И словно я не я. И словно сам не свой с субботы.
И слезы на душе… Да нет, не слезы – рвота.
Глаза не видят ничего. И мозг. Он бредит.
Нет больше Черенкова. Нету Феди…
Тогда зачем мы здесь? Зачем и для чего живем?
Все бегаем, все ищем. Никак вот только не найдем...
Нет больше Феди. Поплыли строчки и дрожит рука.
Я жил не зря. Я видел Игрока…