Мне скулы от досады сводит :
Мне кажется который год,
Что там, где я, - там жизнь проходит,
А там, где нет меня, - идет.
Как дым твои ресурсы тают,
И сам швыряешь всё подряд.
Зачем?! Где ты - там не летают,
А там, где нет тебя, - парят".
Живу, не ожидая чуда,
Но пухнут жилы от стыда, -
Я каждый раз хочу отсюда
Сбежать куда-нибудь туда...
Владимир Высоцкий.
Я учусь сдерживать обиду, быть терпеливее, ждать. Я расту. Каждый день я узнаю о себе что-то новое, и воспоминания, начавшиеся с небольшой ряби, захлестывают меня десятибалльным штормом.
Дэниел Киз. "Цветы для Элджернона."
Может это и смешно, но я сравниваю людей со снегом. С первым выпавшим снегом. Такой легкий, мягкий и нежный. Даже руки он обжигает по особенному. Тут приходит человек. Он нежно-нежно берет в руки снег, наслаждается его мягкостью. Пробует новые ощущения на вкус. Слегка покалывают руки, но в целом приятно, он мягкий. Снег греется, тает. Руки человека становятся холоднее с каждой секундой. Соблазн велик, он сжимает кулак. Лепит из него глупую фигуру и запускает. Он может кинуть куда угодно и в кого угодно. Например в лужу. В черную мутную грязную лужу. А снежок, он даже тогда остается красивым. Погружается на дно. Темнеет. Растворяется. Становится меньше и меньше. Исчезает. А человек все смотри
Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.
Поющие в терновнике.