🤷‍♀️.....

Я писала сообщения на телефон моего покойного отца каждый день в течение года — пока не получила ответ, от которого у меня побежали мурашки.....🥺😔
В течение года Лорен отправляла сообщения на телефон своего покойного отца, изливая душу в пустоту, пока однажды не получила ответ.
То, что сначала казалось пугающим шоком, превратилось во что-то неожиданное: связь между двумя незнакомцами… Возможно, некоторые сообщения действительно находят дорогу домой.
Горе — странная штука
Оно не отпускает тебя сразу.
Оно задерживается в промежутках между моментами, в пустой тишине дома, который когда-то был полон жизни и красок. Оно живёт в инстинктивном желании позвонить человеку, которого больше нет.
Для меня горе жило в моём телефоне.
Оно поселилось в этом маленьком устройстве, которое раньше приносило радость, а теперь — только боль.
Когда умерла моя мама, мне было одиннадцать, и папа стал для меня целым миром.
Он был человеком, который выражал любовь в маленьких, но постоянных поступках. В тихих знаках заботы, таких как оладьи в форме Микки Мауса, газировка из придорожного киоска после долгого дня или уютное молчание во время наших воскресных рыбалок.
Он также проявлял любовь громко — например, когда устраивал вечеринку у бассейна с моими друзьями в годовщину смерти мамы.
— Пап, тебе не обязательно это делать, — сказала я, наблюдая, как он лепит котлеты для бургеров.
— Нужно, Ло, — ответил он, используя моё прозвище. Он всегда считал, что «Лорен» звучит слишком по-взрослому и что я ещё «дорасту» до своего имени.
— Мне это нужно так же, как и тебе, любовь моя, — добавил он, щедро посыпая фарш чёрным перцем. — Иногда мы слишком грустим в этот день, а мама была всем, кроме грустного человека. Разве она не сияла, как солнце?
Конечно, сияла. Она и была солнцем.
— Так что, — продолжил он, — мы должны жить так, будто солнце светит только для нас.
После этого мы старались жить дальше и не позволять горю полностью поглотить нас. Но во время рыбалки мы разрешали себе его чувствовать.
— Здесь, детка, — всегда говорил папа, вытягивая леску, — есть только мы и рыба. Нет забот, нет внешнего мира, только ты, я и вода.
Даже сейчас я слышала его голос — чёткий и тёплый, как восходящее солнце над нашим причалом.
А потом, чуть больше года назад, его не стало.
Инсульт. Внезапно. Жестоко. Несправедливо.
Однажды я пришла на наш причал и села на траву. Я не понимала, как оказалась здесь. Я была сиротой. Я больше всего на свете хотела вернуть своих родителей.
Я сидела, жуя кусочек яблочного пирога, который был частью нашего рыболовного ритуала.
И именно в этот момент, в этой тишине… я начала писать сообщения на номер отца.
Точно так же, как раньше звонила ему после школы. Точно так же, как когда мне нужен был совет или просто хотелось услышать его ужасные шутки.
Ты не поверишь, но моя соседка по комнате умудрилась поджечь спагетти. Как???
Я получила свою первую «B» в колледже. Знаю, знаю, ты бы сказал: «B — это ‘Better next time’ (Лучше в следующий раз), да?» Мне так не хватает твоих дурацких шуток.
Сегодня один парень пытался объяснить мне, как правильно рыбачить. Я показала ему нашу фотку с тем огромным бассом в 2016-м. Ты бы видел его лицо — это было бесценно.
Это было глупо.
Всё это казалось мне таким глупым. Я писала сообщения человеку, который больше не мог их прочитать. Но это заставляло меня чувствовать, что он всё ещё здесь. Что, возможно, какая-то часть его слышит меня.
И вот, в годовщину его смерти, сидя в ожидании приёма в клинике, я отправила три сообщения, которые не ожидала получить обратно:
Папа, я так по тебе скучаю.
Прошел год, а я всё ещё не могу перестать писать тебе.
Я знаю, это звучит безумно, но мне кажется, что ты всё ещё меня слушаешь.
Боль сжала грудь.
Я хотела плакать часами. Где радость? Когда мир снова станет светлым? Когда закончится эта боль?
Прошла секунда. Долгая, удушающая секунда.
И вдруг телефон пискнул.
Ты не сумасшедшая.
Я перестала дышать. Желудок скрутило от странной смеси страха и надежды. Сердце гулко стучало в ушах.
Папа???
И тут медсестра позвала меня.
— Лорен! Заходи, милая, твоя очередь.
Я вскочила, чуть не выронив телефон. Голову охватила пелена. Неужели это был мой отец? Это что, чудо? Может ли кто-то с того света отправить сообщение?
Доктор прервал мои мысли:
— Извините, Лорен, медсестра забыла принести аппараты. Подождите минутку, мне нужно измерить ваше давление.
Я осталась одна в кабинете. Телефон дрожал в руке.
Я должна была знать.
Папа, ты жив??
Раздался мягкий звонок.
Я подняла голову — экран телефона доктора загорелся.
Совпадение?
Я отправила ещё одно сообщение. Через секунду оно всплыло на его телефоне.
Меня охватила паника.
Я выбежала из клиники, сердце колотилось, дыхание сбивалось. Кто он? Он не доктор? Он преследует меня? Или это была просто глупая шутка?
Часами позже, уже в своей комнате, я наконец получила новое сообщение.
Прости, я был на работе. Я не твой отец. Я недавно получил этот номер. Я прочитал все твои сообщения. И мне хотелось сказать тебе: ты не одна. Я тоже потерял дочь четыре года назад…
Слёзы заблестели в глазах.
Мы продолжили переписку. Потом поговорили по телефону.
А через неделю встретились в закусочной.
— Лорен, мы же должны были провести обследование, а не есть жирную еду, — усмехнулся он.
— Генри, мне нужен был «пик-ап»! — рассмеялась я.
Мы сидели несколько часов, пили молочные коктейли, ели картошку фри и запивали всё яблочным пирогом.
И вдруг в моей жизни снова появились краски.....😌🙏💞🙏👩‍🦳