Ольга Дмитриева

Максим впервые за долгое время проснулся раньше будильника. За высоким окном серел зимний рассвет, в комнате пахло дорогим кофе — автомат на кухне уже включила кто-то из прислуги, и этот запах тихо прокрадывался по коридору. Он какое-то время лежал, глядя в потолок, прислушиваясь к знакомым звукам большого дома: негромкий шорох швабры по мрамору, глухой стук посуды, приглушённые голоса горничных на кухне. Все шло по расписанию. Как всегда. Он перевернулся на бок, нашаривая рукой телефон, и вдруг заметил что-то непривычное: в щели между приоткрытой дверью и косяком мелькнуло лёгкое движение, как тень. — Простите, — раздался тихий женский голос. — Я… я думала, вы ещё спите. Он приподнялся на локте. — Заходите, — сказал он автоматически. — Уже всё равно не сплю. Дверь открылась чуть шире, и в комнату осторожно шагнула девушка в строгой тёмной форме горничной. Волосы, русые, собранные в простой хвост. Никаких ярких украшений, только тонкая резинка на запястье вместо браслета. В руках — под