Анна Трофимова

Звонок в дверь прозвенел именно в тот момент, когда я, наконец, устроилась в любимом кресле с книгой, наслаждаясь редкими минутами вечерней тишины, которую так ценишь, когда живешь одна после долгих лет шумного семейного быта. На часах было начало девятого, время не то чтобы позднее, но уже не предполагающее визитов, особенно без предупреждения, поэтому, поднимаясь и шаркая тапочками по паркету, я испытывала лишь легкое раздражение, смешанное с удивлением. Однако стоило мне открыть дверь, как раздражение сменилось настоящим ступором: на пороге стоял мой двадцатипятилетний сын Игорь, а рядом с ним, переминаясь с ноги на ногу и пряча глаза, жалась его девушка Марина, с которой они встречались последние полгода. Но не их внезапное появление заставило мое сердце пропустить удар, а два огромных, пухлых чемодана, громоздившихся у их ног, словно немые свидетели надвигающейся катастрофы. — Привет, мам, сюрприз! — голос Игоря звучал неестественно бодро, с той наигранной веселостью, которой люд