня хотя бы за любовь:
Клубок размотан, небо в одночасье
Разбудит дождь, а дождь-такое счастье,
Хотя, бывает, не хватает слов,
Чтоб описать, как делятся на части
Пространство, время, ты на всё готов,
Бросай на стол все карты черной масти.
Хвали меня за редкую печаль,
За смех, за слезы, так неумолимо
Слепое время пробегает мимо,
Я ставлю после подписи печать
На обещаниях. Мы неуязвимы,
Когда перестаем переживать
За то, что смертны, злы и нелюбимы.

Бог в памяти хранит колье из мелочей:
Оттенок глаз твоих в глуби безлунной ночи,
Заметки на листах, затертые почти,
Что выбросить в костер не можешь и не хочешь.
Ты выдумал себе - слова мои, как дым,
Растаят в облаках, и больше нет спасения,
В закатах сентября уже горят мосты,
И рушатся тобой воздвигнутые стены.
Твой беззаботный сон и мой неровный пульс -
Калейдоскоп любви, мозаика эмоций,
Риторика проста, в колоде пятый туз,
А на стекле огни сентябрьского солнца.
Пусть дым мои слова, уже который век
Я оставляю их, как отпечатки пальцев
В осенней тишине, в небесной синеве,
Чтоб солнечным лучом к спине твоей прижаться.

Красивая, в тебя легко влюбиться ,

И так прекрасны о тебе мечты.

Такое может с каждым преключится,

Кому хоть раз улыбку подарила ты!

Красивая, ты счастьем наполняешь

Сердца всех тех, кто смотрит тебе в след.

И, всё-же, ты прекрасно понимаешь

Твои надежды будут длиться ещё много лет.

Красивая, таких не выбирают .

Свой выбор сделать, ты должна сама .

Поторопись, мгновенья убывают,

А вместе с ними и вся твоя краса!

Красивая, пусть счастьем тебе светят

Луна и звёзды на всём жизненном пути.

И тот, кого ты вдруг желанным Встретишь,

Узнает счастье от твоей любви!

Сказать, что я скучаю - нет,
Не правильно. Я не скучаю.
Я просто жизни яркий цвет
Без глаз твоих не замечаю.
Тоскую? Что ты! Только дни
Я заполняю до отказа.
Как жаль, что ты незаменим...
Любим, угадан и предсказан.
Моя мишень, как тонкий шелк.
От пуль твоих в лохмотьях кромка.
Ко мне ты очень долго шел.
Теперь опять стоишь в сторонке.
И где увидел ты слезу?
Я целый год уже не плачу.
Лишь гнется в тонкую лозу
Любовь, которую не спрячу.
Откуда знать тебе о том,
В какие мысли красит вечер.
Все то, что притихает днем,
В ночи взметает к небу ветер...
Опять скучаю? Да. А ты
Уходишь от разоблаченья,
Рисуя в истинах простых
Моих стихов предназначенье...
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд.

У меня к нему нежность... Об этом ему не скажу.
Этой маленькой тайной согреюсь. Когда заболею
Откровенным признаниям молча в глаза погляжу.
Очень жаль, по нему не скучать я пока не умею.
У меня к нему вера... Бескрайняя, без рубежей.
А мужчинам в кармане обман - будто нож перочинный.
Я не знаю, возможно, потом... не поверю уже.
А сегодня ищу оправдания, повод, причины...
У меня к нему радость ромашкой и грусть стебельком.
Мне дарили цветы очень многие, он же - ни разу.
Но навстречу к нему я по полю бегу босиком,
Собирая букеты его, пусть не видные глазу.
У меня к нему что-то... О чём я сейчас промолчу.
Говорят, что любовь - это радость, но также - страдание.
Я устала... Но только терять я его не хочу.
Бесконечное счастье моё, и моё наказание...

Мне снится, что не тает серый снег,
Уже июль, жара, а он не тает
И хочет жить, как льдинка в сердце Кая,
Беседует со мной, и в этом сне
Ворчит, что все живут и я хочу
Смотреть на небо, лес другого цвета,
Как вся природа радуется лету -
Такая романтическая чушь.
А где-то в небе, очень высоко
Гуляет ветер, сосны ловят в сети
Своих ветвей мои мечты о лете,
Кричу тебе в открытое окно,
И голос мой - слепой ответ кошмарам…
На бледном небе пятна облаков,
И снега нет, но не проходят даром,
Те дни, мой друг, когда ты далеко.