Сегодня день рождения В.

С.Высоцкого. О нём свято помнят современники и все поклонники его великого творчества. В дни его безвременного ухода появилось много стихотворений - посвящений от разных авторов., стихотворений, наполненных болью утраты и гордостью за величие нашего талантливейшего современника. Вот некоторые из них.
Валентин Гафт
Всего пяток прибавил ты к той цифре - 37
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил Пресли и Дассен,
И в 42 закончил наш Высоцкий
Не нужен нынче пистолет, чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел, и сердце разорвалось
У самого обрыва, на краю простора нет,
Поэтому и жизнь короткая досталась
Но на дворе двадцатый век - остался голос жить
Записан он на дисках и кассетах,
И плёнки столько по стране, что если разложить,
То ею можно обернуть планету.
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий.
Что пел Дассен, не знаем мы совсем,
Высоцкий пел о нашей жизни скотской.
Он пел, о чём молчали мы, себя сжигая пел.
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел,
И резал в кровь свою и наша души.
И этих ран не залечить и не перевязать.
Вдруг замолчал и холодом подуло.
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать:
"За всех за нас он лёг виском на дуло!"
Автор не известен (мне)
"Погиб поэт - невольник чести!"
В который раз такой конец!
Как будто было не известно:
Талант - в России не жилец!
Да, был талант, талант высокий!
Так окрестил его двадцатый век.
Каким он был, твой сын - Высоцкий,
Певец, артист и человек????
Юрий Верзилов
О певце ни стихов, ни заметок
Не отыщешь в газетном столбце
Мой редактор глотает таблетки
И вздыхает, и мрачен в лице.
Не податься ль куда, на вакантное?
Понимает, не глуп старина,
Почему у могилы в Ваганьково
Сорок суток дежурит страна.
Стыдно старому думать, что скоро
Каждый и без печати поймёт,
Что не просто певца и актёра
Так чистейше оплакал народ.
Мало ль их, что играют играючи,
Что поют и живут припеваючи?
Нет! Ушёл надорвавшийся гений
Раскаляющий наши сердца,
Поднимающий трусов с коленей
И бросающий в дрожь подлеца.
Как Шукшин, усмехнувшись с экрана,
Круто взмыл но в последние полёт,
Может кто-то и лучше сыграет,
Но никто уже так не споёт.
Уникальнейший голос России
Оборвался басовой струной.
Плачет лето дождями косыми,
Плачет осень багряной листвой.
На могиле венки и букеты
О народной любви говорят.
А газеты? Молчат газеты.
Телевизоры тоже молчат.
Брызни, солнышко, светом ярким,
Душу выстуди, крик совы!
Воскресенский прекрасно рявкнул!
Женя, умница, где же вы?
Подлость в кресле сидит, улыбается,
Славу, мужество - всё поправ..
Неужели народ ошибается,
А дурак политический прав?
Мы стоим под чужими окнами,
Жадно слушаем, рот разинув.
Как охрипшая совесть России
Не сдаваясь, кричит о Жизни!!!!