Предыдущая публикация
В холодном сыром подвале На полках для бутылей, Уставшие дети спали К стене прикорнув плотней.
И кто-то из них игрушку К себе прижимал во сне, А кто-то обняв подушку, Всё думал о новом дне... И лампа, что теплым светом Мерцала едва-едва, Казалась живым приветом Надежды, любви, добра... Здесь были и куклы чьи-то И чей-то букварь большой.. Ведерко с песком и сито, И даже щенок, живой... Они "террористы" тоже Раз их города бомбят? А ваши детишки может Как эти, в подвалах, спят? Хранит вас Господь Всевышний От взрывов и горьких слез, И если Восток здесь лишний Не нужно ни слов ни поз, Раз быдлом людей зовёте Считаете нас за шваль. Как сами себе вы лжете, Что вот - победил февраль! Победой своей живите, Оставьте в покое нас... Пока вы спокойно спите Снаряды летят в Донбасс!
Следующая публикация
Комментарии 18
Поезд в ночь уносился. На полочке
...ЕщёТри судьбы разделили соседство -
Два мальчишки и тихая девочка,
Три осколочка светлого детства.
А еще котёнок взъерошенный
Да игрушечный плюшевый мишка,
Рюкзачок, где носочки да маечки
И про Гарри Поттера книжка.
Не в купе и не в спальном вагончике,
Без охраны высшего класса
Увозила в охапку и россыпью
Я богатство родного Донбасса.
С рук на руки у мам рыдающих
Принимала Андрюшек и Светочек,
Увозила от лже-спасителей,
От обстрелов и смерти деточек.
Увозила слезинки соленые
И касания теплых пальчиков,
Увозила косички и чёлочки,
Увозила девчонок и мальчиков.
Что наделали мы, люди взрослые?
Наши дети уже не шумные,
Не смеются, глаза печальные
И не детскою правдой умные.
Замирали от грома и грохота,
Ближе жались от малой ласки.
Мы на полочке, как на жёрдочке,
Потихоньку чирикали сказки.
В сказках тех благородные рыцари
Победят всех драконов на свете,
Засыпал и котёнок взъерошенный,
И войной опалённые дети.
Обнимала руками и сердцем их
И клялас
Поезд в ночь уносился. На полочке
Три судьбы разделили соседство -
Два мальчишки и тихая девочка,
Три осколочка светлого детства.
А еще котёнок взъерошенный
Да игрушечный плюшевый мишка,
Рюкзачок, где носочки да маечки
И про Гарри Поттера книжка.
Не в купе и не в спальном вагончике,
Без охраны высшего класса
Увозила в охапку и россыпью
Я богатство родного Донбасса.
С рук на руки у мам рыдающих
Принимала Андрюшек и Светочек,
Увозила от лже-спасителей,
От обстрелов и смерти деточек.
Увозила слезинки соленые
И касания теплых пальчиков,
Увозила косички и чёлочки,
Увозила девчонок и мальчиков.
Что наделали мы, люди взрослые?
Наши дети уже не шумные,
Не смеются, глаза печальные
И не детскою правдой умные.
Замирали от грома и грохота,
Ближе жались от малой ласки.
Мы на полочке, как на жёрдочке,
Потихоньку чирикали сказки.
В сказках тех благородные рыцари
Победят всех драконов на свете,
Засыпал и котёнок взъерошенный,
И войной опалённые дети.
Обнимала руками и сердцем их
И клялась, на коленочках стоя,
Что богатство - детишек Донбасса
Никому не отдам без боя.
Покуда тебя не коснулась война,
...ЕщёТы будешь сидеть и молчать…
Как будто душа за страну не больна,
Как будто тебе наплевать…
Ты будешь ходить, улыбаться друзьям
И хлеб покупать за углом,
Пока там бомбят детский садик и Храм,
И чей-то родительский дом…
Покуда тебя не коснулась война,
Ты веришь пустым новостям,
Где соткана ложью невинным вина,
И оды поются властям…
Но это пока на соседний подъезд
Не сбросил снаряд штурмовик…
И страх жутким змеем под кожу не влез,
Услышав ребёночка крик…
Покуда тебя не коснулась война,
Минуты не ценишь… пока…
Не знаешь, какая у жизни цена,
Ведь бьётся твой пульс у виска…
А там засмотрелся на небо солдат
И имя жены произнёс…
Его убивал друг, товарищ и брат,
Что смерть в его город принёс…
Покуда тебя не коснулась война,
Знакомым своим передай,
У каждого жизней не семь, а одна…
Места не бронируют в рай…
Держал на прицеле солдат земляка
И братская рвалась струна…
Но этого не осознаешь, пока
Тебя не коснулась война….
© Copyright: Ирина Самарина- Лаб
Покуда тебя не коснулась война,
Ты будешь сидеть и молчать…
Как будто душа за страну не больна,
Как будто тебе наплевать…
Ты будешь ходить, улыбаться друзьям
И хлеб покупать за углом,
Пока там бомбят детский садик и Храм,
И чей-то родительский дом…
Покуда тебя не коснулась война,
Ты веришь пустым новостям,
Где соткана ложью невинным вина,
И оды поются властям…
Но это пока на соседний подъезд
Не сбросил снаряд штурмовик…
И страх жутким змеем под кожу не влез,
Услышав ребёночка крик…
Покуда тебя не коснулась война,
Минуты не ценишь… пока…
Не знаешь, какая у жизни цена,
Ведь бьётся твой пульс у виска…
А там засмотрелся на небо солдат
И имя жены произнёс…
Его убивал друг, товарищ и брат,
Что смерть в его город принёс…
Покуда тебя не коснулась война,
Знакомым своим передай,
У каждого жизней не семь, а одна…
Места не бронируют в рай…
Держал на прицеле солдат земляка
И братская рвалась струна…
Но этого не осознаешь, пока
Тебя не коснулась война….
© Copyright: Ирина Самарина- Лабиринт
Я держу телефон. Слышу женский взволнованный голос:
«Как здоровье, сынок? Почему ты так долго молчишь?»
Не ответит сынок. В кулаке — дозревающий колос.
И невидящий взгляд на дымок догорающих крыш.
Он лежит неживой. Он убит. Безвозвратно, навечно.
И убил его я. Это был изнуряющий бой.
Здесь, у края села, мы сошлись в неназначенной встрече...
Он пришёл убивать. И меня, и других, что за мной.
Может быть, это он запустил ту крылатую мину,
Что со смертью вошла в мой уютный родительский дом.
Мне оставив взамен горсть земли с материнской могилы.
И на дне рюкзака обгоревший семейный альбом.
Я держу телефон... Слышу женский взволнованный голос.
Это мама его. А моя мне уже не звонит.
Не окликнет меня, не пригладит взлохмаченный волос,
Не проводит меня на работу до старых ракит...
Что сказать этой женщине, ждущей ответа сынули?
Что она воспитала урода? Но ведь это жестокий ответ.
Вышиваный рушник не сберёг её сына от пули.
И я хрипло скажу - «Не звоните сюда...ЕщёПока до них не дойдет, будет вот так:
Я держу телефон. Слышу женский взволнованный голос:
«Как здоровье, сынок? Почему ты так долго молчишь?»
Не ответит сынок. В кулаке — дозревающий колос.
И невидящий взгляд на дымок догорающих крыш.
Он лежит неживой. Он убит. Безвозвратно, навечно.
И убил его я. Это был изнуряющий бой.
Здесь, у края села, мы сошлись в неназначенной встрече...
Он пришёл убивать. И меня, и других, что за мной.
Может быть, это он запустил ту крылатую мину,
Что со смертью вошла в мой уютный родительский дом.
Мне оставив взамен горсть земли с материнской могилы.
И на дне рюкзака обгоревший семейный альбом.
Я держу телефон... Слышу женский взволнованный голос.
Это мама его. А моя мне уже не звонит.
Не окликнет меня, не пригладит взлохмаченный волос,
Не проводит меня на работу до старых ракит...
Что сказать этой женщине, ждущей ответа сынули?
Что она воспитала урода? Но ведь это жестокий ответ.
Вышиваный рушник не сберёг её сына от пули.
И я хрипло скажу - «Не звоните сюда. Он убит.
..............................Его больше нет.»