Прошу, простите вы меня.

Все те кого, когда-то я обидел.
Быть может ненароком, не любя,
Все те кто злость, во мне увидел.
Кто ранее, когда-то знал меня,
Тот знает, я не был таковым всегда.
Я уступал, винил во всем себя,
Моею простотой, могли укрыться города.
Простите, за то что выгорел до тла,
И пусть меня окутывает мгла.
За то что я, не верю ни кому,
Пред каждым, распинаться больше не могу.
Я так устал, простите, вам это не познать
Что значит жить, и каждый день себя терять.
Не все поймут, что значит быть поэтом.
Умирая ежедневно, каждый раз, умалчивать об этом
Алдар Цыденов