И снова ночь, и, судя по всему, год кончится, как велено ему хранящими инкогнито богами.

Бессмертию реклама не нужна. Русалка — ни подруга, ни жена — устраивает между берегами зимовье или попросту ночлег. Ось колеса, не знавшего телег, в ответе за вращение. Наросты балконов придают фасаду вид, которым он гордиться норовит.
Случится миг. И ты заметишь звëзды, задумав прогуляться перед сном. Тем более, какой-то астроном, другой не находя альтернативы, замедлится у лавочки Мари, куда приходят жить календари, хозяина изьяв из перспективы. Там точно встретят и предложат чай. Там вспомнится кому-то невзначай: браня младое ветреное племя, сквозняк снимал у голубя чердак. Звучало раритетное тик-так. Пристреливалось к будущему время, не представляя никаких угроз. Бежали дети. Ряженый Мороз, предпраздничную чуя неизбежность, краснел щеками в пику снегирю. Шëл оный день зимы, и декабрю неловко было за свою бесснежность.
#svirel_poetry