Из России выводят бога,
официально, по договору,
бог сидит на броне прищурясь,
что ж – домой так домой.
Шестикрылые серафимы
прогревают в бэхах моторы,
и на солнце триплекс бликует,
словно радуясь, что живой.
Скоро, скоро пойдет колонна,
все закончится скоро, скоро,
и не то чтобы нет патронов,
просто гниль – это просто гниль.
А какой-то усталый ангел
на прощание по забору
вывел суриком: «Ницше умер»
и задумчиво сплюнул в пыль.