А вы когда-нибудь скучали по себе,
По той себе, которой уж не будет,
Той, что осталась рябью на воде,
Которая растаяла по сути.
По той, что не обманута пока,
Не предана, не сброшена с обрыва.
По той, что невесома и легка...,
Которой незнакома точка срыва.
По той, которой чужд ещё обман,
Которая не чувствует подвоха,
Не видит ложь, что спрятана в карман.
По той, что ещё в общем-то дурёха .
А вы когда-нибудь скучали по себе ,
По той наивной, доброй и открытой,
По той, что ещё в жизненной борьбе,
На всём лету невзгодами не сбита.
По той, что не боится доверять,
Что как ребёнок в пустоту шагает,
Которой ещё нечего терять,
Которая пока что обретает.
Вера Рыжих
Войну я возненавидел в больничном подвале, где одуревшие от недосыпа и криков раненых, хирурги и медсестры на плащ-палатках кромсали порванные конечности и животы... Подошёл ко мне десантник и шёпотом: "Брат помирает, вас просит..." Пробираясь к выходу, заваленному носилками с ранеными, по скользким от грязи и крови ступеням, вижу у дверей лежащего молодого парня, уже белого от потери крови, с оторванными ногами. Он смотрел на меня и, превозмогая боль, застенчиво, как бы извиняясь: "Спойте "Осень", пожалуйста, я на выпускном в школе её недавно слушал..."