Наверное, к утру умру от боли,
Что слева жжёт, и от его молчанья…
Нет гордости во мне и силы воли…
Бежала бы к нему сквозь расстоянья.
Прощала бы за всё и растворялась,
Как сахар в кипятке, в любимом взгляде.
А вдруг его любовь – всего лишь жалость?
И вдруг его плечо в чужой помаде?
Простила бы ему и это тоже…
И даже то, что люди не прощают.
Мне от него лекарство не поможет.
Любить и после смерти обещаю...
Внутри людей есть кладбище порою,
Там заживо свои хоронят чувства…
Своей любви могилу сами роют,
Позвав на помощь гордость и безумство…
Но сквозь гранит сердец, в слезах от боли,
Любовь цветком красивым прорастает.
Я знаю тех, кто чувства побороли…
У них счастливых взглядов не бывает…