Дорога Я шагаю в лето, По пустой дороге, В край, где много света, Где гуляют боги. За спиной гитара, Надо мною нет солнца - А моя сансара Кружит свои кольца. По пустой дороге, Рядом только ветер, Но цветы нирваны Мне уже не светят. На ольхе как серьги, Лишь грехи да страхи, И за мной как вехи, Остаются плахи. Я шагаю бодро, Я в себе уверен. Мысли мои сонмом, Словно старый веер. В общем-то красивы, Только бесполезны, Как вода сквозь сито, Как огонь из бездны. Будет, то что будет, То, что было – было, Ветер пыль закружит, Вытянет все жилы. Я шагаю в лето. По пустой дороге. Помню – жил я где-то… А теперь в дороге.
Весенний ветер. Весенний ветер голову кружит, Ласкается как пес бродячий, Листвой прошлогоднею шуршит, И воздух делает пьянящий. Дождем приветствует Весна А солнце пробуждает песни. Вот только мысль преследует одна, Что и Весна не будет вечной. С Зимой расстались весело смеясь, И чучело сожгли без сожаления. А как ее все ждали, в саночках катясь, В снежки играя до умопомрачения. И кляли Осень, с серыми дождями… Не вспоминая яркий листопад, Как наслаждались поздними цветами, Запомнив только, как ветра гудят. Вот так и в жизни все чего ждем И отправляем прошлое в преданье. Мы гимны новым дням поем, В прошедших дня запомнив лишь страданье.
Я ждал весну. Я ждал, когда придет весна И солнце вспыхнет беспощадно. От льда очистится Нева, В лучах блеснет безумно ярко. Гранит встряхнется от сна И на душе вновь станет ясно. День станет может чуть длинней, Ночь может станет чуть короче. Весь мир покажется милей, И звуки станут чище, звонче. Предстанет жизнь во всей красе, А воздух станет как бы тоньше. Я ждал, но видимо напрасно, И воздух дышит той зимой. Весна как Бог с утра прекрасна, Зима живет ночной порой. И жизнь моя, вот так же страстно, Смывает зимний снег грозой. То ночью вьюга заметелит, А днем все радуга зальет. На смену утренней капели Зима свое опять возьмет. Но вспять не развернуться реки, Всему свой срок и свой че
О Войне. Я не буду писать о войне, Не могу, не имею права. Не был там. Не ходил в огне, Хоть и сам был когда-то солдатом. Не был там, и не знаю о ней, Что засело под сердцем булатом. Не могу я писать о войне, Не был там – не имею права: Я не мерз в январе в блиндаже, Завернувшись по уши бушлатом, Не молился солдатской звезде, Под свинцовым дождем и градом. Но я видел глаза Матерей, Бесконечное черное горе, Проводивших туда сыновей, Всё доверившим Божьей воле. Ничего нет на свете светлей И страшней Материнской Доли.