Всех со светлым праздником Рождества Христова. Берегите свет в себе. Питайте его добром, любовью и верой, озоряя путь себе и близким. Такой огонь пробивается даже сквозь самую густую темноту.
⠀Словно кол или здоровая заноза во мне засела новость о вековых дубах. Тех 300-летних, что спилили в одной из белорусских деревень. Мол, мешали, портили памятники на могилах. Решили убрать. Убили живую историю ради мертвой. И так все чаще. Посмотришь, а кругом все больше пней остается. И страшно: хватит ли у корней сил, чтобы дать новые ростки. Смогут ли они снова на могучих ветвях держать небо…
⠀В нашей семье есть своя история о дубах. Помню, когда был маленьким, мы с дедушкой отправились по грибы. Долго плутали по тропинкам пока не пришли к месту, где среди зарослей стали попадаться усыхающие яблони. Остановились.
⠀— Вот здесь стояла родительская усадьба, — сказал дед. — Ее давно сож
Этот пост не о цветах. Он о том, без чего никогда не почувствуешь их яркость.
…Из нашего окна видны огни главной елки города, но больше — контейнеры, в которые из соседних домов сносят мусор. Поэтому из кухни часто наблюдаю, как соответствующая целевая аудитория устраивает сортировку бытовых отходов. Так было и на днях. К полудню на двух костылях прискакал мужичонка. Щуплый такой, но на удивление достаточно опрятный. Провел он ревизию черных пакетов, чем-то разжился, пополнив свой в рюкзак. Потом надумал устроить привал. Все же время обеденное.
Трапезничать решил не в беседке, что в 10 метрах, или на скамейке возле подъезда, а прямо у баков. Там аккурат кто-то стол выбросил. Старый, об
… Это была какая-то дичь: меня не пробирал сон. В голове крупами смешались мысли разных сортов и видов. Требовалась срочная сортировка. Карета уже давно превратилась в тыкву, а я все ковырялся в слипшихся тревогах, надеждах, сомнениях, планах и задачах. Когда стрелка съела большую часть ночи и перепрыгнула за 3.00, четко понял: кашу не разгрести, нужно переключиться. А лучшая валерьянка для меня — внеплановая перепись цветов. Начал их считать словно овец: галантусы, примулы, печеночница, мускари, гиацинты, гравилат, тюльпаны, нарциссы… Уж не помню на какой позиции, но в переучет вклинился неожиданный вопрос: «А на какой цветок похож я?»…
В голове снова зароились мысли. Для подснежника во мн
Ноябрь нарисован грустью. На размякшем от сырости холсте расплываются оттенки увядания, заливая серостью последние капли лета. Любой цветок, осмелившийся в это время на яркость, безоговорочно наказывается заморозками. По ночам они высасывают из бутонов пестрые краски, оставляя рассвету лишь безжизненную черноту…
Я понимаю закономерность процессов природы, но не перестаю отторгать ноябрь. Обрезая растения и выгребая пожухшую листву, впадаю в хандру от атакующей мир монохромности. Мой последний форпост — грядка с виолой. Вопреки календарю она уже пробует силы, дерзит осени крупными цветами. Такими насыщенными, что аж глаза режет. Эти смельчаки успокаивают. Чувствуется, как в них уже пульсируе