Мне снова говорят: «Послушай,

зачем опять завис в Крыму?».
Бреду по солнечной Алуште
и до сих пор я не пойму
знакомых, что, погрязши в слякоть,
надев сто шкур, дрожат в ночи.
Эх, климат наш - страдать и плакать,
и солнца нет - ищи-свищи.
А Крым - он в аромате пиний,
плюс двадцать воздух и вода,
захватит враз и душу вынет,
а все наносное - байда.
Стал лирикой вчерашний эпос,
запросов пик уже упал,
приезжих мало, хотя Эрос
без остановки правит бал.
В тумане скроются обманы,
неважно, с кем и кто кого,
да и курортные романы
вполне цветут - не без того.
С пустою головой без цели
иду, и в теле пустота,
и опустевшие отели
зовут табличкой: «Есть места!».
Там окна настежь, только стоны
курортниц страстных вразнобой,
и плач печальный саксофона,
и задающий ритм прибой...